Там, где упал
Шрифт:
…С пьяной, распухшей рожей, к Селиверстовичу я не пошел. Он тоже был деликатен. Не беспокоил, не кантовал. Был еще долгий, трехмесячный рейс. На нервах.
Мы загорали на южном побережье Шпицбергена, когда просочился слух о том, что нашли Игорька. Дескать, какой-то "Омуль" Беломорской базы гослова достал его донным тралом. Тело было без правого сапога, лицо объедено рыбами. Опознали его в порту, по одежде. Но в Тамбов Игорька почему-то не повезли. Схоронили за счет "конторы" на кладбище Дровяного, совсем недалеко от "Двины".
Я приехал туда на такси, как только пришла замена. С железного памятника смотрела на Кольский залив разбухшая от дождя фотография.
– Что, Игорек, – спросил я его, – водки поможешь купить? В отпуск иду. Не поверишь, – за целых четыре года! Дело такое, что надо обмыть!
– Водка есть, – успокоил таксист. – У меня в гараже целый ящик. Если надо, – бери хоть весь! Отдам… по двадцать рублей.
– Рули! – сказал я ему. И вырубился.
По пути заглянул в профком. На правах предсудкома, поднял страшенный хай.
Помогло. К моему возвращению могилка преобразилась. Обрела небольшую гробницу, довольно приличный памятник. Ограждали периметр тяжелые якорь-цепи. Все, что внутри, было засыпано керамзитом. Не забыли работные люди поставить скамейку и стол. В общем, уважили. Вот только фотку оставили прежнюю, – другой, наверное, не было. Игорь на ней, как будто с похмелья, – распухший и грустный. Не велика беда! Как говорила когда-то бывшая моя благоверная, "тебе все равно, с кем пить!"