Танцы мертвых волков
Шрифт:
— Фиг его знает, — отмахнулся я. — Телефон выключен, весь день набираю. Видимо, придется съездить. Адресную справку я взял. Пошли в дежурку, может машина есть…
Машины, естественно, не было. Жил Муроенко на окраине города в частном секторе, что было даже удивительно. Этот район, именуемый у нас Рабочим поселком, я знал слабо. Асфальт тут лежал только на главных улицах, по ним же ходил общественный транспорт. Рассудив здраво, что в хитросплетении многочисленных переулков, облепленных старыми домиками, можно запросто
Участковый был на месте. К нашему удивлению, им оказался тощенький высохший казах лет сорока, с улыбкой Соловья-разбойника из старого мультика и такими же жиденькими усиками, придававшим ему сходство с хитрым сомиком.
— Еркен, — представился он, пожав нам по очереди руки. — Вообще я Еркен Шамсутдинович, но это ж никто пока выговорить не может. Так что местные зовут меня просто Кеша.
По-русски Еркен-Кеша говорил совершенно свободно, но в интонациях все равно чувствовалось что-то неестественное. Он как бы выделял окончания слов, акцентируя на них внимание, что звучало слегка по-детски и немного глуповато.
— Очень приятно, — кашлянул Семенов, пытаясь не улыбаться. Еркен-Кеша бросил на него недовольный взгляд и вздохнул.
— Вот всегда так… Чего вас в наши закоулки занесло?
— Человека ищем, Кеша, — пожал плечами я. — Возможно, просто человека, возможно, убийцу. Вот по этому адресу. Далеко идти придется?
— Зачем идти? — пожал плечами Кеша. — У меня машина есть. Адрес какой?
Посмотрев на бумажку, Кеша поморщился.
— Плохой район. Грязь, помойка, цыгане. Наркотой там торгуют.
— Да у вас везде не Бэверли Хиллз, — фыркнул Семенов. Кеша скривился.
— Здесь тоже люди живут, — негромко сказал он. — И не хуже, чем в центре. Всем где-то жить надо, дома строить, детей растить. А город — он отсюда пошел. Людям бараки давали, говорили, что временно, да многие так тут и остались, пока начальники их квартиры делили…
В невыразительном голосе Кеши промелькнули нотки горечи. Он досадливо махнул рукой, взял фуражку и, надвинув ее на узкий желтый лоб, встал из-за стола. Семенов покраснел, и пробурчал что-то невразумительное. Наверное, "извините".
Машиной Кеши оказалась старая "восьмерка", которая завязла в первой же луже. Отправив наказанного Семенова толкать ее, Кеша безнадежно газовал, пока, наконец, не выбрался из ямины. Лично у меня сложилось впечатление, что в лужу Кеша заехал специально, а когда грязный Семенов оттирал штаны у ближайшей колонки, на лице азиата мелькнула злобная ухмылка. Осуждать Еркена я не мог. В конце концов, нечего было сопляку рот раскрывать. Не все аристократами рождаются. Некоторые вынуждены жить в дерьме, хотя им этого ой как не хочется…
Семенов влез на переднее сидение и за всю дорогу ни разу не открыл рта, сопя, как паровоз. К счастью, ехать было совсем недалеко, просто дороги были разбиты
— Где-то здесь этот дом, — проворчал Кеша и опустил стекло со своей стороны. — Так, тридцать два…. Тридцать четыре… Интересно девки пляшут, по четыре штуки в ряд…
Я тоже сунул голову в окно, а потом сверил адрес. Улица Степана Разина, дом тридцать шесть… Все верно, за небольшим исключением.
Тридцать шестого дома не было и в помине. На его месте стоял оскалившийся горелыми досками остов. Вся территория двора заросла бурьяном и крапивой, в дальнем углу нагло шелестел листьями камыш. Воспользовавшись брешью в частоколе домов, окресные жители мгновенно превратили двор сгоревшего дома в свалку.
— Может, тут такая нумерация? — спросил Семенов и высунулся в другое окно. — Нет, там нечетная сторона.
— Кеша, вон мужик у колонки, — сказал я. — Подъезжай к нему, спросим про тридцать шестой дом.
Кеша послушно тронулся с места. Абориген в драном дождевике набирал воду в алюминиевую флягу и на нас даже не глянул. Попыхивая сигаретой, он прикрывал ее от сыпящихся с неба капель, что полностью поглощало его внимание.
— Уважаемый, — заорал Кеша из окна. — Скажи пожалуйста, а где тридцать шестой дом?
— Сгорел, — буркнул мужчина. — Вы мимо него только что проехали.
— Давно? — поинтересовался Кеша.
— Давно. Лет восемь или десять.
Ретивый Семенов вылез из авто и подошел ближе к аборигену. Мужчина оценивающе посмотрел на грязные штаны практиканта, но ничего не сказал.
— А хозяева где? — жадно спросил Семенов.
— Кто их знает? — меланхолично ответил мужчина, бросил окурок в сторону и, надавив на рычаг колонки, вытащил служащий упором деревянный брусок. Захлопнув крышку фляги, мужчина подцепил ее на крюк валявшей рядом двухколесной тележки и выжидательно уставился на нас.
— Если чего спросить хотите, то спрашивайте, а то мокро тут стоять, — сказал он.
— Скажите, — выбравшись из машины, осведомился я, — Муроенко в этом доме жили? Олег Муроенко?
— Здесь, — кивнул мужчина. — Только они после пожара пропали.
— Они — это кто?
— Муроенко. Дом ночью полыхнул, баба насмерть угорела, а отец и пацаны выскочили.
— Пацаны? — не понял я.
— Пацаны. Их двое у Муроенко было: Олег и Игорь. Они близняшки. А вот куда потом делись — не знаю. После пожара они тут крутились еще какое-то время, а потом все — испарились.
— А про родственников их вы ничего не знаете? Может…
Мужчина отрицательно мотнул головой и, не дослушав, побрел к своему дому, таща за собой тележку. Колеса мерно поскрипывали, оставляя на земле две параллельные полосы. Капли попали за воротник и, поежившись, я залез внутрь машины. Семенов последовал за мной.