Тайные поклонники Рины
Шрифт:
Комкано прощаюсь с ним, слишком занятая мысленным удушением лучшего друга.
— Ты что творишь? — Рита на доли секунды опережает мой следующий вопрос. — Зафига Черныша позвал??
— Ну а чё? Прикольно же будет, — пятясь от летящего ему чётко под ребра локтя коварно лыбится тот. — Прям предвкушаю зрелище: Ринок и два её ухажёра. Баттл сезона. Может твоего брата тоже позовём? Выбьем страйк одним ударом?
— Ща я тебе мозги одним ударом выбью, — для убедительности подруга смачно замахивается, но заливисто смеющийся дурень успевает дать дёру, спасая слетающие с ушей
Наблюдаю за носящимися по залу друзьями отстранённо, пожёвывая нижнюю губу и уже накручивая благодаря богатому воображению картинки завтрашней "развлекухи". Не то, чтобы я прям была против присутствия Чернышевского. Даже, наверное, слегка так "за", процентов на шестьдесят, но…
Не знаю. С другой стороны, а почему нет? Он классный. Милый. Вежливый. Не скучный. И я ему нравлюсь. Как и он мне… кажется. Короче, нормально всё будет. Если что, буду держать ситуацию под контролем.
— Плакат не помните, бестолочи! — с плохим предчувствием наблюдаю за тем, как многочасовые усилия Арсения превращаются в импровизированную дубинку, мечтающую приложиться по взъерошенной макушке Яна.
Ноль внимания. По-моему, меня даже не услышали. Делать нечего — спешу наперерез, чтобы отобрать сокровище. Я так-то реально торчу "спасибо" за него. И, думается, даже знаю какое. Есть одна идейка. Правда для этого придётся клянчить деньги у папы. И на обещанный моим "соучастникам" мак.
Глава 9. Один. Два? Три???
Кино — это чудесно. Динамичный боевичок, приправленный юмором — то, что доктор прописал, НО… Но только не когда ты зажата в капкане на два с половиной часа. Справа Арсений, слева Вадик. Рита с Яном сидят на ряд выше, билетов по соседству не оказалось, и я всё кино слышу позади их тихое ржание и перешёптывания. Причём не относящиеся никак к самому фильму. Заразы. Убила бы.
Нет. Не скажу, что прям напряг-напряг. Никакого давления, всё тихо-мирно, но напряжение всё равно сковывает. Меня. Остальным-то, как понимаю, вполне норм. Мои мальчики такие сосредоточенные, так внимательно вникают в сценарий. Мои. Мальчики. Мда. Это я уже что-то заговариваюсь.
Короче, у них всё хорошо. Одна я мельтешащую картинку на экране вроде бы и вижу, вот только её смысл благополучно ускользает в невиданные дали. Что там происходит, кто кого недолюбливает, кто с кем сражается. Вообще по нулям. Посмотрела и нифига не запомнила.
Даже когда пошёл чёрный экран с ползающими надписями и, дождавшись в практически опустевшем зале сцены против титров, я продолжаю висеть где-то на своей волне. Думаю. Размышляю. Выжидаю. Туплю.
Вытекаем на свободу из мрачного зала, разминая затёкшие спины. Ритка сразу мчит в туалет. Кто б сомневался. Выдула "эльковский" стакан колы. Странно, что вообще дотерпела до финала.
Ждём её у эскалатора, с куртками наперевес и рюкзаками. Мальчики активно обсуждают фильм, я просто слушаю, чтобы хотя бы в общих чертах понять — за что, собственно, деньги были уплачены.
Дожидаемся зассыху и спускаемся вниз, к разбросанным по всему этажу кафешкам. Заказываем, находим свободный столик. Всё вроде бы складно и дружно, а меня всё равно не отпускает ощущение, что что-то будет. Что-то
— Фего не ефь? — с набитым ртом спрашивает у меня подруга, с жадностью вгрызаясь в обещанный мной ей Бигмак.
— Не знаю. Аппетита нет, — реально нет. Больше играюсь с картошкой фри, чем ем её.
— На хоть морожку съешь. Всё равно растает, — Ян продвигает поближе карамельный Макфлури, который и так уже больше походит на молочный коктейль. Спокойно из трубочки можно пить.
Ковыряюсь ложкой в белой массе, тайком разглядывая Арсения и Вадика. Общаются. Очень даже активно и по приятельски. Впрочем, они же столько лет в одном классе проучились, чего бы им не общаться? Это у меня робость какая-то дурацкая. Весь день как вафля пожёванная. Ни бе, ни ме.
Не знаю. Меня в последние дни всё чаще так накрывает. Причём либо в присутствии Чернышевского, либо Андрея. Робость, неловкость, смущение. С Шевченко вроде ничего, но сейчас тоже чушь какая-то творится. Ради собственного успокоения списываю всё не на то, что я растяпа закомплексованная, а на то, что меня никак не отпускает "N".
Это как наваждение. Надоедливая песенка, что прилипла к сознанию и упрямо отказывается уходить, сколько ты её не напевай. В данный же момент радио в голове словно на полную громкость включили. Ведь один из тех парней, что сидят напротив меня, могут оказаться тем самым анонимным собеседником, которого я ищу.
Если это кто-то из них, то кто?
Два блондина. Оба голубоглазых, но на этом сходства между ними заканчиваются. Один — уверенный в себе, красивый, улыбчивый, любящий шутить. Другой — молчаливый, вдумчивый, умный и не менее симпатичный. Такие разные по типажу и такие непохожие друг на друга по содержанию.
Вот чисто на вскидку даже не прикинешь: кто. Арсений? Да, он любит читать и с его нежеланием находиться в социуме, вариант переписки на расстоянии очень даже возможен. С другой стороны, Вадим. Он как бы тоже далеко не глупый, железный хорошист по всем предметам. Общительный. Ему уж точно зашифровать свой номер ничего не стоило. Типа прикола ради.
Номер телефона. Телефон. Кстати…
— Ринка, ты чего-то напряглась, — слишком долго смотрю в одну точку и от Чернышевского это не ускользает. — Всё нормально?
Наверное. Не знаю. Есть у меня шальная мыслишка.
— Мальчики, — оживаю, возвращая себе привычную решительность. Когда дело не касается потенциальных амурных дел, моё шило с готовностью переключается в режим "on". — Все знают, что я малость того, так что не сочтите чудачкой: можно попросить ваши телефоны? На одну минуту.
— Чего уж скромничать, совсем не малость, — Арсений, не задавая лишних вопросов, послушно достаёт свой смартфон и протягивает мне. — Пароль: 8439.
Набираю нужный код. Дисплей отображает рабочий стол с аниме картинкой на заставке и кучу ярлыков с приложениями, но это всё мне без надобности. Сразу лезу в настройки и ищу учётную запись. Сим-карта одна. Номер тот же, что он мне давал. Ничего. Понятно, что шанс был изначально невелик, но вдруг.