Темные времена
Шрифт:
Оно разрушено.
Самым лучшим образом.
Не думаю, что я когда-нибудь оправлюсь от этого.
И, чёрт возьми, я не хочу этого.
***
Чарли
Сейчас
Я не могу уснуть.
Мне кажется, что после ночи, проведённой с Кодой и Мейсоном, я лежу в постели уже несколько часов. Думая об этом, я ощущаю жар во всём теле. Внутри меня всё болит от вторжения Коды. Всё кажется живым, и я не могу успокоиться.
Как будто я могла сосредоточиться на чём-то другом.
Чём-то настоящем.
Я выскальзываю из постели, кутаясь в халат. Под атласной тканью моё тело обнажено. Я тихо выхожу из комнаты и бросаю взгляд туда, где спят Мейсон и Бостон. Они оба в отключке. Мейсон лежит на спине, без рубашки, закинув большие руки за голову. Бостон лежит на животе, руки подняты над головой, широкая спина выставлена напоказ.
Слюнки потекли.
Я бросаю взгляд на дверь Коды.
Она закрыта.
Я прикусываю губу, на цыпочках подхожу к входной двери и со скрипом открываю её, выходя на тускло освещённый внутренний дворик. У окна гостиной стоит старое кресло-качалка, и я бросаю на него взгляд, останавливаясь, когда вижу Коду, сидящего в нём без рубашки, в одних боксерах. Он смотрит вдаль, его тело расслаблено.
Мне оставить его в покое?
Повязка на его руке промокла, как будто кровит рана.
Не разбередил ли он рану, когда делал то, что мы делали сегодня ночью?
Я должна спросить его. Проверить, всё ли в порядке. Убедиться, что с ним всё в хорошо.
Я тихо подхожу и сажусь. Он, должно быть, услышал меня, но не двигается, чтобы посмотреть на меня. Секунду мы просто сидим, уставившись в темноту, и оба молчим. Я решаю немного подтолкнуть его, рискнуть и спросить о Брэкстоне. Все уже знают, что брат был важной частью его жизни, но никто на самом деле не знает, что происходило дальше. Не совсем. Не в глубине души.
Может быть, он мне расскажет.
А может и нет.
Но мне любопытно узнать.
— Расскажи мне о Брэкстоне, — тихо прошу я в ночь.
Ветер щекочет мне лицо, и я на секунду закрываю глаза, вдыхая прохладный, бодрящий воздух.
Я жду, что Кода скажет «нет», пошлёт меня к чёрту, но, по какой-то причине, сегодня ночью у него хорошее настроение. Может, дело в сексе, а может, в том, что он знает, что сейчас мы в безопасности. Как бы то ни было, он говорит, его голос хриплый и такой чертовски сексуальный, что у меня щемит сердце.
Я хочу его намного больше, чем кого-либо в своей жизни. И это пугает меня.
— Никогда
В его тоне нет резкости или разочарования.
Он просто говорит правду.
— Я могу это понять, — говорю я, закидывая ногу на ногу и откидываясь на спинку кресла. — Я редко говорю о своей матери. На самом деле, большинство людей, которые меня знают, просто знают, что она умерла. Они не знают, как и почему. Ваш клуб — первые люди, которым я доверила эту информацию.
— Тебя это так задело?
Его вопрос удивляет меня не потому, что он плохой, а потому, что это не то, что я ожидала от него услышать. Вопрос, который кажется простым, но ответ на него может быть таким глубоким. Неужели я облажалась? Наблюдая, как она умирает? Наблюдать, как её уносит ветром прямо у меня на глазах? Стать рабыней своего отца на долгие годы? Скучаю по ней так сильно, что до сих пор чувствую боль в груди?
Да.
Это вывело меня из себя.
На эпическом уровне.
— Да, — просто отвечаю я, потому что это правда. — Да, это действительно меня задело.
— Тогда ты знаешь, каково это, — произносит Кода низким и скрипучим голосом. — Ты знаешь, каково это — жить, не испытывая грёбаной радости, потому что тебе так хорошо знакомо ощущение тьмы, что оно становится твоим.
Боже.
Это поражает меня прямо в самое больное место. Прямо в сердце. В самые чувствительные части меня.
— Когда ты смотришь в зеркало и видишь только неудачу. Одиночество. Горечь.
Я говорю это тихим, немного хрупким голосом, в основном надломленным.
Кода смотрит на меня.
— Брэкстон был моим близнецом. Но он был чем-то большим. Он был частью меня. Буквально, моей второй половинкой. Он был всем, что у меня было. И я подвёл его.
— Как? — осмеливаюсь спросить я.
— Потому что он был в беде, а я этого не видел. Не помог ему, когда он нуждался во мне. Не понимал, что он вляпался по уши, пока не стало слишком поздно. И было, блядь, уже слишком поздно.
Боже.
Моё сердце болит за него.
— Это были наркотики?
Кода выдыхает и скрещивает руки на груди.
— На самом деле, не надо говорить о глубокой и значимой ерунде…
— Замечательно, — говорю я, все еще не сводя с него глаз. — Не буду. Я просто хочу услышать твою историю, Кода.
Его молчание затягивается на некоторое время, прежде чем он, наконец, бормочет:
— Это были наркотики. Он увяз по уши. Подсел. Начал продавать их. Начал наёбывать людей. Увяз ещё больше. Украл оружие. Думал, что сможет продать его, расплатиться с долгами и стать свободным. Он ошибался. На него завели дело. Я пытался изменить его имя, вытащить нас, но они добрались до нас раньше, чем я смог.