Темный разум
Шрифт:
– Что тебе не нравится? – Вопрос появился сразу в моей голове: существо даже не шевельнулось.
– В… в каком смысле? – я, кажется, не понял вопроса.
– Ты хочешь стать сильнее или умнее, или красивее?
– И сильнее, и умнее…
– Что тебе не нравится? – оборвал меня пришелец. В этот момент мне показалось, что мне стали слегка понятны правила этой дурацкой игры.
– Я хочу стать смелее!
«Перестройка параметров», – пронеслось у меня в мозгу. «Доброта – минус
В мой позвоночник будто бы вбили лом – боль пронзила меня насквозь, от черепа до копчика. Когда все поутихло, оказалось, что я стою на кладбище. Перед очень неухоженной могилой. Стою, и тупо смотрю.
– Там лежит мой сын, – негромко сказала она.
– А что с ним случилось? – спросил я, не оборачиваясь.
– А… – женщина, как мне показалось, коротко всхлипнула. – Он был очень смелым, но не очень добрым и хорошим человеком. И на каком-то очередном митинге за провокацию сын получил дубинкой по голове. А потом… – она осеклась. – В общем, когда его нашли врачи, как мне сказали, что его затоптала толпа…
Я уловил знакомые ноты в голосе собеседницы и медленно обернулся: – Мама?! – выпалил я.
Снова резкая боль пронзила спину.
– Что тебе не нравится? – снова спросило то же существо. Голос был в моей голове.
Я подумал полвздоха, и…
– Я хочу, чтобы меня любили женщины. Все!
«Перестройка параметров: интеллект – минус пять пунктов; сексуальность – плюс семь пунктов. Отправка!»
Всё та же боль, и резь в глазах. И вот я уже лежу на полу тюремной камеры. Всё тело болит, шевелиться не могу.
– Где… я? – еле выдавил я из себя сквозь выбитую челюстей.
– Где–где? В пи. … Да в Лефортово, – ответил кто–то справа.
– Какого… хрена?
– Да ты это, чью-то жёнушку «попортил». А её папик тебя подставил, да сюдой упёк.
– Блин, как… Больно…
– А… Это – тебя Кабан с парнями отметелили. Они хотели тебя ну… того… В общем, как ты ту бабу. Ты же, типа, смазливый. Нет, ты сразу в отказ. Душевно они тебя пинали. Обещали завтра утром зайти.
Из моих глаз беззвучно потекли слёзы. Снова уже привычная боль в спине.
– Что тебе не нравится?
– Меня всё устраивает! – надрывисто кричу я, в попытках переорать этот голос в моей голове.
– Ответ правильный. Возвращаем его!
Подо мной холод мраморных ступеней, в зубах догоняющая сигарета. По всему организму усталость и слабость. Я – это снова Я. Именно поэтому я улыбнулся. И улыбался до самого конца.
Ведь нет большего счастья на земле, чем ощущать себя именно тем, кем ты являешься на самом деле. Тем, кем ты был рождён, кем ты жил, и кем, надеюсь, уйдёшь в лучший
Май 2019
Я знаю: ты рядом…
За окном привычно «замяукала» автомобильная сигнализация.
«Это, скорее всего, дяди Володина», – подумал я про себя. Вставать не хотелось. Сигнализация не унималась, и в сердце потихоньку стало закрадываться сомнение: «А вдруг, всё же, моя?»
Не включая свет, спустил ноги с кровати вслепую, точно попав в тапки. Ведя рукой по стенке, дошёл до кухни, и выглянул в окно, сдвинув ткань шторы.
– Нервишки пошаливают? – осведомился за спиной вкрадчивый мужской голос.
– Да ну! – бросил я, не оборачиваясь. – С этой работой…
Так, стоп! Кто это здесь? С кем я говорю?! Дома, помимо меня, только жена и дочь. Чей это голос? Не без труда подавляя чувство нарастающего страха, я обернулся.
В проеме двери стоял высокий, худой, довольно немолодой человек в черном френче. В руках Незнакомец держал черный кожаный портфель.
– Присядем? – скупым жестом мой визави указал на табурет возле кухонного стола. На негнущихся ногах я приблизился и сел.
– А… вы… кто? – я не решился обратиться к собеседнику на «ты».
– Не узнал? – человек в чёрном поднял правую бровь. Я мотнул головой. Незнакомец хмыкнул:
– Я – это ты. Ну, или почти ты. Я – твоя душа, твой дух.
– А…
– Почему в чёрном? А ты вспомни, сколько раз ты в своей жизни делал плохие, непристойные и гадкие вещи? Ну-ну-ну! Только, не обманывай сам себя.
Минутная стрелка на настенных часах сделала полный оборот, а мы все сидели напротив друг друга. Сидели и молчали. Первым тишину нарушил мой собеседник:
– Ладно, давай ближе к делу. – С этими словами дух извлек из портфеля объёмную чёрную тетрадь на кольцах.
– Что это ещё за хрень? – я слегка напрягся.
– Это – книга твоей судьбы. Сейчас сам всё поймёшь. Тебе уже четвёртый десяток, жить тебе осталось не так уж и много. А в эту книгу надо записать имена людей, которых бы ты хотел видеть рядом с собой у самого порога в вечность.
– Что? Погоди!
– Тише-тише. … Только имена…
Я жадно сглотнул.
– Мама и папа? – мой голос источал неуверенность. Человек в чёрном тихонько покачал головой:
– Не должны родители хоронить своих детей.
Моё сердце билось всё чаще и сильнее.
– Супруга и дети?
– Хороший, но банальный выбор. – Незнакомец вытащил из внутреннего кармана перьевую ручку и начал записывать. По моей спине пробежала струйка холодного пота.
– Мои друзья?
– Слишком обобщенно, и разплывчато…
– Сколько, хотя бы, можно?
– А сколько бы ты хотел?
– Человек десять, двенадцать…
– Семь! И то это – много…
– А если у меня их больше?