Тьма, смотри на меня (сборник)
Шрифт:
8… 7…
6… 5…
4… 3…
2… 1…
0…
Меня кружит темнота. Тишина Конца Дороги. Никакого ветра. Ничего.
Передо мной обычный фонарный столб. Рядом с его длинным телом — покосившийся указатель. «Self Street». Говорят чёрные буквы на жёлтом знаке. Я гляжу по сторонам: вокруг нет никого: мои друзья, «Иисусы», остальные: где-то совсем не здесь…
А я здесь. На Self Street, в городе Ночи.
Улица Памяти. Улица Имени Самой
Жёлтое сияние фонаря озаряет меня /родившийся во тьме дождь света\.
Видением мерцает огонёк вдали. Неясным призраком застыло здание.
Видна лишь левая его половина. Вторую навсегда скрывает мрак.
Иду как по пустыне (и под ногами сахарный песок). Я ближе подхожу к строению. Мираж приобретает чёткость линий. Теперь я вижу два окна.
Из левого за мною наблюдает тьма. Точно фотография Вечности — в правом всегда горит свет. А на стене я замечаю телефон (словно в петле провода под ним болтается трубка). Мельканье мысли «позвонить кому-то»…
Я возвращаю трубку на рычаг. И захожу вовнутрь.
Тёмный коридор едва различим, но я вижу жёлтую полоску света под нужной дверью. Иду вперёд. Медленно, осторожно. Боюсь споткнуться и упасть… Успокоенье, тьма и тишина.
Здесь, наверное, много покоев…
Я открываю дверь. А за ней может быть всё, что угодно…
Пол выложен досками. Лампочка льёт себя через свет на внутренность комнаты, в центре которой «электрический стул». Слишком знакомый магнитофон на деревянном столе. В слове «SONY» замазана буква Y.
Позади меня дверь закрылась.
Такое чувство, что её должны заколотить гвоздями.
В комнате я один.
Сажусь на стул, смотрю в окно. Я словно ночной сторож. Тьма.
Там больше нет фонарного столба. Пропал и указатель.
Я закрыл глаза. Хочу всё вспомнить. Увидеть лица всех моих друзей. Представить лицо той, что меня действительно любит…
Внутри видна одна темнота.
Открываю глаза: и лампочка гаснет…
Я в своей одинокой квартире (в той, что «приписывал» Максу).
Здесь оглушительно тихо. Прохладный ветерок играет занавеской. Через балконную дверь виднеется безумное око Луны, моргающее раз в месяц.
Осень во сне.
Сижу на нашем диванчике и жду, когда же кто-нибудь придёт.
К нам часто заходили ночные гости…
Максимилиана, Мира, Вета, Кристина.
Они ведь не умерли. Они вообще не умирают.
Просто сменились их игроки. Все эти мальчики и девочки проиграли и отошли, оставив места для следующих…
Или просто вышло их время.
«Засыпает снег глубоким сном…»
Похоже, что Игр0к, "живущий" за Макса — это, конечно же, я…
«Остаюсь всегда обратной стороной лица…»
Но это ничего. Ничего…
Почему-то я вспоминаю, как мы любовались дневным звездопадом.
То, как веселились, показывая сценки в магазинах. Как посетили отель «Лёд» и решили снимать фильм. Как играли в гости…
Я вспоминаю то, как мы разбудили очередного «Христа». Помню почти все наши с Максом разговоры. То, как я отказался ехать с ним и с Мирой куда-то дальше. Я вспоминаю одинокое деревце в «храме» Игры.
Это последнее, что я вспоминаю.
Может, перечитать это опять? Встать и достать из шкафа наш общий сценарий, в котором возможны разные варианты концовки.
Нет… Слишком темно…
Я обязательно позвоню Максу. Только найду подходящий телефон (где-то на новых уровнях)… Стану советовать, что делать дальше. Это поможет нам играть, теперь я знаю.
Меня кружит тьма. Предчувствие Конца Дороги.
Игра закончилась?
Я набрал достаточно «очков опыта», чтобы всё прекратить?
Оказался {внутри} за пределами мира. Вышел на уровень сна?
Возможно, я застрял в скрытой реальности.
Или угодил в «бесшовную» систему. А значит — выходов не жди.
Быть игроком «виртуальных снов» и персонажем жизни одновременно… Такое против правил.
И вот теперь меня Нигде не будет.
Сбой в системе пройден.
Игра перезагружена… В ней всё начнётся снова.
Я же вышел на самый секретный уровень.
Расщепление
Слово «Бог», начертанное на пожелтевшей от дождя коже левого плеча, укрощало её. Последнее «привет» в пустыне.
Вперёд. Назад.
Назад. Вперёд.
Маятник качелей безудержно кривлялся на ветру, точно заигрывая с густыми тучами облаков.
Небо изливалось. Она двигалась на одном месте.
Вниз. Вверх.
Вперёд. Назад.
Тайна внутри раскрытых истин топкой жизни
Тихий бред голосов. Она одна. Под дождём.
Ровный треугольник крыши поднял два креста её качелей: левый катет ската — левый крест, правый — правый.
Грустный сход лавины ливня.
Вверх. Вниз.
Два двойных креста качелей печали.
Затаив во взгляде блаженную радость, одинокая девушка на крыше намокла всем телом.
…течёт вода из крана (кровь из раны). Поэтому поэты мы…
Закатный блеск сквозь облака. Качели стали останавливаться — мерно, мирно… замедляют ход.
Скрип. Стоп.
Она смотрит на вытатуированную надпись у себя на левом плече.
Слово «Бог»…
Потом она глядит в тебя. И говорит: