Семечками в скорлупеПод колёсное стаккатоВ жёлтых капсулах купеЛюди движутся куда-то.Рыжий лес дожди секут,Темь сгущается снаружи,А внутри царит уютИ дымятся с чаем кружки.За окном гудит простор,Дали от ветров простыли,А в вагонах разговорИ расстелены простынки.Там ковры холодных мхов,Здесь же мхи ковров напольных.Между этих двух мировМысли сладко-беспокойны.Как дорога ни длинна,Но к утру замрут вагоны,Рассыпая семенаНа
озябшие перроны.
«Деревья поздней осенью без листьев…»
Деревья поздней осенью без листьев,Почти как люди без одежды в бане,Уравнены в правах: кто здесь министр,А кто лишь состоит в его охране.Нет разницы, кто выше был, кто круче.Страдает сколиозом тощий ясень,Залечивает клён увечья сучьев,И варикоз ветвей однообразен.Здесь каждый дуб с рябиною повязан,Чубушник за уши притянут к месту,Ольха взята с поличным, вяз наказан,Орешник подвергается аресту.Но кем-то им дарована надежда,Что торжествуют высшие законы,Что возвратят весною их одеждыИ певчих птиц добавят на погоны.
«Где воды струил Оккервиль…»
Природа любит прятаться.
Гераклит
Где воды струил Оккервиль,Где крысы паслись водяныеИ селезень ил теребил —Там лёд и безмолвие ныне.Природа под вечер темнит,Скрывает, похоже, чего-то.И день, как на снимке, зернист —Почти чёрно-белое фото.Трещит на берёзах кора,Крепчает мороз, и сослепуЗвёзд малосолёных икраНе мажется ровно по небу.Столпились над чахлой рекойГромады девятиэтажек.Зачем это всё нам с тобой,Кто скажет?
«Сморозить тоже можно складно…»
Вот так же отцветём и мы
И отшумим, как гости сада…
Коль нет цветов среди зимы,
Так и грустить о них не надо.
Сергей Есенин
Сморозить тоже можно складно:«Коль нет цветов среди зимы,То и грустить о них не надо»,Но ведь на самом деле мыГрустим как раз о том, что было,А вовсе не о том, что есть.Гляди: в окне с нездешней силойВдруг иней начинает цвесть.И если так стекло замёрзло,Явив на радужке стеклаВсё, что нам видится как роза,Как перья птичьего крыла,Как аметисты Монтесумы…Тут вариантов до фига,Короче, что живописуетВода, иное агрегатное меняя состояньеИ подменяя мир собой,Но только красочней, то я неДам и гроша за вид другой.Коль по цветам зимой прикажетНам классик не грустить – пусть так,Ведь заоконные пейзажиВ сравнении с окном – пустяк!
«На острове Елагиным…»
На острове ЕлагинымВ ночи не тишь да гладь —Метёт над бедолагами,Рискнувшими гулять.Как будто в чёрной комнатеСокрытый кот в мешке,Метель в садовом комплексеОт света вдалеке.В упор почти невидима,Но есть такой эффект —Там, где фонарь, как мидия,Меж створок держит свет,Как сквозь ячейки в сеточке,Найдя во тьме проём,Снег сеется сквозь веточки,Подсвечен фонарём.А у прудов чернеющихСнежок опять в мешок,Незрим в полёте бреющем,Едва
касаясь щёк.И люди так проходят путь,Ведь их как будто нет,Пока над ними кто-нибудьНе включит горний свет.
«Снега так много, что лапы у елей по швам…»
Снега так много, что лапы у елей по швам,Много настолько, что вровень с садовой скамейкой.Он придаёт на дворе позабытым вещамЛоск и объём, каждый столбик стоит в тюбетейке.Каждый росток в нарукавник торжественно вдет,Каждый невзрачный малюсенький куст криворукий.Снежная взвесь, затмевая собой белый свет,Перестилает пространство четвёртые сутки.Так заметает, что медленно на проводаСосны усталые локти кладут вдоль забора.Знает ли кто, как стихи из снежинок и льда,Стыд потеряв, вырастают здесь, словно из сора?Это не манна небесная, просто пурга.Не различить в этой вкусной рассыпчатой каше,Как окунается в снежные ванны иргаИ не справляются клёны с небесной поклажей.Нет ни души, как однажды заметил поэт:Будто на свете одни сторожа и собаки…Впрочем, в округе ни тех, ни других тоже нет,Вечно не к месту фантомные эти цитатки.Вот и калитку совсем завалило уже.Надо отрыть, чтоб открыть, а тебе и не надо.В доме печурка гудит, как в глухом блиндаже.Есть на неделю крупа да консервы – и ладно!Если случится, что за ночь колодец замёрз,Это не горе, в кастрюльке растопишь снежок, ноГлавное – только чернил чтоб хватило и слёз,Всё остальное купить или выменять можно.
«Снег кружится и вьётся…»
Снег кружится и вьётся,Планирует, метёт,Вокруг меня пасётсяИ горизонт жуёт.Громада снегопадаСлизала все углы,Я словно в центре стада —Весь в матовой пыли.Но присмотреться еслиК мельканию кругом —Безмолвно пишет песниСнег пухом и пером.Заверченную фразуПочище, чем Хафиз,Плетёт арабской вязью,Но только сверху вниз.А я, тех слов читатель,Ловлю их впопыхах,Лишь приводя цитатыНеточные в стихах.
Елена Сафронова
Елена Валентиновна родилась 2 мая 1973 года в Ростове-на-Дону, сейчас живёт в Рязани. Прозаик, литературный критик-публицист. Постоянный автор «толстых» литературных журналов: «Знамя», «Октябрь», «Урал», «Вопросы литературы» и др.
Лауреат ряда литературных премий в критических и прозаических номинациях. Автор романов «Жители ноосферы», «Ультра-Бареткин», книг рассказов «Портвейн меланхоличной художницы», «Тяжкий путь избранных», сборников критических статей «Все жанры, кроме скучного», «Диагноз: Поэт», «Улица с фонарями». Член межрегиональной общественной организации писателей «Русский ПЕН-центр», Союза писателей Москвы, Союза российских писателей, Союза журналистов России.
Парадигма Лёши Лещёва.
Рассказ-фельетон
Мужская рука с траурной каёмочкой под ногтями лениво потянулась к системному блоку. Грязноватый палец нажал на кнопку включения.
Минутой позже, когда экран засветился, та же рука вяло кликнула мышкой по иконке электронной почты. Развернулся виртуальный почтовый ящик.
Мужчина скользнул по нему равнодушным, мутным взглядом – и инертность его как рукой сняло! Он привык встречать в своей электронной почте обидную пустоту. Она дразнила хозяина почти ежедневно на протяжении вот уже двух лет. Даже спам сюда не падал. Редко являлись письма, да и те были неприятные. И вот – новое письмо!..
Рука, сжимающая мышку, задрожала. Вторая ходящая ходуном рука рывком подняла валяющийся возле компьютера запылённый стул на колёсиках. Человек плюхнулся на стул и приник к монитору, как умирающий от жажды приникает губами к воде.
Глаза его не обманули. В почте действительно красовалось письмо. Этого письма владелец ящика и ждал, и боялся, но всё-таки больше жаждал.
«Редакция журнала “Прапорец”», – гласил электронный адрес. «На: Алексей Лещёв, “Крещенские рассказы”, версия пятая, переработанная и дополненная».