Три метра над небом: Я хочу тебя
Шрифт:
— Я оставила телефон дома, — говорит Паллина, — значит, это не мой. Иногда, когда не хочу ни с кем разговаривать, я его отключаю. Но сегодня я его просто забыла.
Телефон продолжает звонить.
— Слушай, почему-то мне кажется, что это твой.
Я делал очередной глоток пива, и оно едва не выливается мне на рубашку. Блин, точно, как я об этом не подумал. Вынимаю телефон из кармана. Это он. Теперь он звучит еще громче. Наверняка это Паоло выбрал такой звонок. На меня смотрят. И Паллина тоже. Я пытаюсь оправдаться:
— Мне его сегодня вечером подарил Паоло.
Паллина
— Алло, — да, это мой звонил.
— Ну, наконец-то. Я думала, ты на дискотеке. Ты не слышал звонок? — Красивый женский голос. Потом раздается смех. — Ты, наверное, спрашиваешь себя, кто бы это мог раздобыть твой телефон. Твой брат мне все рассказал. Я надеюсь, что я первая тебе по нему звоню. Это Ева.
Я замираю. Ева? Ну да… Ева, стюардесса. Ева, которая приносила мне пиво. Ева, порхающая, как бабочка, по самолету. Кнелька Ева. Вот когда могут пригодиться братья. И сотовые телефоны.
— Ну так… ты слышишь меня?
— Конечно.
— Ты понял, кто я, или ты уже напрочь меня забыл?
— Да как я мог забыть… — Я хотел сказать — кнельку Еву, но сейчас был неподходящий момент. — Ева. А я-то думал, что этот телефон не подключен. Мне еще никто по нему не звонил.
— И скольким девушкам ты уже дал свой телефон?
Она уже слегка ревнует… Я смеюсь:
— Ни одной.
— А ты где?
— Да я тут с одной подругой.
На другом конце замолчали.
— Тут это где?
— Здесь, мы гуляем.
Странная вещь этот телефон: ты одновременно повсюду и нигде.
— И кто эта твоя подруга?
— Одна подруга.
— И что твоя подруга думает, когда ты так долго говоришь по телефону?
Паллина оборачивается и здоровается с только что вошедшими друзьями.
— Ничего не думает. Я же сказал: это просто подруга, — я слышу ее облегченный вздох.
— Слушай, если хочешь, давай встретимся где-нибудь. Можно погулять.
— Есть одна проблема.
— Твоя подруга?
— Нет, мой мотоцикл. Я на мотоцикле.
— Да уж, это и впрямь проблема.
— Боишься?
— Нет, а что, надо бы?
— Нет, — мне нравится эта девушка.
— Проблема в том, что мне нельзя. Мне запрещено по страховке авиакомпании.
Я не знаю, правду ли она говорит. Но это неважно.
— Да уж, если ты совершишь полет с мотоцикла, тебе не заплатят.
— Не хочешь приехать ко мне? Я в отеле «Villa Borghese».
Паллина смотрит на меня и делает знак рукой, как бы говорит: «Боже, сколько же можно болтать?»
— А потом поедем куда-нибудь на такси? Или на это у тебя тоже страховки нет?
Ева смеется:
— Там посмотрим.
Я закрываю телефон.
— Ну наконец-то! Дискуссия с женщиной?
— Ты стала любопытной?
Я поднимаюсь и беру счет.
— Ты что, уходишь?
— Да, но сначала заплачу.
Паллина немного разочарована.
— Мы еще увидимся в ближайшие дни или ты сразу уедешь?
— Нет, я остаюсь.
— Дай мне свой телефон, я тебя найду.
— Я не знаю номер на память.
Паллина смотрит на меня и строит смешную рожицу. Она кривит лицо с одной стороны и смотрит сквозь прищур. Она стала симпатичнее,
— Ну, давай, я сам тебе позвоню. Или позвони мне домой, я живу у брата. Номер все тот же.
Она успокаивается. Встает и целует меня:
— Чао, Стэп. С приездом.
И идет к своим друзьям.
8
Мотоцикл заводится с полоборота. Аккумулятор зарядился нормально. Первая передача, вторая, третья. Через минуту я уже под акведуком Корсо Франча. Тут кое-что приходит мне на ум, и я поворачиваю обратно. Такой девушке, как Ева, это должно понравиться. Но, главное, мне это нужно самому. Пять минут спустя. Корсо Франча, пьяцца Эуклиде, аллея Париоли. Дешевые рестораны и машины, припаркованные в два ряда. Элегантные господа, делающие вид, что они оставили машину на стоянке; похоже, это поляки с трудом изъясняющиеся по-итальянски. Дама, едва научившаяся водить автомобиль, пытается сделать некий маневр, чтобы припарковать машину. Ей кажется, что у нее получилось. На самом деле, она полностью перегородила проезд. Ребята и девчонки, вышедшие из бара подышать свежим воздухом, стоят прямо на дороге. Я быстро объезжаю машины, несусь к площади Унгерия. Сворачиваю направо, потом налево, доезжаю до зоопарка. Отель «Вилла Боргезе». Паркую мотоцикл и, с пакетом в руках, иду к дверям.
— Добрый вечер… — Блин! Из головы вылетело. Я же не знаю ее фамилию. — Добрый вечер, — снова говорю я в надежде, что в голову придет какая-нибудь блестящая мысль.
Портье, мужчина лет шестидесяти, добродушный толстяк, приходит мне на помощь:
— Синьорина ждет Вас. Номер двести два, второй этаж.
Мне хочется спросить его, откуда ему известно, что я иду именно к ней. А если я просто хотел узнать, есть ли свободный номер, или еще что-нибудь? Например, просто задать вопрос. Но понимаю, что лучше ничего не говорить.
— Спасибо.
Он смотрит мне вслед. Слегка улыбается, вздыхает, покачивает головой. То ли завидует Еве, то ли вздыхает о прошедшей жизни, полной радостей и приключений. Я поднимаюсь по лестнице. Номер 202. Останавливаюсь перед дверью и стучу.
— Это шампанское? — подходя к двери, спрашивает она насмешливым голосом.
— Нет, пиво.
Открывает дверь.
— Привет, заходи.
Она два раза целует меня в щеки. Двигается она неторопливо, немного по-другому, чем в самолете, — гораздо мягче. Совсем по-другому. Волосы у нее распущены.
— Кроме шуток, хочешь что-нибудь выпить? Я могу заказать снизу.
— Да. Я уже сказал: пива.
— Ну пиво-то есть в холодильнике.
Она указывает на маленький холодильник в противоположном углу номера. Я подхожу к нему и достаю пиво. Оборачиваюсь: она уже сидит на диване. Раскинутые руки лежат на подлокотниках и подушке. Ноги на полу, колени плотно сжаты.
— Я вся на взводе. Ходила по магазинам, как ты мне посоветовал.
— Ну и как?
— Классно. Купила ночную рубашку и чудесный комплект необычного синего цвета, «пастельно-синего», как я его назвала. Тебе нравится?