Три недели из жизни лепилы
Шрифт:
После семейной трапезы я завалился спать. Завтра много дел.
Начало расследования.
Проснулся почти с петухами. Бодро распахнул окно. Полной грудью вдохнул утреннюю прохладу. В воздухе пахло осенью.
Обжигаясь, заглотил яичницу и уже допивал кофе, когда бабушка прошаркала на кухню.
— Олежка, почему ты такой безалаберный? — и протянула мне портсигар, — Ты засунул его в пакет вперемешку с трусами. Чуть не бросила в таз.
— Да ему ничего не будет. Он серебряный.
Портсигар мне подарила
Я привык носить сигареты в пачке и несколько раз забывал красивую безделушку на тумбочке. Видимо, поэтому и убрал в сумку от греха подальше. На крышке было выгравировано: «На память о незабываемом».
Непонятно зачем я щелкнул крышкой. Внутри лежал неиспользованный авиабилет Адлер-Внуково. На обороте — Олиным почерком: «Ты упрямый, но я упрямее».
Я бросился к телефону. Молчит.
— Да что у вас тут происходит?!
Бабушка вышла из кухни.
— Он вторую неделю, как сломался. Говорят, что-то с линией.
Я побежал на станцию.
Через пятнадцать минут главный анестезиолог города Сочи посоветовал мне решать свои проблемы самостоятельно.
Его можно понять. Сегодняшним днем я уволен с кафедры и, следовательно, автоматически вычеркнут из списка «московских профессоров».
Она никуда не улетала. Обзванивать гостиницы и вокзалы бесполезно. Расследование закончилось. Все точки над «ё» были расставлены.
Я вышел из кабины и медленно затворил за собой дверцу.
— От вас можно позвонить в Москву?
— На улице.
Паши дома не было.
В «реанимации» 54-й мне ответил молодой женский голос.
— Он здесь больше не работает.
— А где он работает?
— В раю. Надеюсь.
— Как?
— Недели две как похоронили.
Я медленно опустился на корточки.
Еще одна шутка? Но так не шутят с посторонними людьми. Тем более про своих.
В Лефортовском морге долго не брали трубку. Я слушал протяжные призывные гудки — минуту, две, три… Просто не знал, что делать дальше.
Наконец ответили.
— Здравствуйте. Извините… Можно Станислава?
— Станислава нет.
И он тоже?!
— А где его можно найти?
— Не имею представления. Взял отпуск за свой счет.
До-свидания.
Я нашарил последний гривенник.
Стасик хрипел, кашлял и отплевывался, — Как это произошло?
— А как это у вас, анестезиологов, происходит? Ширнул чего-то в вену.
— На дежурстве?
— Нет, на Шереметьевской. Оставил записку. Со всеми попрощался.
Нет, это не розыгрыш. Я прислонился к ржавому косяку.
— Ты был на похоронах?
— Не был. И на гражданской панихиде не был. В его больнице, наверное, все перекрестились. Знаешь, с ним было трудно последние месяцы.
Я молчал.
— Встретились с ребятами из его секции. Помянули. Третью
— Я только вчера прилетел. Я был…
Я был в Москве, когда он набирал в шприц павулон с кетамином.
— Неважно. В записке есть и для тебя кусочек. Зачитать?
— Она у тебя?
— Сейчас найду, погоди…
— Не надо. Я приеду. Ты вечером дома?
— Только схожу за пивом.
Я закурил.
За стеклом, многозначительно поглядывая на часы, переминался с ноги на ногу дядька с портфелем. Я стрельнул у него «двушку», сделал три глубокие затяжки и позвонил в «Союзздравэкспорт».
— Куда вы запропастились? Билеты на завтра.
— Я лечу один.
Последовала возмущенная тирада. Дядька с портфелем застучал монеткой по стеклу.
Я попрощался и повесил трубку. Перед самой дверью натянул на лицо улыбку.
— Дорогие предки! У меня новость. Ни за что не угадаете.
Обеспокоенность в глазах родичей сменилась откровенной паникой.
— Только присядьте, а то вы грохнетесь в обморок. Я все-таки еду в длительную загранкомандировку.
Восторгам не было предела.
Мама разгрузила холодильник. Бабушка запалила все существующие и несуществующие конфорки. Нас с папой послали паковать чемоданы, наказав прикупить зелени по дороге.
Простились на славу.
В шесть, слегка пошатываясь, я встал из-за стола. Еще раз поцеловал маму и бабушку. Примерился к чемоданам.
— Куда ты собрался?
Я наклонился к маминому уху.
— К Ольге. Последняя ночь, сама понимаешь.
Родители переглянулись. Бабушка смахнула слезу.
— Родные мои, я вас прошу! Не рвите душу. И никаких проводов в Шереметьево. Лишние слезы.
— Но вещи, такси… Ведь Шереметьево!
— Ты прав, — я опустил чемоданы, — Можешь заехать завтра утром на Украинский бульвар? С вещами?
— А что на Украинском бульваре?
— Мы там остановились. У друзей. Дом три дробь пять.
Единственный подъезд.
— Квартира?
— Будем ждать внизу.
— Когда?
— Без четверти восемь. Минута в минуту.
— Ты становишься пунктуален. Это хорошо, — папа больно сжал мое плечо и наклонился к самому уху, — Там чтоб комар носу не подточил!
Я чудом прорвался в центр через пикеты и заграждения. Забрал билет и загранпаспорта. Оплатил визу. Контора работала, несмотря на беспорядки.
Мятый листок из ученической тетрадки. Сальные пятна, круги от стаканов. «Мы беглецы, и сзади наша Троя, И зарево наш парус багрянит…» [69]
69
М. Волошин «Corona astralis»