Три встречи в Париже
Шрифт:
— Подожди, я что-то не понимаю… Ты сам только что сказал, что наполовину француз.
— Но прежде всего я мусульманин! — с гордостью сообщил Адам.
Ого! Вот это я попала!
В голове сразу же нарисовался образ гарема, куда запирают многочисленных жен до тех пор, пока господин не изволит их посетить.
Потом я представила себя в черной чадре до пят.
Потом вспомнила недавнюю новость из Интернета про то, как в Иране казнили очередную женщину за «развратное поведение».
Может быть, это были всего лишь национальные стереотипы, предрассудки? Может быть, Адам не такой? Может быть, он не собирается угнетать меня и заводить много жен?
Кто знает… Проверять мне не хотелось.
— А
— Ты совсем ничего не знаешь! — улыбнулся парень. — Мы не отрицаем, что первого мужчину звали Адам. И о Всемирном потопе нам тоже известно. В том, что говорят евреи и христиане, есть правда, но не вся. Их заветы правильны, только если соединить их с тем, что говорил пророк Мухаммед, да благословит его Аллах и приветствует!.. Но не беспокойся, мой алмаз. Ты сможешь все это изучить, а я тебе помогу.
— То есть тебя не смущает, что я… э-э… православная? — спросила я, с трудом вспомнив, что, кажется, была крещена.
— Это не проблема. Мусульманским женщинам нельзя выходить замуж за иноверцев, но мужчины могут брать жен любой религии. Например, мой отец женился на моей матери-француженке, но это не помешало ему воспитать нас по законам ислама.
— А если я ему не понравлюсь? — с надеждой спросила я. — Если он все-таки хочет, чтобы ты нашел себе девушку своей веры?
— Да, он уже нашел мне такую, — как ни в чем не бывало произнес Адам. — Ее зовут Марьям, она хорошая жена. Вы подружитесь.
— А! — только и смогла произнести я. — Тогда… может, купишь мне газировки? Что-то пить захотелось.
— Конечно, мое сокровище! — ответил Адам и отправился в ближайшую лавку.
Стоило ему оказаться ко мне спиной, как я бросилась наутек. Нырнула в какой-то переулок, оказалась на незнакомой улице, пересекла ее, чуть не попав под мотоцикл, снова свернула, чтобы запутать следы… Бросила букет прямо на улице. Вбежала в продуктовый магазинчик.
— Здравствуйте! — сказала черноглазая продавщица, появившаяся на звук дверного колокольчика и спешно поправляющая хиджаб. — Что вам угодно?
Я старалась выбирать, что мне угодно, как можно дольше. Наконец остановилась на каком-то пирожке, заплатила за него, вышла и сразу же спряталась за следующей дверью. Оказалось, что я попала в магазин мусульманской одежды. Порывшись в товарах около часа, примерив несколько бедуинских платьев, я наконец решила, что можно выйти. Если Адам и погнался за мной, то теперь он, хочется надеяться, оставил это занятие и вернулся в своей ресторан.
«Ну как же так, как же так?! — сокрушалась я в течение следующего часа, взбираясь вверх по „Горе мучеников“ и двигаясь от очередной лавки с громкой вывеской „Восточный Базар“ к какому-то турецкому фастфуду. — Как я могла не понять, что он мусульманин?! Ведь все эти „алмаз моего серца“ говорят за себя сами! Господи, какая же я глупая! А что, если Энтони — тоже мусульманин?»
Случайно оказавшись возле интернет-кафе, я решила проверить это немедленно. «Привет, Энтони! — написала я. — Я в Париже и очень жду встречи с тобой. Прогуляемся по каким-нибудь интересным местам? Кстати, ты не мусульманин? Я заметила, что тут у вас их полно. Целую, Элизабет».
Что дальше?
Мне не оставалось ничего другого, кроме как продолжить исследовать Монмартр в одиночестве.
Идя где по карте, где наугад, я вскоре вышла из поселка иммигрантов и оказалась в туристическом районе. Такой вывод можно было сделать по обилию сувенирных лавок: несколько улиц было забито ими одними. Около часа я провела, переходя из одной лавки в другую и исследуя
Миновав торговый квартал и поднявшись еще чуть выше, я оказалась в приятном районе, напоминающем приморский городок или скорее деревушку на юге. На улицах больше не было видно ни арабов, ни чернокожих. Собственно, видно вообще было мало что и мало кого. Похоже, что вся жизнь этого закрытого мирка протекала за живыми изгородями и закрытыми дверями двухэтажных беленых домиков с черепичными крышами и коваными балконами. Подъем улиц здесь оказался еще более крутым, и лесенки со старинными фонарями оказались очень кстати.
В одном месте я наткнулась на специализированный магазинчик сыров. Вы даже не представляете себе, до чего жутко от него несло! Все знают, что Франция славится сырами с плесенью, но почему-то о том, что плесень, особенно собранная в больших количествах, имеет обыкновение вонять, не говорят. Зайти или не зайти? Я все-таки решилась. Выбрала выглядящий съедобно и при этом не слишком дорогой кусок и купила. Хоть какое-то дополнение к скудному столу мадам Лакордель!
Потом я набрела на настоящую деревянную мельницу. Она находилась за белым, увитым плющом забором, на котором было написано «Мулен де ля Галетт». Это словосочетание показалось мне очень знакомым. Где-то я его встречала. Вот только где?
Так и не вспомнив, я добралась до вершины холма. Здесь возвышалась знаменитая Сакре-Кер — базилика Святого Сердца Иисусова. Она сильно отличалась и от средневековых церквей типа Нотр-Дама, и от классических типа Марии-Магдалины или Пантеона. Похоже, что стиль этого храма был позаимствован где-то на Востоке. А может, даже в России? Три купола базилики немного напоминали православные купола, но только были не золотыми, не серебряными, не синими, а белыми — такими же, как все здание.
Побывав внутри базилики, я отправилась в обратную сторону — вниз. Несмотря на то что уже почти стемнело, я решила пойти не той же дорогой, какой пришла, а другой — чтобы увидеть еще что-нибудь новенькое.
Увидела, нечего сказать!
Сперва ко мне привязался какой-то дядька. Поначалу я даже не поняла, чего он от меня хочет, и просто испугалась, а когда опомнилась — увидела, что дядька держит перед собой большой лист бумаги на твердой подложке и быстро-быстро работает карандашом. «Вы так прекрасны! Так прекрасны! — повторял он, торопливо рисуя. — Один портрет, один маленький портрет! Откуда вы приехали?» Я сказала, что из России, и дядька мгновенно рассыпался комплиментами в адрес моей родины и моих соотечественниц. Честно говоря, его слова показались мне слишком уж льстивыми, а его манера приставать к прохожим — не самой вежливой… Но, с другой стороны, я встретила настоящего монмартрского художника, которого еще утром так хотела найти в лице Адама! Частью из этих соображений, частью из вежливости, частью благодаря тому, что служитель муз оказался очень болтлив и от него никак нельзя было отвязаться, я выдержала позирование до конца. На создание портрета ушло не более 10 минут. Затем художник предъявил мне лист бумаги… и я увидела совершенно несимпатичную и непохожую на меня девушку! Видимо, шок от неприятного сюрприза, отобразившийся на моем лице, «творец» принял за гримасу восторга. Он быстро накалякал под портретом свою подпись — «Франсуа с Монмартра» и потребовал 10 евро.