Тринадцать ящиков Пандоры
Шрифт:
У него уже не было сил. Хотелось одного: сбежать. Но он не дотронулся до ручки, замер и крикнул от ужаса. В двери торчали два воткнувшихся обломка кости, с них капала кровь.
Петр почувствовал, что его вот-вот стошнит. Он отворил дверь и… отступил, чтобы забрать с собой Монику номер шесть. Быстро захлопнул дверь и вернул остатки ланча на один из кухонных стульев, выставленных на лестничную площадку. Почувствовал себя получше. Из квартиры продолжали доноситься крики и звук битого стекла. Вдруг что-то с силой ударило в дверь, выгибая ее наружу. Петр потянул женщину к лестнице. Моника перестала смеяться, но вопросов не задавала. Послушно бежала следом, стуча высокими каблуками.
Когда садились в машину, Петр услышал шум
Это было совершенно не в его стиле: безумно и нерационально. Он понимал, что пытается спасти чужую, по сути, женщину. Она ему нравилась. Но ведь только из-за того, что тебе кто-то нравится, собственной жизнью не рискуют.
Эти вопросы он оставил на потом. Сейчас следовало действовать. Его сознание, несмотря на стресс, как раз выстраивало теорию на основании неполных данных. У него была рабочая концепция спасения Моники. Он делал выводы, руководствуясь элементарной логикой: если они появляются там, где он бывал, то там же могут и исчезать. Вероятность исчезновения Моники на Шпицбергене была куда меньше. На экзотическое путешествие времени не оставалось, к тому же у нее не было даже паспорта. Следовательно — случайно выбранное место. То, куда бы он никогда не поехал с женщиной. Некоторое время он раздумывал, но потом просто погнал вперед.
Сколько же таких миров? Сколько Моник погибает в каждый момент времени? Не думать об этом! Все равно он ничего об этом не знает! Так что делай, что сможешь, чтобы спасти эту вот одну!
Моника спала, словно ничего и не случилось. Петр время от времени касался ее руки, проверяя, на месте ли она. Они выехали за пределы Варшавы.
Секретность сохранить не удалось. В час ночи вход в дом был окружен полицейской лентой, а непрошеных гостей останавливали несколько десятков сотрудников полиции. Но уже в нескольких метрах от них стояло штук двадцать машин со съемочными группами польских и иностранных телестанций. То и дело сверкали вспышки. На улице под черным целлофаном лежало несколько тел. Тротуары покрывали битое стекло и неидентифицированная темная субстанция. Окна в квартире на четвертом этаже были выбиты. Из одного торчала рука: предплечье и ладонь, словно кто-то, сидящий внутри, выставил их за подоконник ленивым жестом маневрирующего в жаркий полдень таксиста. Именно такие фото появились почти во всех газетах, а половина телеканалов с этого ракурса начинали утренние новости.
Никто, кроме полиции, не видел квартиру. Только одна из газет процитировала анонимного информатора: «Выглядело так, словно на пол насыпали гору перемолотого мяса, а потом сунули под нее две гранаты».
Высокий полицейский в гражданском костюме вышел из дома и направился к припаркованному за лентой «Пассату». Его сразу окружило несколько теле- и радиорепортеров, а те, кто стоял подальше, быстро хватали оборудование, включая его на бегу.
Полицейский оперся о закрытую дверь машины и движением ладони заставил репортеров замолчать:
— Пожалуйста. Я уже не веду это дело. Со всеми вопросами прошу обращаться к этим вот господам, — махнул он рукой на трех людей в черных костюмах.
Игнорируя лавину вопросов, он сел в машину и уехал в сторону встающего солнца.
Петр проснулся на большой деревянной постели, под толстым пуховым одеялом, на толстой пуховой подушке. Высоко над головой увидел потемневшие от старости балки стропил и доски потолка. Поднял голову. За маленьким окошком с кривыми планками ясно светило полуденное солнце. Он прищурился и понял, что лежит в большой комнате деревянного дома. Судя по конструкции, был это довоенный кашубский дом [21] . И тогда он вспомнил все — так стремительно, словно
21
Кашубы — этническая группа, проживающая преимущественно на территории польского Поморья.
Рядом лежала Моника. Не исчезла ночью: более того, ночь эта убедила Петра, что он, похоже, нашел женщину своей жизни. Теперь она дышала ровно и спокойно. Он осторожно выскользнул из постели, чтобы ее не разбудить. Подозревал, что у нее серьезное похмелье, и хотел, чтобы она поспала подольше.
Оделся и вышел через сени на двор. Хозяин и хозяйка, у которых он снял вчера комнату, поклонились ему, а потом продолжили забрасывать сено в телегу. Типичное сельское подворье лежало в стороне от дороги. Типичное бедное сельское подворье. Стоящая в стороне красная «Альфа» выглядела как экипаж чужой цивилизации. На капоте сидели две курицы. Хозяева не видели в этом ничего ненормального. Он, впрочем, тоже.
Хотел спросить, может ли рассчитывать на завтрак, но подумал, что тут уже пообедали, а сон до полудня полагают грехом. Вместо этого он вышел на песчаную дорожку, что вела к селу, и теперь глубоко дышал, втягивая свежий воздух. Было солнечно, но душно. В воздухе все еще висела гроза, которую они обогнали ночью.
Было ли то, что он сделал, верным поступком — или величайшей ошибкой его жизни? Наверняка и тем, и другим. Убегая, он снова становился главным подозреваемым. Но ему надоело руководствоваться рациональными размышлениями и решать, опираясь на выгодные обстоятельства. Он достиг профессионального успеха, но ценой тому оказалась одинокая жизнь. Теперь же, по крайней мере, у него была любящая женщина. Конечно, она его любила. В другом мире она вышла за него замуж. Настоящая же проблема состояла в том, насколько его чувства к ней можно назвать любовью — или они были только минутной увлеченностью? Так или иначе, но он спас ей жизнь, хотя в свете слов профессора Цеглярского Петр и не был уверен, имеет ли это хоть какое-то значение.
Минутная увлеченность… Что ж, возможно. Сегодня она не сумеет воспользоваться духами — а значит, исчезнет этот милый запах. Даже не сможет подкраситься, а значит, наверняка будет в дурном настроении.
«Через несколько дней сумею понять, дают ли чувствам начало люди — или обстоятельства, в которых они встретились».
Когда-то, на учебе, они не обращали друг на друга внимания. Да и после он ни разу о ней не думал. Как могло случиться, что в другой реальности они женились?
Похоже, он не может перестать мыслить схемами. Чувствует себя так, словно это съемки проекта «Женщина моей жизни». Степень вовлеченности: тридцать четыре процента.
— Петрусь!
Он обернулся. Моника стояла на кривых ступенях старого дома. Одетая в короткое белое спортивное платье, которое они купили по дороге в Ольштине, и в шлепанцы, она выглядела… красиво.
Он шагнул к ней, а она легко побежала навстречу и поцеловала его в губы. Ее зеленые глаза искренне смеялись. Любила — в этом не было сомнения.
— Это так романтично, — она взяла его под руку. — Похищаешь меня прямо со скучного мероприятия. Не думала, что ты способен на нечто подобное. Не боишься, что подумают люди, кто закроет дверь и кто приберется…
Кто приберется…
— Сколько лет мы женаты? — спросил он. И добавил быстро. — Мне интересно, помнишь ли.
— Не шуги, — улыбнулась она. Голос ее был мягким и ласковым. И нравился ему.
Они медленно шли по дороге, поросшей старыми дубами. Он чувствовал прикосновение ее кожи. Она не могла знать, какое производит на него впечатление. Для нее-то они были знакомы давным-давно.
— Я серьезно спрашиваю, — осторожно настаивал он.
— Брось! Ты ведь похитил меня с нашей годовщины! А я думала, что это я много выпила, — рассмеялась она. Свежий, чистый смех.