Тропа барса
Шрифт:
— Еду добывать.
— Воровать?
— Ну, можно и так сказать.
— А может быть, заработать проще?
— Негде. Колхоз рядом — сам по себе, как черная дыра. А у мужика какого из подвала тащить… Раньше, когда побогаче жили, сами делились, а сейчас… Всем до себя — как бы самим выжить. Не, мы на базаре в райцентре суетимся: когда фуру почистим, когда — перекупщиков…
— Опасно же…
— Не мы эту жизнь выбрали такой. Все. Мне пора. Отдыхай.
И я снова уснула.
Оклемалась полностью я через неделю.
…Тот день был очень ясным. Свет словно пронизал насквозь листву кленов, расцветил все, и день стал другим, красивым, и все вокруг словно стало другое, и хотелось верить, что это действительно так и что так теперь будет всегда.
Его я увидела, когда он шел по двору к автобусу. Окликнула:
— Э-эй!
Буня обернулся, постарался сделать лицо равнодушным:
— Привет. Как дела?
— Нормально.
— Ну вот и отлично. Завтра на уроки пойдешь.
— А ты сам ходишь?
— Мне некогда.
— Слушай… А как тебя на самом деле зовут?
— Меня? — Было похоже, что он смутился. — Саша. — Парень усмехнулся. — А ты что, не знала?
Я, конечно, узнала и его имя, и фамилию: Буников. Подумала и ответила честно:
— Знала. Но мне хотелось познакомиться с тобой по-нормальному, — Ну вот и познакомилась, — ответил он довольно нелюбезно.
А я стояла как дура и не знала, что говорить дальше… И свой голос услышала словно со стороны:
— Я хочу ходить с вами.
— С нами? В светлое будущее?
— Нет. На рынок.
— Ты знаешь, что мы там делаем?
— Еду… добываете. Для ребят.
— Ты знаешь как?
— Научите.
— Хм… Рано тебе. Повременим.
Мне стало до того обидно!.. Словно меня записали в дети, когда я уже взрослая!
Или он действительно считает меня ребенком? Я почувствовала, как слезы наворачиваются на глаза…
— Не хнычь!
— Я не хнычу…
— Вот что, рысенок, сделаем так: пока по вечерам начнем с тобой заниматься. В спортзале. Согласна?
— Да, — ответила я.
— Ты не спросила чем… Я покраснела…
— Ну-ну. Не переживай. Будешь осваивать рукопашку. Каратэ. У тебя отличные данные. Теперь поняла?
— Да, — ответила я, стараясь, чтобы он не заметил моего разочарования.
— Вот и славно. До вечера.
Саша махнул рукой и легко побежал к автобусу.
Мы начали заниматься. Утром пробежка, вечером пробежка. Совсем вечером — тренировка. Кроме меня, у Буни тренировались Философ, он был его постоянный спарринг-партнер, и Кулик. Правда, это трудно было назвать каким-то из единоборств. Определенная школа у Сашки, конечно, была: оказывается, он до тринадцати лет жил в Таджикистане, в военном
И занимался лет с восьми. Сейчас ему было почти семнадцать.
Так прошел месяц, потом — еще месяц. Я ходила на уроки: они были не просто нудными, а словно из другой жизни. В этой — борьба за выживание, в той — руководящая и направляющая роль партии большевиков… Шел девяносто третий год, а учебники в детдоме были старорежимные, учителя — вообще… Они приезжали из райцентра, из Зареченска, отбывали часы, а там — хоть трава не расти. Не все, правда.
И еще… Ночами я ревела, уткнувшись в подушку. Сашка не обращал на меня внимания, никакого!
— Страдаешь? — приподнялась на подушке Светка Артюх. Медвинской не было: где-то ее носило. Я замолчала, лицо — в подушку.
— Зря страдаешь…
— Да не страдаю я. Просто вспомнилось…
— Ври… Что я, не вижу?
Тут я не выдержала и снова расплакалась:
— Почему, Светка, почему?.. Почему он не обращает на меня никакого внимания? Кто я для него? Спарринг-партнер? Пацанка? Мы занимаемся в зале, иногда разговариваем о жизни, а потом… Потом я возвращаюсь в эту дурацкую комнату и лежу одна, как дура… А он…
Вот вы тут устроили: холопки не холопки… А что им, живется плохо? Пацаны их угощают, с ними спят… А сегодня? Эти, Павленко и Кураева? Мы стоим с Сашкой в коридоре, я как раз собралась в душ идти в свой, он-в свой. Заявляются, примадонны, в одних рубашках…
«Буня, устал? Пойдем, мы тебе массаж сделаем!» — говорит Павленко. А Кураева нагло так глядит на меня, губы облизывает, переводит взгляд на Сашку:
«Ха-а-а-роший массаж. Расслабляющий…» Потом снова смотрит на меня: «А что, Киска, хочешь с нами? А нельзя! Ты же — центровая, ха-ха-ха…» И пошли обе в душ для пацанов.
Я стояла, будто меня с ног до головы помоями полили. Буня что-то продолжает мне говорить, у меня, чувствую, сейчас слезы на глазах закипят, а тут еще дверь открывается, выкатывается эта Кураева в чем мать родила, становится такой прямо в коридоре и капризно так, губы вытянув: «Бу-у-ня, ну сколько жда-а-ать можно?»
Не помню, что я сказала, — просто сорвалась и пошла. Ты знаешь, я надеялась, он пойдет за мной, а он — остался… С ними… Это что, и есть счастье — быть гордой и плакать ночами?..
— Все же ты еще дите, — пожала плечами Светка. — Против природы не попрешь.
— Да не дите я никакое! Просто я не хочу так! Ты понимаешь? Я хочу чувствовать, что нужна именно я, я, и никакая другая!
— Не заводись, Алька, и меня не заводи. Расслабься. Будет Сашка еще твой, куда он денется…
— Ага, а сейчас в душе с этими… массажистками. Завтра встречу и набью морды.
Обеим.
— А вот этого не надо. Ты же не злая.
— Да? Вот сейчас я так не думаю.
— Подожди. Просто для тебя и Сашки время еще не пришло.