Творчество и потенциал. Выпуск 3/2024

Альманах

«У меня одно богатство – все мои стихи…»

У меня одно богатство – все мои стихи.Это то, что отойдёт со мною к Богу.Средь людей не ждут они хвалы,Покажу другую им дорогу.Я не чтец, читать не мой удел,И явно Пушкина не переплюнуть.Будет мыслям ли моим предел?Вдохновенье есть, а написать – раз плюнуть.Дар бесценный я с собой возьму,Пусть умрёт он вместе с моим телом.Я живу, я всё ещё живу,А душа бы птицей в небо улетела.У меня одно богатство – это жизнь.А стихи? – Они совсем другое.Как избавиться от них хочу,Так как мысли не дают покоя.Каждый

стих в себе переживу,Плачу, снова жизни проживая.Я своею жизнью жить хочу,Что-то держит, нить не отпуская.Значит, вот она, судьба моя!С ужасом реальность понимаю:Они в землю не ложатся без меня,Просто смотрят, как я умираю.

«Как душно!..»

Как душно!И ты не видишь ничего из этой слепоты.Кругом один тупик.Ты смотришь в пустоту вновь гаснущей звезды.Быть может, жизнь твоя угаснет так же.Ты не нашёл пристанища себе,И честь твоя в грязи погрязла.Дождь, этот звучный шум,Он вновь приведёт тебя в сознанье.Страх, боль и чувство фальши…Ты отвергаешь все земные притязанья.Как нелегко отнять чужую жизнь!И ты унижен и вновь предан.Холодный, жуткий скрип в душе,И смысл жизни не изведан.Душа твоя блуждает средь дорог,Не пройденных людьми ни разу.В твоих руках оружие, но сердце ведь не лёд,Оно способно и любить,Но это незаметно лишь простому глазу.Твоё призвание убивать,Но можно ли убить любовьИ причинить такую боль живому сердцу?А можно ли предать те годы долгого трудаИ просто так закрыть глухую дверцу?И можно ли предать того, кто сильно любит?Но он предан.И нет важнее ничего, чем выполнить приказ.А смысл его уже поведан.Да кто же ты такой теперь?..Лишь мелкая ничтожность,Способная любить и убивать,Но это лишь порок.Ты тварь, измученная жизнью,Быть может, это лишь предлог?Вновь ливень перебил ночные размышленья,Что так мучительно терзали сердце в пустоте.Твои глаза, залитые слезами,Вновь углубились в туч сгущенье.Пусть даже ты один и без друзей,Ты заслужил давно прощенье.Да, больше нет того, в кого ты верилИ кому ты поклонялся.Вокруг темно, и слёз река.Да, ты теперь один остался.Отчаянный порыв страстей утих,Ты выбился из сил,И лучше нет награды,Чем умереть под этот сильный дождь.И больше ничего не надо.Закрыть глаза и на минуту улететьОт всех невзгод и размышлений.Прикинуться лишь мелкой тенью грёз,Запутанной между ночных сомнений.И дождь смывает все следыС израненного сердца…И нету в мире чистоты,И никуда не деться.

«Люблю гулять я лунными ночами…»

Люблю гулять я лунными ночамиПо тихим улицам посёлка моего.Люблю я слушать тишину печалиЛучистого, как свет, живого сердца моего.Люблю заглядывать в глаза свои —Они как призрачное время уходящего столетья,Я знаю, что нет чище ихНа этой прoклятой планете.Мой голос унесёт меня в далёкую страну,Которой нет красивей и прекрасней,И я пойму, что снова жить хочу!Надежда воссияет и погаснет.Я также умереть хочу,В загробном мире побывать немного.Туда, я знаю, предстоитМне очень долгая дорога.И ненавижу я себя поройЗа всю беспомощность мою,Корю себя и ненавижу,Но в глубине души люблю.Я ненавижу смех детей —Такой жестокий и коварный,Он может душу ранить мне,Как рук прикосновение к могиле давней.Душа моя расколота, а из неё сочится кровь —Такая алая, как роза…Порой

мне кажется, что всёВ судьбе моей – всего лишь проза.

«Роза – нежности слиянье…»

Роза – нежности слиянье,Жизни и любви,Равнодушное прощаньеТрепетной тоски.В свете чистом и прозрачномКапельки росы.Всё прекрасней и печальнейСтройные цветы.Капля крови на ладони —Жизни колесо.Мне прелестней этой розыМилое лицо.Гордый взгляд, прямые плечи,Локоны волос…Где всё это? Это простоПамяти донос?

Наталья Самошкина

Родилась на Дальнем Востоке, в городе, носящем красивое мужское имя – Артём.

С 1988 года живёт в Санкт-Петербурге. Писатель и поэт, художник и энергопрактик. Ведьма из клана Огненного Дракона. Ведьмовское имя – Найра. Пишет стихи и прозу в самых разных стилях, вдохновляется созданием хокку и танка, любовной лирики и философских размышлений, стихотворений о природе и магических узороплетений.

Несколько раз становилась номинантом национальной литературной премии «Поэт года» и «Писатель года». В 2023 году произведения Натальи были опубликованы в «Антологии русской прозы», выпущенной Российским союзом писателей.

С 2022 года сотрудничает с петербургским издательством «Четыре», где были изданы романы автора «Ловец заблудших душ» и «Тиур – вестник Рарога», сборник прозы и стихотворений «Признание в любви и абрикосовая косточка», сборник хокку и танка «Книга гаданий Найры. Как жизнь длинна…».

Участвовала в создании тридцати пяти коллективных сборников. Обладатель наград от Российского союза писателей и издательства «Четыре».

Сосной приморской дышит тело…

Сосной приморской дышит тело,Бросая тени на песок.Как этой ночью я звенела,Не видя в небе потолок!Ловила кожей запах моряС искринкой жёлтой янтаря,Текла смолой, прабабкам вторя,И, как они, чуть-чуть дуря.Снимала шаль с пушистой кроны,Чтоб взять взволнованность зонта.«Сквозняк» присущ счастливым жёнам,Забывшим слово «маета».

Пойдём под дождь…

Пойдём под дождь: творить судьбу и книги,Ронять из душ хохлатых голубей,Искать в витринах бисер и ковригиИ не играть заезженных ролей.Пойдём под дождь: в свеченье фейерверка,В условность дат и твёрдость мостовых,В нагую жизнь – без швов и без примеркиИ без оценки критиков-портных.Пойдём под дождь: с зонтом из Андромеды,С урчаньем Псов на поводке небес,С лимонной долькой – лунной – и с беседойО том, что вовсе не имеет вес.

Прикосновение тюльпана

Я начну танцевать, прикасаясь тюльпаномК тонким пальцам своим – без захвата колец.Терпкий запах любви обрастает туманом,Где Орфей просто муж, а не вечный певец.Я начну танцевать, прикасаясь тюльпаномК приоткрытым губам, как к святилищу жриц.Как забавно их будит нашествие Пана,Не познавшего власть боевых колесниц!Я начну танцевать, прикасаясь тюльпаномК быстроногой воде первозданных морей,Чтоб в ночи выкликать: «Нежной Гее – осанна,Одарившей влеченьем своих дочерей!»

Девятая жизнь

Когда смотришь в себя миллионами глаз:Прихотливых, неловких, дарящих,То находишь там дом, где мгновенье за час,Где встречают всегда настоящих.Когда слышишь себя миллионом сердец:Неприкаянных, ломких, горящих,Сознаёшь, что зима – это сказки конец,Но начало для нас, говорящих.Когда песню поёшь о себе и в себе:О причёсанной, сонной и смятой,Просто чувством живёшь, вверх летишь по «трубе»,Словно кошкиной жизнью – девятой.