Шрифт:
Глава 1
ТЫ МЕНЯ ПРОМЕНЯЛ
— Я с тобой развожусь, — слова мужа словно пощёчина. — Из-за этой? — киваю на девушку, которая поспешно поправляет свое платье и прячет достаточно заметный живот. — Два года ты твердил, что не готов стать отцом. Она беременна от тебя, да? Ты променял меня на эту? — Крутишь роман с другим, обвиняешь меня в предательстве? — муж довольно ухмыляется. — Эмилия, мне надо было отнять у тебя все.
— Что-то ты неважно выглядишь, — слышу за спиной голос Риты и вздрагиваю.
Оказывается, я так и сижу на скамейке в раздевалке, держа в руках одежду.
— Что? — поднимаю голову, борясь с желанием растереть виски.
— Эми, дорогая, ты себя загоняешь, — качает Рита головой, подходя к своему шкафчику. — Днем пашешь в модельном агентстве, по вечерам здесь с девочками занимаешься. Муж-то как на это реагирует?
— Да он сам днями и ночами в офисе, — отмахиваюсь я. — А мне что, сидеть в пустом доме? — перевожу все в шутку. — Лучше уж здесь, с вами и девочками. Да и ты же знаешь, что я скорее модельное агентство брошу, чем танцы.
Рита кивает, и мы молча переодеваемся. Когда уже заплетаем высокие хвосты, стоя перед зеркалом, она бросает на меня косые взгляды, и я вижу, что хочет о чем-то спросить.
— Не мучай уже себя, — улыбаюсь я. — Спрашивай.
— Эмилия, а ты не беременна? — выпаливает подруга и под моим удивленным взглядом поясняет: — Раньше ты тоже крутилась как белка в колесе, но такой измученной не выглядела. Вот я и подумала…
— Нет, дорогая, — вздыхаю я. — Исключено.
Поднимать эту тему совершенно нет желания. Мы с Костей женаты уже три года, и если первые года два просто наслаждались обществом друг друга, то потом… Потом я стала поднимать тему детей все чаще, но муж отмахивался, что еще рано. Рано так рано. Но время шло, и последний год я стала настойчивее, чем, кажется, только вызывала у мужа раздражение. И такая реакция мне не понятна. Я тоже начала раздражаться, пусть и всячески пытаюсь понять позицию Кости.
— Идешь? — отрывает меня от размышлений подруга. — Через пять минут начало занятия.
— Иду, — киваю и выхожу из раздевалки.
Своих девочек я люблю как родных. Занятия с ними для меня не работа, а одно удовольствие. Сейчас у меня группа совсем малышек по пять-шесть лет, и при моем появлении девочки обступают меня со всех сторон и начинают наперебой рассказывать, что у них нового. Я присаживаюсь на корточки и с улыбкой выслушиваю всех — такой ритуал у нас.
— А теперь начинаем, — объявляю, не оставив никого без внимания. — Спинку ровнее. Ручку чуть выше… Да, тяни носочек.
Девочки
— Я молодец? — в конце занятия подходит ко мне крошка с огромными зелеными глазами и ждет похвалы.
— Конечно. Поедешь на соревнования, — глажу я ее по шелковистым русым волосам. — А теперь беги переодеваться. Родители наверняка уже ждут.
Ритка тоже закончила занятие, и мы снова встречаемся в раздевалке. Только подруга уже вышла из душа, а я только собираюсь.
— Эми, я тебя сегодня ждать не буду, — сообщает она. — Надо бежать.
— Беги, если надо. После выходных увидимся.
В душе я провожу много времени. Знаю, что дома меня ждет только тишина. Костя написал, что у него ужин с потенциальными клиентами, а это неизвестно как надолго затянется. Может, и мне куда-нибудь заехать поужинать? Но в одиночестве не хочется, а Ритка убежала.
«Лучше прогуляюсь по набережной», — решаю я, отдав ключи администратору и толкнув дверь на улицу.
Пока ищу ключи от машины, нащупываю в сумочке пиликнувший телефон. Остановившись на ступеньках, разблокирую экран смартфона и смотрю на сообщение с вложениями от неизвестного абонента.
Открываю и… Ну нет, это чья-то злая шутка, фотомонтаж или еще. Первое сообщение текстовое: «Твой муж тебе изменяет». А дальше фотографии. Костя стоит в профиль, но это он. Обнимает какую-то девушку за талию, улыбается ей, наклоняется к ее лицу, словно хочет поцеловать.
— Не может быть, — шепчу себе под нос, продолжая всматриваться.
Они же не в постели, не целуются… А остальное я могла надумать после первого сообщения. Костя постоянно на работе, когда ему найти время на других женщин?
Уверена, я расскажу об этой дурацкой шутке, когда муж вернется домой, и мы вместе посмеемся.
Так почему же руки предательски дрожат? Почему в горле пересохло, а на глаза наворачиваются слезы? Еще и взгляд не могу оторвать от этих фото. Нажимаю клавиши блокировки и делаю несколько шагов, как прямо около крыльца студии тормозит машина. Можно сказать, мне наперерез.
— С ума сошел? — повышаю голос, отскакивая на ступеньку выше.
На сумасшедшего мужчина, вышедший из авто, явно не тянет. Скорее, на хозяина жизни. Машинально отмечаю дорогой костюм, золотые запонки, стильную стрижку. Да и психи на таких дорогих тачках не ездят.
— Эмилия… — обращается он ко мне.
Перевожу взгляд на его лицо, и что-то такое неуловимо знакомое в нем, как и в голосе. Мы словно встречались раньше, но когда-то давно или мельком. Странно, на память никогда не жаловалась.