Ты не мой Boy 2

Рам Янка

— Давай, давай…

Мы с Денисом реанимируем, как умеем его отца, пока едет скорая. Ему тяжело, начинает совсем задыхаться.

— Потому что надо вести себя хорошо, — уже тоже переживая, вышагивает вокруг нас Мила.

— Кыш!!

— Скорая приехала! — смотрит Денис из окна. —

Полетел, встречу. Всё будет хорошо, держись, отец!

Сжимает на мгновение его плечо.

Мы остаемся… Смотрим друг другу в глаза. Тяжёлый сип…

— А Денис Вас до сих пор любит, — вздыхаю я. — Несмотря ни на что. Видите, как спасает. Это так грустно… Как вы могли его променять на стервятницу, ждущую вашего трупа? Мне этого не понять… Вот Вы когда придете в себя. Просто позвоните ему и скажите «спасибо». И больше ничего не говорите. Спасибо за то, что не позволил умереть человеку, который все детство мучил его. А мог бы позволить. Несчастный случай… Поэтому, позвоните. Иначе, в следующий раз, Людочка и карма, вас точно догонят. И никто не будет спасать.

— Да-да, — вторит мне в назидательный тон Милка, вышагивая вокруг.

Кидаю в нее диванной подушкой.

Смывается в спальню, прихватив зайца.

Скорая, ставит гормоны, прокачивает кислород, забирает его уже во вменяемом состоянии, но все ещё с маской на лице. Будут ставить капельницу…

А мы остаемся.

Обнявшись, сидим на ковре у дивана.

Уткнувшись носом в его шею, дышу родным запахом.

— Ты чего с банкета сбежала?

— Соскучилась…

— Я хотел феерично встретить, — вздыхает.

— По-моему фееричней некуда! — смеюсь я, расслабляясь.

— Ты теперь «мастер»?

— Мастер…

— Очень круто, малышечка!

Буду всем хвастаться, — целует в нос.

Встречаемся губами.

— Мастер-фломастер… — хихикает Милка, стоя в дверях.

— Та-а-ак! — поворачивается в ее сторону Денис, поднимаясь на ноги. — А кто у нас был плохой девочкой?! Давай-ка сюда свою задницу вредную, воткнем тебе витаминов без новокаина!

С сатанинским хохотом мы бежим ее ловить. С визгом несётся от нас вглубь комнаты. Заваливаем на кровать и щекочем. Милка, истерично хохоча, лупит нас зайцем.

— Я не буду! Больше не буду! Хватит!!

Падаем рядышком.

— Ну, что, пойдёмте, хоть тефтелями отметим? Там мам Вера наготовила.

Мила играет в повара, накладывая нам разогретую еду по чашкам, наливает поварешкой сама компот.

Тефтеля летит на пол.

Шлёп…

Милка удрученно поджимает губы.

Денис молча убирает все салфеткой.

— Ты ее разбалуешь.

— Ну и пусть!

Целуемся тайком, пока она отвлекается.

— Ой, фу! — куксится она, замахиваясь ложкой. — Перестать!

Чокаемся хрустальными бокалами с компотом.

— За «Мастера»!

— За твое здоровье! — касаюсь пальцами его груди.

— Чего ещё подать? — инспектирует холодильник Мила.

— Телефон подать, — просит Денис.

Второй раз звонит.

Мила приносит на кухню.

— Хм… Отец звонит. Да? Мм…

Растерянно пожимает плечами.

— Да не за что…

Вот так-то!

Делаю глоток.

Каждый выиграл свой бой! Мы сегодня чемпионы…

Конец