У нас в саду жулики (сборник)
Шрифт:
…Прямо на асфальте, исполняя обязанности рекламного агента, лежит бомж. Глеб останавливается, и мы заворачиваем в разливуху. И, к моему удивлению, Глеб как-то вмиг оживает.
Ему – сто пятьдесят и запивон. А закуси не надо.
– Возьми апельсиновый сок.
Нет, лучше стакан спрайта.
Ну, ладно, можно еще и закусь. Глебу понравилась ветчина.
– И еще, – говорю, – бутерброд с ветчиной.
Буфетчица улыбается. Неужели узнала? Ведь это Глеб Горбовский.
Я
В каждом поезде гость.
Тот привозит мне сало.
Этот – семечек горсть.
Правда, во времена Глеба этой разливухи еще и не было в помине. Но, значит, была другая.
Когда брали водку, теперь удивляется Глеб.
– А ты?
– Я, – объясняю, – потом. Дома.
Хотел помочь ему нести, но Глеб запротестовал. Он сам.
Спрайт не пошел, а водка уже проскочила.
Кивает на спрайт:
– Допей… я не заразный…
Достал из кармана платок и, накинув на «закусмон», аккуратно законсервировал.
Подумал и засунул в карман.
– Пригодится.
…Мы уже с ним в метро. Глеб вытаскивает удостоверение и, шатаясь, протягивает его дежурной.
Я поддерживаю Глеба за локоть:
– Он со мной.
Неужели не пропустит? Ведь это же Глеб Горбовский!
Человек уснул в метро,
обнимая склизь колонны…
Пропустила.
Глеб садится на ступеньки и тюкается головой о балюстраду. И откуда-то снизу металлический голос делает нам с Глебом замечание. Сидеть на ступеньках не положено.
При сходе с эскалатора приходится Глеба подхватывать. Как будто мешок, который может на ступеньках застрять. Сейчас рассыплется, и эскалатор остановится. И подойдет милиционер.
Мы стоим на платформе, и чтобы Глеб не свалился на рельсы, я его то и дело отодвигаю. Как непослушного малыша. Зато уже в вагоне сразу подталкиваю на свободное место. Глеб тут же плюхается на сиденье и закрывает глаза.
Коронованный под нулевку, прямо над Глебом, как с иголочки – задумчивый богатырь. (И рядом – с точно такой же прической – его двойник.)
Вдруг наклоняется и с шаловливым воплем «Хайль!» вскидывает вперед правую руку.
Глеб поднимает голову и как будто просыпается:
– Храни тебя, Господь!
Бритоголовый еще раз повторяет «Хайль!», и его двойник, словно приглашая присоединиться, заразительно хохочет.
Глеб опять поднимает голову:
– Говно… – и, насупившись, показывает кулак.
Пассажиры откладывают газеты и, в предвкушении надвигающейся опасности, обеспокоенно застывают.
Бритоголовый вытаскивает из-за пазухи наручник и, напоминая героя моего детства Бабона, двигает желваками скул.
Глеб еще раз поднимает голову и повторяет:
– Говно…
Бритоголовый надевает наручник себе на запястье и, сцепив
Какое страшное лицо.
Глаза ночные – без просвета,
и губы налились свинцом…
Кому-то будет он отцом,
чье тело будет им согрето?
Он громко пьет из кружки пиво,
и жмется очередь тоскливо.
Диктор объявляет остановку, и опустившимся занавесом «веселые ребята» испаряются.
…Мы водружаемся на эскалатор, и Глеб опять садится на ступеньки. Только теперь уже не по ходу, а против движения. И механический голос опять делает нам замечание. Глеб нехотя поднимается и вдруг начинает петь.
– Очи черные… – хрипло выводит Глеб, – очи страстные…
И на другой стороне едущие нам навстречу зрители поворачивают головы…
Мы вываливаемся из метро, и, приобретая устойчивость, Глеб роется у себя в карманах.
Все. Потерял ключи.
Старухе соседке девяносто лет. Да еще и вдобавок глухая.
– Придется, – радует меня Глеб, – возвращаться обратно.
И вдруг вспоминает свою «Лидуху».
– Уехала, – улыбается, – за Полярный круг. Теперь, – смеется, – директор. Директор Полярного круга.
Мы переходим Московский проспект – и навстречу почему-то одни пьяные. И многие с Глебом здороваются. Одни просто кивают, а некоторые даже жмут петушка.
И Глеб у каждого из них допытывается:
– А ты не знаешь, где тут белые, а где красные?
Но никто, оказывается, не знает.
Теперь вдруг вспомнил Иосифа.
Иосиф, конечно, белый. Но поэт он небольшой.
– А ты, – спрашивает, – что, был на Брайтоне?
– Ну, да, – говорю, – был…
И он тоже был… у Кузьминского…
– А Эмму, – спрашиваю, – помнишь?
Задумывается.
– Мышка… человек…
А у лежащего на диване Кузьминского на животе пиво…
Выпьет и вешает пустую бутылку на ветку. Такая у Кузьминского елка. И вся в бутылках из-под пива.
Подходим к газетному развалу, и Глеб знакомит меня с продавцом.
– Хороший, – говорит, – человек.
Это значит я.
Мужичонка чем-то напоминает сидящую у «стены плача» румяную бабульку. (У которой в одной руке «Штурмовик Черномырдин», а в другой – «И снится Явлинскому Пуго». И еще за пазухой «Лимонка». А на ящике из-под пива – развернутый «Русский порядок».) И с выражением «чего изволите» выжидательно осклабливается.
Глеб (по-хозяйски):
– Дай ему пару газет…
Мужичонка протягивает мне два экземпляра. Газету «Завтра». Главный редактор Проханов. И еще «Дуэль».