Убить бессмертного, или Электрическая церковь

Сомерс Джефф

–  Мел! Мне нужно поговорить с Пиком.

Она, моргая, посмотрела на мою руку. Пухлая, бледная девчонка, потихоньку толстеет. Передний зуб выбит.

–  Да?

Я кивнул.

–  Да.

Она тоже кивнула и исчезла. Мы с Гатцем неловко отхлебнули из кружек.

Мел выплыла из толпы с грязным полотенцем в руке, другую вытянула и ткнула в нас скрюченным указательным пальцем.

–  Ну, идите! Он же не вечный.

Я проверил свои пушки - в «Пикеринг» безоружным лучше не соваться, - и мы продвинулись вслед за Мелоди

сквозь толпу. За стойкой официантка с усмешкой открыла нам неприметную дверь.

–  Поосторожнее, - сказала она, когда я проходил мимо.
– Пик сегодня не в духе.

Он сидел в маленьком, тесном, слабо освещенном и очень пыльном кабинете. Когда-то давно старый Пикеринг был вроде как профессором биологии. В смутное время перед самым Объединением он потерял работу и занялся преступной, но не уголовной деятельностью, причем очень успешно. Настолько успешно, что открыл собственный бар и в каком-то смысле отошел от дел. Его бар стал главным пунктом сбора для всех жителей Манхэттена. Старый Пик знал всех и все, что происходило в районе.

Я не разучился читать, но в последнее время не особо практиковался. Я даже не пытался расшифровать все надписи, что вижу. А Пик без чтения не мог. В дальнем углу стояли старый монитор на электронно-лучевой трубке и крошечный компьютер, произведенный еще до Объединения. Экран отбрасывал голубоватый свет на огромный деревянный стол, заваленный всякими бумагами. Бумаги придавила огромная круглая пепельница, где за день скопилась гора пепла и окурков дешевых сигарет без фильтра.

Пик - толстый, инертный тип с грязно-седой шевелюрой и опухшим, помятым лицом. Казалось, он не вставал уже много лет, и эта комната выросла вокруг него сама, как живая. Когда мы вошли, Пик не обернулся. Где там - жирной кляксой сгорбился над клавиатурой (подумать только, клавиатурой!) и уставился в старый экран.

–  Примитив!
– весело сказал я. Это у нас с ним такая шутка. Я пробрался через свалку всякого дерьма и подошел к нему поближе. За спиной шумел бар. Звук доносился издалека - комната была укреплена и звукоизолирована.

Пик хмыкнул.

–  Мать твою, Кейтс! Это же сделано до Объединения! Тут нет ни трекеров, ни серийных номеров, ни шпионского софта, ясно? Мой комп, может, и немного позволяет, зато вонючие системщики ничего не видят. Так что пошел ты!

Я оперся о груду коробок у стола, пытаясь принять небрежный вид.

–  Ты что-то потолстел, Пик… Он хмуро отвернулся от экрана.

–  Ладно, вижу, ты не отстанешь, пока я не уделю тебе внимание. Чем могу вам помочь, мистер Кейтс? И, э-э… - Он пристально всмотрелся в Гатца. Костлявое лицо псионика было сморщено в обычной гримасе сосредоточенности.
– Мистер Гатц? Про вас пошла дурная слава, мистер Гатц, глазастый вы наш.

Гатц присел на стопку бумаги. Он выглядел так, словно вот-вот откинет коньки.

–  Правда?

Пик кивнул и повернулся ко мне.

–

 Так в чем дело?

–  Я собираю команду.

–  Да ну? Платишь сразу или берешь в долю?

–  В долю. Начальный капитал есть, но небольшой.

–  Прибыль?

–  Потенциально до небес. Дело очень опасное.

–  Хм-м-м… - проворчал Пик.
– Как обычно. Слушай, Кейтс, если тебе когда-нибудь надоест бегать в этом беличьем колесе и захочется настоящей работы, дай знать. Ладно, выкладывай.

Я покачал головой. Пик считал, что нам всем надо бороться за уничтожение Системы, и я слышал эту речь много раз.

–  Не буду. А то какие тогда сюрпризы!

Он ухмыльнулся. У него были крепкие белые зубы стариков, тех, кто жил до Объединения. Мои были желтые и часто болели. У Гатца во рту осталось не больше десяти, в основном передние. Мы не настолько часто ели, чтобы беспокоиться о зубах. На лице Пика, похожем на кочан цветной капусты, под его седыми лохмами эти зубы смотрелись странно, как фальшивые. В наше время все настоящее кажется подделкой. А подделка - настоящим.

–  Скоро сам узнаю, - покладисто отозвался Пик.
– Так что тебе нужно?

Я в общих чертах обрисовал ему наши требования. Расплывчато и кратко. Пик прав: он узнает все очень скоро. Он притягивает информацию как громоотвод. Так и зарабатывает себе на жизнь: все знают, что он всё знает.

Толстяк присвистнул.

–  Ничего себе! Убедить классных спецов работать за процент будет нелегко.

Я кивнул.

–  У меня хорошая репутация. Напомни им об этом. Пик поднял пухлые руки и громко запыхтел.

–  Эйвери, я не говорил, что у тебя плохая репутация! Нет, одна из лучших! Люди поверят, что ты им заплатишь. Но будут сомневаться, доживут ли до этого счастливого момента.

Я пожал плечами.

–  Кто в городе?

Пик был настоящим живым справочником. Когда кто-то приезжал в город, выходил из тюрьмы или возвращался к делам, он непонятно как узнавал об этом несколько секунд спустя.

Пик улыбнулся.

–  По обычному тарифу, конечно?

Я выудил свой свежезаполненный кредитный донгл, за годы чуть потускневший и исцарапанный, но еще вполне рабочий.

–  Конечно.

Пик взял донгл и провел через такой же потрепанный ридер, встроенный в стол. Нажал несколько кнопок на ридере, отдал донгл мне и откинулся на спинку кресла.

–  Так… В баре подходящих кандидатур нет, однако в городе всегда кто-то найдется. Тебе полный список или сокращенный, оставить только тех, кого, я думаю, ты сможешь уговорить?

Времени было в обрез, Главный Червь дышал в затылок.

–  Сокращай, Пик. Я спешу. Он кивнул.

–  Тогда на роль технаря я предложу Тая Кита из Белфаста. Он сейчас в бегах, живет на Чарльтон-стрит под подложным именем. Слышал о нем?

Я прищурился.

–  Ограбление Лондонского музея пару лет назад. Еще что-что…