Убить Зону!
Шрифт:
– Сиди здесь. Щас чего ни будь соображу.
В подвале, в нише стены имелся тайник. Впрочем, назвать было трудно, поскольку о нём знали все ловцы удачи в этом секторе Зоны. Старатели, идущие в рейд со стороны Болота, оставляли в нём одну - две банки консервов, рожок с патронами либо спички. Потом эти запасы не раз спасали жизнь бродягам, возвращающимся к периметру на последнем издыхании. Никита вынул из тайника пару банок со шпротами, пачку чая и полупустой целлофановый пакет со слежавшимся сахаром.
– Живём приятель!
– прокомментировал он свою находку.
– Ещё как живём, - отозвался врач.
– Ты как здесь оказался, - спросил Никита.
– Представь себе, ассистировал Отшельнику.
– Да ну?!
– удивился сталкер.
– Это даже интересно.
Он, конечно, слышал о странном отшельнике, живущем на окраине Юрасовского урочища, но никогда не видел его. Да и особого желания попасть к Отшельнику на приём Никита не испытывал.
– Ну-ка расскажи, чем старик тебя поманил, что ты к нему в Зону попёрся? Может, он тебе какой гонорар заплатил?
– Да уж, гонорар я получил отличный, - недобро ухмыльнулся Гробовский.
– Хочешь покажу?
"А что, если...?" - мелькнуло в голове сталкера. Это же не грабёж, Никита просто заберёт плату за проезд на своём горбу. Благо, врач безоружен и драться со сломанной ногой не сможет.
– Показывай, - приказал Никита и добавил: - А не то брошу тебя здесь.
Врач сидел, привалившись к стене спиной и вытянув сломанную ногу. Кружку, пожертвованную сталкером, он держал в руках, грея зябнущие ладони.
– Ну смотри..., - мутант распустил клеванту капюшона и обнажил уродливый череп.
– Чего ты на меня уставился? Это и есть мой гонорар.
Бродяга оказался не робкого десятка. Увидев перед собой контролера, он судорожными рывками пытался навести дробовик.
– Даже не пытайся, всё равно я тебе не позволю, - телепат по старой человеческой привычке говорил вслух, хотя каждое его слово отчётливо отдавалось в мозгу жертвы.
– Ну, увидел, чем со мной Отшельник расплатился? Ведь было сказано: "Во многих знаниях многая печали". Я не хотел тебя калечить, сам напросился. Далее действуем следующим образом: До Болота ты меня донесёшь, хочешь ты этого или нет. Но прежде, извини, придётся выжечь тебе мозги. Потому что, если проболтаешься о моём новом естестве, на меня будет охотиться весь посёлок вместе с наёмниками Шрамма и ментами...
Сознание Никиты ещё не померкло, и он как бы со стороны наблюдал за происходящим. Мутант приказал сталкеру понять рюкзак и вытряхнуть содержимое на пол. Никита видел, как его тело покорно исполнило приказ и как контролер роется в его вещах. Он нашёл контейнер и вынул из него артефакт.
– Надо же, "нейромансер"!
– воскликнул контролер,
– Редкая вещица. Говорят, им шизофреника можно вылечить. И даже зомбированного. Впрочем, тебе "нейромансер" всё равно не поможет. Прощай, сталкер!
Наёмники
Альтенлагер для Берлина все равно, что Подлипки для Москвы. Маленький ухоженный городок в тени мегаполиса. Со всех сторон его окружают поля, на которых день и ночь крутятся роторы гигантских ветрогенераторов. Эти ветрогенераторы да ещё старый советский аэродром составляют все достопримечательности Альтенлагера.
Из общего пасторально-урбанистического пейзажа выделяется заброшенный военный городок. Бесконечный бетонный забор, окружающий казармы и парки, прозван местными зубоскалами "великой китайской стеной". Ничего интересного за забором давно уж нет. Обычный для бесхозных строений разор и запустение. Так бы и простояли советские руины до скончания века, если б в году этак две тысячи... в бывшем офицерском общежитии военного городка не появилась бригада галицких строителей. Украинцы за один сезон превратили разорённую общагу в приличный офис. Вслед за галичанами в здание въехала компания бизнесменов с ухватками отставных военных. Против ожидания, местных они не задирали, напившись в лоск, не буянили и штрафы за неправильную парковку платили аккуратно. И сразу же в Альтенлагер к бывшей общаге потянулись крепкие парни, ищущие работу в частной военной компании Норд.
В сауне под штаб-квартирой Норда дым стоял коромыслом! В предбаннике страшно накурено, на столе тесно от выпивки и закусок. В клубах табачного дыма на диванах возлежали сильно поддатые господа в банных халатах. Похожий на упитанного хомяка мужичёк счищал с бутерброда красную икру, приговаривая при этом: "Понастрогали закусок, а хлеба нормального нет".
Эрик Шрамм, рослый и массивный как горилла, присоединился к попойке позже всех, поэтому был ещё сравнительно трезв. Он курил у окна, сев спиной ко всему этому безобразию.
– Яцек, ну что ты творишь!
– бросил он толстяку через плечо.
– Ты хоть знаешь, что лосось - вымирающая рыба?
– Отвали Эрик, - отмахнулся толстяк.
– На наш век хватит.
По общему молчаливому согласию разговор вёлся на русском языке, которым более-менее сносно владели все участники попойки. Русская речь не вызывала затруднений ни у вильнюсского поляка Яцека, ни у серба Зорана. Тем более, проблем с языком не было у Шрамма, репатрианта из Казахстана. А уж матерился он на русском даже лучше, чем на немецком.
К горилообразному немцу подошёл Зоран, парень лет двадцати пяти, сухощавый и загорелый как чёрт.
– Слушай, Эрик, есть предложение, - серб воровато оглянулся.
– Дай ключи от машины.
– На фига?
– Пока я ещё не нажрался окончательно, мотнусь в "ЗОО" и сниму девочек на всех.
Шрамм поскрёб грудь, заросшую белёсой шерстью, подумал и ответил:
– Ключи не дам.
– Эрик...!
– взвыл серб.
– Блин, Зоран ты совсем сдурел!?
– Шрамм сатанел, когда его не понимали с первого слова.
– Черняку только шлюх из "ЗОО" не хватало! Здесь и так полный зоопарк! Завяжи узлом и терпи. Завтра воскресенье, можешь хоть весь Берлин перетрахать, никто слова тебе не скажет. Где, кстати, Черняк?