Убойный сюжет
Шрифт:
— Ни с места. Руки вверх.
Я чуть повернул голову и скосил глаза — сзади два мента. Один старательно наставил на меня пушку, другой занялся личным досмотром и не без удовольствия вытащил газовый баллон.
— Куда направляемся?— спросил тот, что с сержантскими нашивками, а другой уже высвистывал по рации товарища лейтенанта.
— В гости.
— А точнее,— сержант покачал дубинкой.
— К Степану Парамоновичу Неелову.
— Это уже интереснее.
— Ничего интересного. Он мой одноклассник. А
Тут появился лейтенант, который первым делом заглянул в мой паспорт.
— Гражданин Шварц, вы надо полагать, проживаете в Свердловске. А когда сюда пожаловали?
— Да только что.
— Вранина. Движение на шоссе прекращено.
Мне такая беседа уже начинает не нравиться.
— Я вру только тогда, когда мне это очень нужно. И кроме того не улепетываю назад из-за какой-то ямки на шоссе. Я сделал объезд. Гляньте на мою машину, ее внешний вид вам о чем-то говорит?
— Говорит,— неопределенно выразился лейтенант.
— Послушайте, хватит этих тонких намеков. Где Неелов? Дайте его сюда и он расскажет вам, что я законопослушный гражданин, образцовый налогоплательщик (согласен, тут некоторое преувеличение) и если я изменяю жене пять раз в год, это еще не повод, чтобы со мной так обращаться.
Лейтенант немного расслабился.
— У вас с Нееловым были деловые отношения?
— И дружеские и деловые.
— Насчет деловых подробнее.
Так, неужели директор типографии решил обвинить Степу, что он издает книгу на деньги наркомафии?
— Товарищ лейтенант, я спонсировал производство Степиной книги… Где все-таки сам Неелов?
— В морге. Его убили сегодня ночью. Выстрел в лоб.
Вот так так. Неужели злодей проделал тот же самый путь, что и я, когда наведался к Стиву в гости?
— Кто это сделал?
— А вы как думаете?— ответил лейтенант вопросом на вопрос.
— По крайней мере не я. Зная ваши профессиональные рефлексы, добавлю, что ночью был еще в Свердловске, это может подтвердить сто человек. Ну, человек пять как минимум. Заказывать Степино убийство я бы тоже не стал, я что, круглый идиот или даун? Я даже не кредитор его, а спонсор, всего две недели как перевел деньги на издание Нееловской книжки в местную типографию. Сейчас вот приехал узнать, почему доброе дело торчит на месте… Послушайте, товарищ лейтенант, квартиру Неелова обчистили?
— Откуда нам знать, что у него там имелось в наличии. На вид квартира не слишком презентабельная. Телевизор на месте остался. Соседи говорят, магнитофон у него был, так вот его унесли. И какие-то бумаги из письменного стола… Ладно, вам есть где тут остановится? А то могу предложить КПЗ.
— Спасибо за заботу. Но у меня тут папаша живет.
— Завтра утром, гражданин Шварц, зайдите ко мне. РУВД, комната 15. Тогда и получите назад свой паспорт. Скорее всего. А теперь до свиданья.—
Я вышел обратно через открытую калитку и плюхнулся на сидение своей машины. Вот жопа. Что мне теперь делать? Отзывать свои денежки или нет? Я хотел подбодрить и поддержать живого Степу Неелова, но меня совершенно не интересует его книжка. Кого я должен теперь подбадривать? Его жену, которая ушла? Его родителей, которые благодаря "демократическим преобразованиям" уже на кладбище? Я лучше памятник ему хороший закажу… Хотя, может, на Степин взгляд, эта книжка и стала бы ему лучшим памятником. Ну пусть будет так.
Через двадцать минут я стоял в кабинете директора типографии.
— У нас были объективные и субъективные причины,— ляпнул он в оправдание.
— У всех они есть. Я собираюсь довести дело до конца. Триста тысяч вас лично устроят?
— Прекратите,— сказал он,— как вам не стыдно.
— Стыдно, и я горжусь своим стыдом. Но послушайте, за дверью не топчутся милиционеры. Давайте сделаем так, чтобы все были довольны в этот погожий денек.
— Автору уже ничего не надо,— веско произнес директор.
— Я его представляю.
— Бросьте. Юридически вы Неелову никто, полный ноль. Вы даже не имеете права забрать тираж, потому что и такая операция лежит согласно договору на авторе.
Эх, черт. Я же просто хотел этим пунктом в договоре избавить себя от лишних хлопот.
— Насколько я в курсе,— продолжил директор,— у Неелова нет официального наследника, так что этот договор теряет силу, а новый я заключать не намерен — у меня производственные трудности.
Значит, кто-то дал на директорскую лапу больше чем я — за неиздание книги.
— Леонид, можете не беспокоиться, деньги будут возвращены на ваш счет в течение пяти дней.— добавил этот индюк.
— Ладно, вы меня совсем задолбали. Отдавайте по-быстрому рукопись, и я пошел в другую типографию, не такую хилую как ваша. Найду что-нибудь получше и почище.
Директор закашлялся и немножко зарумянился.
— Это мы тоже не можем. Рукопись пропала. У нас прорвало водопровод, и ее залило, так что пришлось выбросить. Знаете, какое тут у нас старье, трубам и машинам по пятьдесят лет. А налоги такие, что не вздохнуть, не пукнуть.
Я уже хлопнул дверью. Это сталевара налоги душат, а не типографщика-барыгу. Есть у него и новая машина, чтобы Цокотухина печатать, и бумага от советских времен осталась, дешевая, и продает с ларьков, так что без всяких налогов. А книжка Нееелова убита. Мне даже второй экземпляр романа не найти, потому что и квартира Степина опечатана, и все его бумаги киллер забрал с собой… Ладно, надо хотя бы папашу навестить, купить коробочку приличных конфет, бутылочку красненького, да и распить с расстройства.