Угроза мирового масштаба. Книга 1

Райро А.

Он согнулся пополам, ну а я без труда вырвал черенок из его ослабевших ладоней. Затем перехватил второй рукой, крутанул, разворачивая лопату полотном вперед, чуть присел на разведенных в сторону ногах, и встал в защитную копейную стойку.

Лопата, конечно, не копье, но эта техника – самая подходящая для такой ситуации из всего моего арсенала. Хотя к копьям у меня душа никогда не лежала, я больше по ножам… а вот мой враг Вальтор…

Я ожидал, что кто-то еще ко мне полезет, но больше идиотов не нашлось. Они исчезли. За короткие секунды, что я занимался

могильщиком, остальные разбежались и попрятались. Даже тот тип в белом.

Остался только я, а рядом – хрипящий могильщик в луже, и ещё один человек в черном, который вместо того, чтобы сбежать, что-то строчил в блокноте, периодически поглядывая на меня через круглые темные очки.

Убедившись, что никакой угрозы больше нет, я воткнул лопату в землю, вытянул руку в сторону, закрыл глаза и снова призвал исчезнувший кинжал. Мой кинжал, что я выковал из сплава десятков веществ, среди которых была и моя собственная кровь. Оружие, что я закалил в огне горнила, сложенного из камней, добытых в Последнем Каньоне, и собрал, не касаясь руками, а только оперируя магией.

Этот кинжал был такой же частью меня, как пальцы или волосы. Только в отличие от пальцев или волос, я мог в любой момент призвать его – и уже через секунду он оказался бы у меня в руках.

Но не теперь.

Я все еще чувствовал его – знал, что он где-то есть. Тонкая нить ментальной связи соединяла нас, а значит, он был в этом мире. Только я так и не смог его призвать.

Мой кинжал почему-то не откликнулся.

Значит, что-то произошло в тот момент, когда я переходил из моего погибшего мира в этот. Когда я вспарывал пространство, чтобы открыть проход между мирами, остриё будто за что-то зацепилось, и в последний момент, когда мое тело уже затянуло в проход, кинжал вырвало у меня из рук.

Видимо, нас выбросило в разные места этого мира, в разные концы планеты. Одно можно сказать точно – кинжал здесь, а значит, где бы он ни таился, я его найду. Или он меня. Слишком сильной была связь между нами.

Я открыл глаза, посмотрел на руку, пошевелил пальцами. Как бы хотелось, чтобы в ладони снова появилась рукоять из пропитанной смолой древесины с ромбической насечкой…

– Марк? – Мужчина перестал строчить в блокноте и уставился на меня. – Марк, вы меня слышите?

Я не сразу понял, что он обращается ко мне – мысли все еще были заняты кинжалом.

Быстро оглядевшись и убедившись, что вокруг никого нет – даже могильщик уполз – я повернулся к незнакомцу и кивнул:

– Слышу.

– Ага. – Он тут же что-то добавил в блокнот. – Марк, вы… уж простите за глупый вопрос… но как вы себя чувствуете?

– Прекрасно чувствую, – не кривя душой, ответил я. – А что такое?

– Ну просто вы… как бы это помягче выразиться… – Мужчина нервно покрутил в пальцах карандаш.

– Должен быть мертв? – хмыкнул я. – Ну да, что есть, то есть. Судя по тому, что мы на похоронах, то так оно и должно быть.

– Тогда, быть может, вы объясните?.. – Он так выразительно поднял брови, что они взлетели над очками.

– Увы, нет, – вздохнул я. – Боюсь, что

ничего вам объяснить не смогу. Видите ли, я совершенно ничего не помню.

– Как? Совсем ничего? – Мужчина сделал еще несколько пометок. – А то, что вы сейчас… ну… с лопатой сделали – это что?

– Вы о чем? Смотрю, на меня псих с лопатой бежит, вот я и поднял руки, чтобы защититься, а он раз – и промазал. Ну я и врезал ему ногой, чтобы больше не размахивал оглоблей, а он возьми да упади. Еще лопату свою на меня оставил.

– А вот эта стойка? – Мужчина присел, изображая меня.

– Какая стойка? – я картинно поднял брови. – А, так она ж тяжелая! Я просто не ожидал, вот и присел.

– Хм, действительно… – пробормотал он, снова делая пометки. – Значит, вы ничего не помните? Свою смерть… Нет? Имя хотя бы помните?

– Марк, – я улыбнулся. – Вы же только что сказали.

Не говорить же ему, что на самом деле мое имя – Килгор Свергающий. Не поймет. Может, даже настолько не поймет, что свалит следом за остальными, решив, что я чокнутый.

А он мне был ещё нужен.

Это, конечно, не самый удачный источник информации о новом мире, но всё же лучше, чем ничего.

Мужчина почесал нос кончиком карандаша.

– Значит, больше ничего не помните? Впрочем, при условии смерти мозга это, конечно, совершенно неудивительно… Хотя что там мозг… Марк, вы не могли бы… хм… расстегнуть пиджак?

– Это еще зачем? – удивился я.

Не напрягся, конечно – чего мне стесняться? Но непонятно стало, зачем такое понадобилось взрослому мужику… Может, он того, по мальчикам, да молодым? Лучше бы нет, а то я ему этой же лопатой популярно объясню, в чем он не прав.

– Просто вы… как бы это сказать… должны быть сейчас разрезаны от паха до горла. – Мужчина чиркнул карандашом себя по линии пуговиц на пальто. – Аутопсия, то есть вскрытие, понимаете ли, все дела…

Какие интересные вещи говорит этот незнакомец.

Вскрытым я себя совершенно не чувствовал, хотя на своем веку успел познать и такое, поэтому перевел взгляд на свой пиджак, расстегнул две пуговицы и распахнул его, не ожидая никакой подставы.

А вот мужчина, кажется, ожидал, поскольку с каждой расстегнутой пуговицей он все дальше и дальше подавался вперед, будто тигр, подкрадывающийся к добыче.

Но, как я и думал, мое тело было полностью целым, хотя посередине, по линии грудины, едва-едва виднелось легкое раздражение кожи, как будто там щелкнули туго натянутой резинкой.

Но мужчине с расстояния нескольких метров этого явно было не видно, поэтому он увлеченно сделал сразу с десяток пометок в блокноте, а потом снова обратился ко мне:

– Как я понимаю, Марк, меня вы тоже не помните?

Я развел руками, вложив в этот жест максимум эмоций.

– Меня зовут Виктор Громов, я – ваш врач… Ну, вернее будет сказать, я человек, который констатировал вашу смерть, проводил вскрытие, и все такое. Так что не подумайте плохого, мой интерес к вам сугубо медицинский… и уж само собой я не считаю вас ожившим мертвецом или кем-то вроде того!..