Украина.точка.РУ
Шрифт:
Пророк скрывался в самом крайнем домике за грудой матрасов. Зная его привычки к укромным местам, вычислить его не составило труда.
Цветаев вошёл. Пророк нервно курил, не поднимая глаз.
– Старик, ты что со мной делаешь? – спросил Цветаев.
Окна в домике, как впрочем, и во всех других, были выбиты, свежий голосеевоский воздух напоминал о лете и о несбывшемся счастье. Это была ещё одна тайная база – заброшенный, старый-старый пионерский лагерь, в котором всё сгнило до такой степени, что валилось на голову. Устоял лишь центральный дом, похожий на
Дорожка, утопающая в цветах, терялась в низине, и Цветаеву на одно короткое мгновение захотелось плюнуть на всё и убежать туда: в холмы, перелески и забыть о рукоблудной войне. Он подумал о жене, о том, как любит её, и решил, что надо быстрее возвращаться домой, засиделись они в этом постылом Киеве.
– Жека, – нервно выдохнул Пророк, – нет других, и не будет.
– Почему?
– Война, Жека, война.
Посмотрел на него снисходительно, как на недоросля, мол, потом поймёшь, когда помочи на ремень поменяешь.
– Старик, – спросил он тяжело, – а эти?..
– А эти лучшие.
– Лучшие из чего? – уточнил он.
– Давай не будем? – слёзно попросил Пророк, и глаза у него были ещё хуже, чем у братьев Микулиных, больными-больными. – Они действительно лучшие в своём деле. – Видно было, что он устал от Цветаева и терпит исключительно из-за старой дружбы.
– А не сбегут? Не предадут? – наклонился Цветаев.
– Куда бежать? – удивился Пророк так, словно Цветаев должен был знать все доводы «за» и «против». – Свои убьют, а до «наших» далеко, – снисходительно ухмыльнулся Пророк.
– В смысле? – удивился Цветаев, не обращая внимания на эту его кривую усмешку.
– В том смысле, что они ребята тёртые. Прошли всё, что можно, и явились к нам. Ты видишь, они мёртвые.
– Ну… – неуверенно ответил Цветаев. – Вижу… Ну и что?
Он подумал, что, действительно, глаза мёртвые, как у глубоких стариков. Глаза на грани отчаяния. С таким глазами долго не живут. Однако мало ли сейчас таких бедолаг?
– Достаточно? – словно отнекиваясь, пробормотал Пророк.
– Это ещё не повод цацкаться с ними, – возразил Цветаев.
– Согласен, не повод, – покривился Пророк на дотошного Цветаева. – Ладно расскажу. Попрыгали они на майдане, сбегали на войну, попали в котёл, потом – в плен к «нашим», стали добровольцами, а когда вернулись, то обнаружили, здесь у них родителей убили, сестру насиловали неделю, потом отдали майдану. Так и не нашли. Говорят, сошла с ума. Они поймали сотника, которому приглянулась их квартира, неделю совали черенок лопаты ему в задницу, а потом кастрировали, стали точно так же убивать всех тех майданутых, которые расправились с их роднёй. Действовали примерно, как ты, ночью, но потом их вычислили, пришлось прятаться. В результате оказались у нас.
– Старик, ты хочешь, чтобы я заплакал от жалости?
– Я ничего не хочу, – устало ответил Пророк. – Я хочу дело делать.
Несомненно,
– А ты что, знал о них? – уточнил Цветаев и, как всегда, лихорадочно подумал, что плохо понимает природу некоторых вещей, которые нельзя увидеть или потрогать. Плохим он был теоретиком, не годящимся для штабной работы.
– Конечно, – опять снисходительно ухмыльнулся Пророк. – Мне сообщили.
– Кто?
– «Наши».
– Ага, – крякнул от удивления Цветаев, – и сел наконец рядом с Пророком на ржавую, скрипучую кровать.
C гнилых матрасов поднялась пыль, Цветаев чихнул. Жизнь представилась ему сложнейшей штукой, в которой всё перемешалось, как миксере. Цветаев подумал, что устал, так устал, что после этой рукоблудной войны будет валяться три месяца кряду и то не отдохнёт.
– Жека, лишнего тебе знать не положено, голова опухнет, – воспрянул духом Пророк. – Одно добавлю, поверь, братья не подведут. Терять им нечего, врагов у них здесь, как у Гитлера в сорок пятом, родни нет, одни грехи перед кривой родиной. Живут здесь, не поверишь, на одной православной вере и надежде отомстить, воды нет, тепла нет, за могилкой отшельника ухаживают. Им хуже, чем нам! – Толерантности его не было предела. У Цветаева открылись глаза – Пророк сошёл с ума и нёс чушь.
– Ты их ещё пожалей! Я сейчас слезу пущу! – напомнил Цветаев, чтобы Пророк очнулся: это же не игры в песочнице – это война.
– У нас хоть новая родина и идея есть, а у них ничего нет. Одни призрачные надежды непонятно на что.
– Нет, не так! – упрямо сказал Цветаев. – Не знаю, как для них, а для нас уже ничего больше не будет, как было прежде.
– А у них тоже ничего не будет.
– Почему? – озадачился Цветаев.
– Родом они из Львова. Чей теперь Львов? – Пророк хитро прищурился, мол, не такой уж я сумасшедший.
– Чей? – добродушно спросил Цветаев, не ощущая подвоха.
– Польский, – назидательно сказал Пророк. – Польский!
– Не может быть! – удивился Цветаев.
– Я тебе говорю. Решили отдать по этой самой реституции.
– Отдадут город? – удивился Цветаев.
– Вместе с областью! Глупость, она знаешь, куда заводит?
– Знаю, – быстро согласился Цветаев, ибо по глупости сам однажды попадал в безвыходное положение, когда сидел на жёрдочке в выгребной яме, благо, никому из бандерлогов не пришло в голову бросить в туалет гранату. – Они сами этого захотели!
– Ну раз знаешь, то за дело!
– Старик, – не без труда согласился Цветаев. – А тебе плевать по большому счёту?
– Плевать! – сознался Пророк.
Взгляд у него стал непререкаемым.
– Ладно, старик, ты решил, я исполнил, – сказал Цветаев, помолчал. – Надо пожарную машину угнать.
– Надо, так надо. Вот и посмотришь их в деле.
– Прекрасно, старик, прекрасно, – Цветаев поднялся со скрипучей койки и развёл руками, но ирония у него не получилась, потому что он ещё раз чихнул, лишь осуждающе глянул на Пророка и направился к братьям Микулиным, которые, как ни в чём не бывало, резались в карты.