Уроки верховой езды
Шрифт:
Вишисуаз великолепен. Как, впрочем, и рыбный соус «а-ля марешаль». Его Жан Клод этак небрежно взбивает прямо у меня на глазах после того, как мы расправились с супом.
— Прошу прощения, — говорит он, порывшись в коробке с припасами. — Шалот кончился. Ага…
Он вытаскивает луковку и внимательно рассматривает ее.
— Пожалуй, сойдет.
Я завороженно слежу, как он проделывает ровно то, что я собиралась сотворить у Дэна в гостях.
Но я лишь попиваю отличное белое бургундское — оно само просится в рот — и наблюдаю за этим мужчиной, который ездит на лошади и готовит с одинаково благородным достоинством. Я нисколько не преувеличиваю. Ужин в его исполнении не только объедение, но и загляденье. Эти чуть сладковатые, пряные рыбные котлетки, сотворенные всего-то из камбалы, взбитых сливок и мускатного ореха и неторопливо обжаренные в щедрой порции сливочного масла… А потом поданные с грибами и спаржей под сливочным соусом, чуть сбрызнутые заправкой из лука, лимонного сока и масла…
Положительно, я ничего вкуснее в жизни своей не едала.
Я вообще-то привыкла по достоинству ценить австрийскую кухню. Но глянем правде в глаза: достоинства у нее довольно крестьянские и склонные наращивать на ребрах жирок. Тогда как это… В каком-то смысле это даже лучше, чем секс. Другое дело, я совсем не настроена проверять это предположение на практике, хотя мне кажется, Жан Клод не возражал бы. Когда я помогаю ему убирать со стола, мы разом тянемся за одной и той же тарелкой, его ладонь накрывает мою и задерживается.
Я поднимаю голову и наталкиваюсь на его взгляд, карие глаза так и лучатся. Воздух дрожит от электрического напряжения, и я испытываю немалое искушение, ведь не зря же французы пользуются репутацией дамских угодников, n’est ce pas?
Когда наконец я возвращаюсь домой, часы показывают почти одиннадцать вечера. Луна стоит высоко, дом и поля окутывает голубоватое серебро, теплый ветер, дышащий влагой, сулит дождь, которого земля поистине заждалась.
Пройдя полдороги до дома, я оглядываюсь на конюшню.
Прожекторы на парковке освещают одну-единственную машину. Золотистую «импалу».
Еще миг, и я во все лопатки бегу обратно.
Я и не думаю тихо подкрадываться к двери комнаты отдыха. Я распахиваю ее настежь и врываюсь. Она еще не успевает стукнуть о стену, когда я нашариваю выключатель и зажигаю в комнате свет.
Ева
— Мам! Что ты тут делаешь?
Я переспрашиваю, не веря своим ушам:
— Что я тут делаю?..
Я переступаю порог и захлопываю дверь. Со стены падает наша с Гарри фотография в рамке. Она грохается на пол. Звенит разбитое стекло.
— Мам, ты что?..
Я еще раз обозреваю всю картину. Потом говорю Луису:
— Ты. Отправляйся домой.
Мгновение он смотрит на меня, потом вскакивает и хватает свою рубашку. И принимается натягивать ее через голову, с трудом попадая в рукава.
— Мам, ну что ты, в самом деле? Мы же ничего плохого не делали!
— Ну да. Конечно.
— Но мы правда!..
Луис, уже одетый, торчит в дальнем углу. Выйти он может, только прошмыгнув мимо меня, а для этого он слишком напуган.
— Она всегда так, — говорит ему Ева. — Ты не волнуйся. Завтра поболтаем.
— Не получится, — говорю я.
— Ты о чем? — спрашивает она.
— О том, что ему здесь больше не рады.
Вот теперь Ева испугана по-настоящему.
— Что ты имеешь в виду? Ты же его не выгонишь?
— Но ведь не тебя же мне выгонять? Или как?
Луис, совершенно зеленый, проскакивает мимо меня и удирает по коридору. Я слышу, как удаляются его шаги.
— Мам, ну ты правда неизвестно что подумала!
— Конечно. Тогда почему он был без рубашки?
— Он мне свои татуировки показывал…
— А свет выключили, чтобы видней было?
Ева смотрит на меня, уперев руки в бока.
— Ну пожалуйста, мам. Не увольняй его. Ему никак без этой работы…
Я смотрю ей прямо в глаза.
— Ты мне лучше вот что скажи. Я сюда вовремя подоспела?
— Вовремя?..
— Вы с ним переспали?
Ева в ужасе таращит глаза.
— Мам, ты че — вообще?..
— Я спрашиваю, вы переспали?
— Да нет же, нет! Мы с ним целовались, и все! Если тебе самой прямо не терпится прыгнуть со своим бойфрендом в постель, не думай, что я…
— Ева. Замолчи прямо сейчас.
Она замолкает и тихо стоит, только в глазах закипают слезы. Потом говорит:
— Я его люблю.
— Он для тебя слишком взрослый!
— Это не так. Мне через два месяца будет шестнадцать. А ему восемнадцать исполнится только в апреле.
— Не имеет значения.
Ева долго смотрит на меня и наконец спрашивает:
— Значит, дело в том, что он мексиканец?
— Нет, конечно, — говорю я.
— В том, в том! А ты — бессовестная расистка!
— А ты — по гроб жизни под домашним арестом, и все!