В рубашке рождённый

Алев Виктор

Капитан насмехался. Суэтин кинул взгляд на строй, но ничего там не увидел, правда, почувствовал…. Тугая, как струна, неприязнь обдавала особиста.

– С кем воевать-то останешься, Суэтин? Коли всех под распыл пустишь? Ни сегодня-завтра немец прорвёт оборону, ты что ли его сдерживать будешь?

– Родина скажет, встану и я в окоп, не сомневайся!

– Не сомневаюсь. – Сказал Ровконюк, то ли искренне, то ли в насмешку. А потом добавил

деловито примирительно: – Ты вот что, Пал Кузьмич, позволь я сам со своими раскумекаю. А ты не вмешайся пока, ладно? Хорошо? Вот и хороводно….

Он обратился лицом к расстрельной команде.

– Рядовой Копылов!

– Я!

– Два шага вперёд!

Отделившийся Копылов встал перед командиром. На лбу краснел отпечаток от вороненого ствола Суэтина.

Комбат угрюмо разглядывал его лицо.

– Встать в общий строй! – В злых-презлых глазах Ровконюка краем промелькнуло уважение.

– Есть!

– А-атделение-э!!! – Заорал команду капитан. – Слушай мою команду-у!!! Ружь-ё-о-о!!! Цельсь-сь…. Пли-и-и!!!

Все восемь ружей синхронно грянули залп. В верхних ярусах оголтело заорали перепуганные вороны.

Званов больше не стоял.

Рассказ от лица Егора Званова.

Град пушечных ломовых ударов сотрясает тело, мгновенно вышибая дых из лёгких. Сознание ещё пытается осмыслить и уловить боль, но твердь земли жестко ударяет в лицо, не давая сосредоточиться на ощущениях. Последнее, что успеваю услышать, это запоздалый рокот выстрелов. А дальше – пусто…. Тёмная как чернила топь. Но не совсем. Что-то клубится вокруг: картинки, образы, слова…. Что это? Последний выплеск угасающего сознания? Плёнка крутится в обратную: остервенелый в своей правоте комбат; перекошенная морда Суэтина и между ними бессловесный Копылов, единственный, кто не стрелял в меня. Что ж, братишка, спасибо! Но зря ты так…. Этот тля, нелюдь Суэтин погубит тебя, прожуёт, не подавится. Я то что? Законченная пьеса по всем законам жанра, а вот ты, паря, подставился…. Всё равно твоя пуля никак не решала, хотя конечно спасибо! Большое тебе спасибо! Не ожидал такого…. Своих бывших подчиненных не осуждаю. Солдат – человек без убеждений, категория подневольная. Скажут: загони патрон и выстрели, не думая, кто там впереди: враг ли, друг, брат али отец – выстрелит. На том и держится войсковая дисциплина. И я бы, приказали – выстрелил. Но Копылов…. Кто знал, что в этом тихоне зреет такая сила. Лихая и правая в своем ключе. Ведь не в том

штука, что меня пожалел, а в том, что посмел возразить. Там, где возражать нельзя – смерть. Ставлю себя на его место. Не смог бы как он. И в этом мой позор и моё бесчестие. Нам, разменявшим пятый десяток лет, не грех поучиться у молодых зубастости и жертвенности. А вот не можем. Страх ослушаться начальства поселяется в позвоночнике и умирает вместе с телом. Где я?

Огромная пропасть в шаге от меня и не просто пропасть – бездна, где не видно ничего, кроме клубящихся паров тумана. Я прижат неведомой силой к наскальной стене и боже, не могу пошевелить ни рукой, ни ногой. Я закован, только сейчас замечаю: запястья, и лодыжки ног стиснуты железными скобами. Я буквально распят на скале, и пропасть впереди навевает мысли про Ад. Что за колоброд фантазий? Какой Ад, какие мысли и какие фантазии, когда я умер и согласно материалистическим большевистским взглядам, должен пребывать в темном беспросветном небытие? И причём здесь руки, ноги, когда тело моё остывает в неглубокой присыпанной яме? И всё-таки…. я думаю, вижу, наблюдаю…. И чем, спрашивается, я думаю, когда мозг мой мёртв и, скорей всего, пробит добивающей пулей Суэтина. Но если смерть – это вечный сон, тогда что ж…. всё сходится. Сон не бывает без сновидений. Но на хрена мне, скажите, пропасть, да ещё в качестве истязания? Мало ли я претерпел в земной жизни, чтобы ещё здесь мытарства продолжались?! А ну ка Сон, давай-ка, если ты вечный, то будь добр, избавь меня от этих пропастей и сковородок с чертями. Давай-ка, брат, Вечный сон, яви-ка лучше разгулье молодецкое! Чтобы стол горой, самогон рекой и молодица бела кожа! А чего?! Не заслужил разве? Всю жизнь с лаптя на сапог, с сапога на кисет и не видал ни чего как командирские курсы и подъёмы по тревоге. Женился даже на бегу. Думал, приду, детей обниму! Жинку растрогаю по всем мягким местам, присяду, накачу грушёвую, затянусь беломориной и что? Война, здравствуй живёшь, кто бы её просил, с нашим побратимом Гитлером! И ведь не предал я, не убежал и не самострельничал, как есть некоторые, а воевал. Нормально воевал. Рубежи по сантиметру откусывал у фрица. Все приказы исполнял, ну…. не каждый, конечно. С «языком промашка вышла…. Но за это ли командира третьего взвода ефрейтора Званова позорной смерти предавать? Бражничал?! Согласен! Но, то был трофейный шнапс, горилка немецкая, из опилок они её что ли гонят? Ни голове, ни заднице….

Конец ознакомительного фрагмента.