Валера
Шрифт:
— Мне это знакомо, — решаю ответить я. — Но, честно говоря, я считаю, что ты… — я где-то с минуту пытаюсь подобрать слово, но все слова, которые я знаю, ни на грамм не передают того, что я о ней думаю. — Та ещё штучка! — Спрыгнув на пол я поворачиваюсь к Свете лицом. — И дело не только в том, что ты выглядишь просто охеренно! Всё в тебе, — я верчу руками в воздухе, как будто пытаюсь состыковать пазлы. — Прямо всё в тебе какое-то такое… такое! Помнишь тот день? Ну конечно же помнишь! Ты дала просраться мудакам на улице при помощи одной лишь теннисной ракетки. У тебя характер, во, — я сжимаю кулак и задираю его над своей головой. — Но при этом
— Лер, — говорит она. Я настаиваю:
— Да, Стасян умер, да, тебе тяжело это принять, больно, страшно, вся хуйня… Я знаю, о чём говорю. У меня умерла мать. Отцу было похер на то, что со мной будет дальше. Он разбился о скалы горя при первой же возможности. Но мне тоже было больно, и плакать было нельзя, хотя я всё равно плакал, когда другие не видели... И я не показывал. И никому не говорил об этом. Только тебе, — встряхнувшись, я возвращаюсь к Свете, — не смей говорить, что ты бессмысленно существуешь! Если бы не ты, вероятно, в тот вечер меня бы уже здесь не было. И ещё кучу раз после — ты спасала меня, даже если тебе кажется, что ты ничего не сделала. Свет… я…
— Лер…
— Кажется, я люблю тебя, — заявляю я. Голос возвращается ко мне каким-то жутким искаженным эхом, и у меня по спине бегут мурашки, когда я встречаюсь с её взглядом. Очевидно, не этого она ждала услышать.
— Это шутка? — спрашивает.
— Да какая там шутка…
— Но, Лер, понимаешь, я не…
— Стой, — перебиваю её резко, упираясь в перила. — Стой, ничего не говори. Всё не так. Я забыл тебе рассказать, — я заглядываю Свете в глаза. Она ждёт объяснений и глядит слегка настороженно. — Я не Лера, — всё-таки произношу это, пренебрегая Пашиными доводами. — Меня зовут Валера. Валера Рыков, сто восемьдесят метров в высоту и весом семьдесят килограмм. Это не моё тело. Я заперт в нём. Понимаешь?
Светка слезает с перил и ненавязчиво касается моего плеча.
— Сколько ты выпила? — спрашивает, и я слышу, как под её подошвой смачно хрустит моё сердце.
— Я говорю правду.
— Перестань, пожалуйста, — на этих словах она начинает озираться по сторонам, затем едва сжимает меня за плечо и снова заглядывает в мои глаза. — Мне пора. Притормози с выпивкой, ладно? — затем уходит.
Я остаюсь на балконе с паскудным чувством, будто на мне сумоисты попрыгали. Ещё и какую-то попсу про любовь в колонках врубают, как на зло. Мне остаётся только глазеть, как на нижней каёмке Олькиного платья колыхаются стразы, пока та удаляется. Я впервые признаюсь в любви. И впервые понимаю, о чём на гаражах тегают тёлки. Нахуй любовь.
Виски, коньяк, вино, шампанское, да так, чтоб изо рта лилось. Я заливаюсь всем подряд. Вообще-то мне совсем не хочется нажираться в сопли, но я ничего не могу с собой поделать. Хочу быть пьяным и ничего не чувствовать.
— Ты нажрался, что ли? — спрашивает Паша, когда замечает меня с очередным бокалом.
— Да, — я рыгаю убойной смесью виски с шампанским.
— Какого хуя, Валер? — отжав мой стакан, Паша заводится, — мы же договаривались, что в этом теле ты бухать не будешь? Чё произошло?
— Ой, отвали, а, — я толкаю его лицо как можно дальше от собственного и направляюсь захватить очередной бокал, но Паша за мной увязывается, будто цербер.
— Не пей, — говорит. — Нет, нельзя, — и отнимает очередной
Я тяжко вздыхаю и сажусь за стол, складывая на него руки. С грустным видом я пялюсь в одну точку и никак не реагирую на все расспросы старосты. В конце-концов он от меня отъёбывается и уходит, чтобы продолжить светскую беседу. Пользуясь этим, я хватаю одну из бутылок и направляюсь к лифту. Затерявшись в кучке каких-то мужиков я спускаюсь на первый этаж и замыкаю очередь, вываливаясь из лифта. Хорошо, конечно, что меня так быстро развезло, но я рассчитываю ухрюкаться ещё сильнее. Какие-то работники заведения пытаются меня придержать и предлагают помощь, но я уверенно заявляю:
— Всё нормасик, — и шатающимся походняком выхожу из здания.
Почувствовав свежий воздух, я вдыхаю его полной грудью и как заору:
— А-а-а-а-бля-я-дь, — изо рта аж пар валит, когда я заканчиваю.
Ночью резко похолодало, так что я мысленно радуюсь, что не надел то ублюдское платье, в которое меня хотела заточить Овечкина.
Плетясь вдоль дороги, я делаю большой глоток вина и закуриваю. Надо будет извиниться перед Светой завтра с утра, списать всё на шутку, типа я так прикалываюсь. А вдруг она со мной общаться теперь перестанет? От одной этой мысли мне становится ещё паскуднее, чем до этого, когда я просто злился на то, что Света меня практически отшила.
Перед глазами расплывается грязь и асфальтовая дорога. Изредка свет фар бьёт в спину, и я вижу собственную жалкую тень. Но одна из проезжих машин неожиданно притормаживает рядом со мной, когда я задираю локоть и вливаю в себя оставшиеся полбутылки залпом.
Дверь тачки резко открывается, и я украдкой замечаю бомбер и джинсы, а потом ничего, темнота, и земля под ногами испаряется. Слышно только как дверь захлопывается и мотор заводится. Я дёргаюсь, но чьи-то руки стискивают меня, будто я совсем ничего не вешу.
— Ты чё, сука, — мгновенно вспыхиваю я, но к моему рту прижимают какую-то тряпку. Странный, резкий и едкий запах забивается в ноздри. Типа бенза, или машинного масла. Я думаю, что это как-то тупо, я ж бывший токсикоман. Это, типа, притон на колёсиках? Хи-хи-блядь-хи-хи…
Глава 15. Отчим
В Муторае главное правило любой попойки — это вовремя проблеваться. Вряд ли пацаны будут стыдить кореша за то, что тот блюёт им на кроссовки. Скорее всего, его отпиздят потом, с утра, когда уёбок начнёт более или менее отвечать за свои слова и поступки.
Но я немного проморгал момент, когда стоило поблевать. Вот о чём я думаю, когда открываю глаза и первое, что делаю — громко рыгаю. А следом тянутся и все остальные спецэффекты, вроде кружащегося потолка и волн, которые меня уносят так далеко, что я даже мамкино имя забываю. Но длится это недолго. Литр, или сколько там у этих ебаных уродов, холодной воды быстро приводит меня в чувства.
— Очухалась, — говорит кто-то, и я начинаю быстро и часто моргать, протирая рожу. Здесь всё — и свет тускнеет на потолке так, что я наконец-то вижу этот грязный серый бетон, и голос какого-то мужика просачивается мне в мозг, и запах плесени, гнили, влажного цемента лезет мне в нос. Я поворачиваю башку, прочищаю горло и схаркиваю мокроту на пол. Затем резко сажусь, но зря я, конечно, прям вот так сразу. От давления меня прибивает, и башка начинает снова кружиться, хотя это даже приятно чутка. А затем я перевожу взгляд и смотрю в другую сторону. Туда, где стоит мужик.