Вечер потрясения

Завадский Андрей Сергеевич

И вот он, полковник Медведев, уже сидит в салоне готового к взлету лайнера, через иллюминатор наблюдая за тем, как грузятся в машину солдаты из оцепления. Десантники сделали свое дело, и теперь вся надежда была на пилотов, да на техников, проверивших, хотелось бы верить, самолет перед вылетом.

– Пристегнитесь, товарищ полковник, – попросил подошедший к пассажиру пилот. – Правила, сами понимаете. Порядок уж такой, – как бы извиняясь, пояснил он. – Сейчас взлетаем. Через пять минут нас уже будет не достать и не остановить. А через четыре часа, если, конечно, погода по курсу не испортится, уже и в первопрестольной будем.

Полковник Медведев послушно

защелкнул на животе ремень безопасности. Сейчас ему отчего-то вовсе не хотелось рисковать, демонстрируя десантную лихость и презрение к опасности. Офицер кивком дал понять пилоту, что услышал его, и командир экипажа Иванов удалился в кабину, чтобы спустя минуту привести громадный лайнер в движение.

– Ну, все, кажется, полетели, – произнес с явным облегчением Медведев, чувствуя едва заметную перегрузку, сопровождавшую взлет "Туполева". – С богом, как говорится!

Самолет медленно оторвался от земли, оказавшись в свободном полете. Салон наполнился ровным гулом турбин. Где-то там, в тысячах километров впереди по курсу, была Москва.

В лаборатории окружного военного госпиталя царила тишина, нарушаемая лишь еле слышным жужжанием люминесцентных ламп, тихим скрежетом жестких дисков многочисленных компьютеров, да торопливыми шагами, доносившимися снаружи, из-за плотно закрытой двери. Немногочисленный персонал, всего три человека в стерильных костюмах, колдовавшие над всевозможной аппаратурой, были заняты исключительно важным делом, и руководство госпиталя предприняло все, чтобы никакая случайность не могла отвлечь медиков, хоть немного притупив их внимание.

– Итак, проба номер двадцать три, – стараясь скрыть усталость от подчиненных, произнес Марк Браиловский. – Мужчина, личность неизвестна. Тело сильно обгорело. Проводится анализ ДНК и поиск соответствия в базе данных Министерства обороны и спецслужб.

Диктофон, работавший непрерывно в течение нескольких часов, бесстрастно зафиксировал каждое слово медика. А лаборантка, миловидная блондинка в сверкающем, выглаженном до хруста белом халате, поместила образец ткани в ячейку анализатора, в который раз за минувшее время выполнив эту процедуру с точностью робота.

Девушка не чувствовала брезгливости, прикасаясь к праху сквозь тонкую резину стерильных хирургических перчаток. За прошедшую ночь она увидела столько крови и трупов, что перестала воспринимать их, как нечто настоящее, способное вызвать хоть тень эмоций. По крайней мере, останки этого человека, пока не имевшего ни имени, ни звания, не пришлось собирать в ведро, хотя он и принял грудью очередь из крупнокалиберного пулемета в упор. Что ж, пускай голову напрочь оторвало, и разворотило грудь, хотя бы осталось, что положить в гроб.

– Ну, поехали, – усмехнулся Марк Браиловский, коснувшись клавиши на приборной панели. – Понеслась, родимая!

Сейчас лаборатория была соединена с базами данных всех силовых структур и медицинских учреждений огромной страны. Генетическая структура останков, загруженных в приборы, сравнивалась с образцами, хранившимися в банках памяти за тысячи километров от этого места. И сообщение о совпадении, пожалуй, было сейчас самой радостной новостью для небольшой группы медиков, тех избранных, кому, после долгих дебатов, позволили прикоснуться к поистине государственной тайне.

– Да уж, хоть не в безымянных могилах, – вздохнул Браиловский, пытаясь занять себя хоть чем-то, пока работала техника. – Не хотел бы я оказаться там, когда все это случилось. Столько мертвецов, как будто из "горячей точки"!

Они безвылазно

находились в четырех стенах уже почти сутки, покидая помещение только под присмотром молчаливых парней в военной форме. Здесь, в сверкающей стерильной белизной лаборатории было тихо, спокойно, здесь царила прохлада. Монотонно жужжавший в дальнем углу кондиционер, один из многих даров цивилизации, наполнял помещение свежестью, и как-то само собой забывалось, что на дворе уже конец мая, и. вот сейчас взойдет солнце, окатив чуть остывшую землю своим сиянием, и вернется совсем не весенний зной.

Даже не верилось, что там, за окном, днем раскалится асфальт, и прохожие будут стараться добежать до островка тени, жадно лакая на бегу лимонад или пиво из купленных неподалеку жестянок. И точно так же не хотелось верить, что совсем рядом, буквально за стенкой, огромный зал, залитый ярким, не дающим тени, светом, заполнен мертвым, уже остывшим мясом, утратившим всякое сходство с людьми, которыми оно было еще не так давно.

Марк не знал, что именно произошло в том санатории на черноморском берегу, но последствия боя неизвестно кого неизвестно с кем он видел своими глазами. В покойницкой под простынями лежало три десятка тел, уже лишенных какой-либо одежды, зато получивших персональную бирку на большом пальце правой ноги. Никто из них не умер естественной смертью – не нужно быть дипломированным врачом, чтобы отличить входящие отверстия пулевых ранений от чего-то иного.

За стенкой в лучах люминесцентных ламп лежали далеко не все жертвы суматошного и кровавого боя. Многих его жертв удалось опознать быстро, буквально за считанные минуты, по солдатским ли жетонами, или просто по фотографии в личном деле, и кто-то уже готовил "похоронки" их родным и близким. Но были и безымянные покойники, делившиеся на две группы. Одни вполне сохранили человеческий облик, слови пару пуль или осколков, но никто, ни военное ведомство, ни спецслужбы, не были готовы признать, что эти люди принадлежали к их структурам. Марк Браиловский был уверен, что разведчики не лукавят – все же трудно представить негра или латиноамериканца легальными сотрудниками спецслужб или офицерами Российской Армии. Но самого медика интересовала как раз вторая категория безымянных жертв.

По долгу службы Марку довелось повидать многое, и теперь, созерцая обуглившиеся куски мяса с торчавшими из них обломками костей, он не испытывал особых чувств. Нужно было просто качественно выполнить свою работу, вернув тому, что сложно было представить живыми людьми, их имена, их семьи, чтобы, если не оставалось иного, хотя бы предать по-человечески земле.

Здесь было много такого, от чего у обычного, неподготовленного человека, враз отбило бы аппетит на всю оставшуюся жизнь, а иные вдобавок еще и мучились бы кошмарами, страшась уснуть. Большинство обгоревших кусков искореженной плоти, жуткие головешки, вполне соответствовали легенде – совершено смехотворной истории о крушении транспортного самолета едва не с целым батальоном на борту. Марк Браиловский видел тех, кому довелось погибнуть в пламени, охватившему разлившееся топливо, и не мог не признать правдоподобность объяснений. Но как быть с теми, из чьих тел извлекли пули и осколки, как быть с теми, кому просто одним махом перерезали горло, быстро и беспощадно? В прочем, те, кто пытался ввести доктора в курс дела, не особо старались. В конце концов, он был офицером, и понимал, что есть военная тайна. И потому сейчас Марк просто делал свою работу, делал то, ради чего и был допущен к этому скопищу секретов, суть которых лучше и вовсе не знать.