Верь в меня
Шрифт:
— Угу, звонила ему, трубку не берёт.
— Я тоже звонил, не взял трубку, да.
Остановившись рядом со мной, Жека закуривают. А я не перестаю набирать номер Потоцкого, не теряя надежды, что он сейчас едет за рулём и просто не слышит звонок мобильного.
Через пять минут меня конкретно накрывает. Я чуть не плачу, в голову лезут всякие мысли: с ним что-то случилось, попал в ДТП, и ему нужна моя помощь? Господи, да что угодно же может случиться!
— Насть, пошли в ресторан. Замёрзла, дрожишь.
— Иди, я его ещё подожду.
— Нет, пошли вместе. Скажем гостям, чтоб начинали. Придумаем сейчас что-то.
Вздыхаю и всё же соглашаюсь с другом. Я реально продрогла, пока стояла на улице и выглядывала знакомый «Ровер».
На сердце тревожно. По позвонкам ледяной пот скатывается. Мне хочется уехать из ресторана и поехать искать Данила, только где его искать?
Жека берёт инициативу на себя. Сочиняет историю, что у Данила пробилось колесо по дороге и он скоро приедет, предлагает гостям садиться за стол. Лажа полнейшая, гости чувствуют напряжение.
— Давай выпьем, — рядом оказывается Светлана, предлагает мне бокал шампанского.
— Спасибо, Свет.
Подруга приободряющее улыбается:
— Всё хорошо будет, Насть, ты только не паникуй.
— Угу, давай ещё по одному бокалу выпьем, а то я сейчас с ума сойду.
Света уходит, а вместо неё ко мне приближается Евгения. Заставляю себя улыбнуться, не хочу, чтоб она почувствовала моё волнение. Пусть думает, что всё под контролем.
Зажатый в руке мобильный начинает вибрировать.
— Настя, всё хорошо? — спрашивает Евгения, а я смотрю на экран мобильного, где светится фотка Данила. — Может, Данилу помощь нужна?
— Вот он звонит. Минутку, — извинившись перед свекровью, быстрым шагом выхожу из ресторана.
Иду в коридор, чтоб не было шумно. Приняв вызов, телефон прижимаю к уху:
— Господи, Потоцкий, где тебя носит? Тебе никто не может дозвониться! — произношу на эмоциях.
— Знаю, Настён. Телефон был на бесшумном. Только увидел пропущенные вызовы.
— У тебя всё хорошо? — чувствую по голосу мужа, что что-то не так. Он какой-то холодный, что ли.
— Да. Хорошо.
— Тебя ждать? — спрашиваю, а он вздыхает в ответ. — Дань, тебя ждать? Тут все гости уже спрашивают, я не знаю, что им отвечать.
— Насть, у меня сын родился час назад. Я сейчас в роддоме. Не знаю… Наверное, не приеду. Придумай что-то для гостей.
33. «Лучше бы я его не знала»
Я даже не успеваю ничего сказать в ответ, как Данил сбрасывает вызов. Короткие гудки отзываются в сердце острой болью.
Остолбенев, с зажатым в руках телефоном, продолжаю стоять посреди холла. Мозг медленно прокручивает информацию.
«Телефон был
«Час назад родился сын»
«Наверное, не приеду»
Почувствовав, как сжало грудную клетку и стало невыносимым дышать, нахожу в себе силы выйти из ресторана на улицу. Открыв рот, жадно глотаю воздух. По щекам катятся горячие как кипяток слёзы.
Больно. На части рвёт. Злостью накрывает, хочется разбить мобильный об асфальт. Я даже рукой успеваю замахнуться, но трезвый рассудок останавливает.
Ну, разобью я телефон и что? Что-то изменится? Проблемы никуда не уйдут, их станет ещё больше, как минимум на одну — покупку нового мобильного.
— Насть, что случилось? — руки друга ложатся на плечи, но я никак не реагирую, и тогда он обходит меня, становится напротив.
Странно, а я даже не услышала, как за спиной открылась дверь, как кто-то вышел из ресторана.
— Насть, ну чего ты тут стоишь? Замёрзнешь же.
Сняв с себя пиджак, Жека накидывает его на мои плечи, и замечает, как я безмолвно плачу.
Без лишних слов Женя обнимает меня по-дружески, к себе прижимает крепко. Уткнувшись носом в его рубашку, продолжаю рыдать. Меня трясёт всю. Я снова и снова мыслями уношусь в тот телефонный разговор, который разделил мою жизнь на «до» и «после».
Не знаю, сколько вот так я проплакала, но прихожу в себя с уверенностью, что больше плакать не хочу. Наревелась от души.
Размазывая по щекам следы от слёз, пытаюсь натянуто улыбаться.
— Спасибо, Жень, — снимаю с себя пиджак, а друг снова надевает его на меня. — Ну брось, ты же замёрзнешь, Жень.
— Давай не будем мёрзнуть вместе и вернёмся в ресторан.
— Не хочу. Можешь вынести моё кашемировое пальто: такое розовое, чуть выше колен.
— Всё так херово, подруга? — спрашивает Жека и я киваю. — Что на это раз?
— На этот раз у нашего общего знакомого родился сын… час назад, — специально не называю Потоцкого по имени, потому что мне даже это причиняет нестерпимую боль.
— Блядь, — не сдерживается Жека. — Когда он успел?
Пожимаю плечами, не зная, что можно сказать, да и надо ли? Эту корзину с грязным бельём Потоцкого мне совсем не хочется разгребать.
— Жень, принеси, пожалуйста, моё пальто.
— Ладно.
Жека уходит, а я остаюсь ждать его на улице. Что делать дальше — не представляю, но возвращаться в зал ресторана — точно не буду, не хочу отвечать на вопросы гостей, куда пропал Данил. Что им сказать? Правду? А какая она правда: то, что Потоцкому похер на всех нас, кто сейчас в ресторане, или же то, что у него теперь есть дела поважнее — пелёнки и распашонки?
Мне нечего сказать всем тем людям, которых я собрала в зале ресторана. Мозг не подкидывает идей, а внутренний голос толкает на всякие глупости.