Верь в меня

Бонд Юлия

— А я пиздец, как по тебе скучал, Настенька. Моя хорошая, моя девочка, — на ухо тебе шепчу в промежутках между поцелуями, которыми я щедро осыпаю твою нежную шею.

Ладонью сжимаю полушарие груди, сосок зажимаю между пальцев. Если сожму ещё немного сильнее, то ты издашь первый стон.

Вздыхаешь. Давай, детка. Стони этой ночью для меня подо мной.

Трусики твои рвать не хочется. Бред это всё, мол, вам нравится, когда на вас рвут бельё. На самом же деле ткань неприятно впивается в кожу, причиняя боль. Я не садист, хотя трахаться

хочется до усрачки.

Пальцами поддеваю тонкое кружево. Красивые стринги. Чёрные. Не хочу думать, кто ещё, кроме меня, с тебя снимал бельё, но блядь… Я думаю об этом в последнее время всё чаще.

Половые губы мокрые. Пальцем растираю по ним влагу, не забываю про клитор.

Прости, малышка, но с прелюдиями я уже всё. Для долгого воздержания я и так был слишком нежным.

Толчком врываюсь в тугое лоно. Тихий писк. Останавливаюсь. Реально записалась в монашки?

— Если будет больно — скажи, ладно?

— Всё нормально.

Дав немного времени тебе привыкнуть к моему члену, начинаю двигаться. Мне очень хорошо внутри тебя. Немного тесно, но так даже кайфовей.

Через минуту наращиваю темп. Удерживая свой вес на руках, согнутых в локтях, смотрю на тебя сверху вниз. А ты губы свои кусаешь, головой мечешься по подушке. Я тоже хочу кусать твои губы. Сожрать тебя всю хочу.

Твои стоны взрывают мне мозг. Мы на одной волне. Давай, милая, кончай. Тебе же нравится, как я остервенело трахаю тебя: с размаху вхожу на всю длину члена, двигаюсь в одном темпе, не меняя угла.

Дрожь усиливается. Стоны ещё громче.

— Кончай.

Через несколько толчков тебя накрывает, твоё лоно сжимает мой член, доставляя нереальное удовольствие. Не перестаю трахать. Знаю, тебе нравится, как я вдалбливаюсь в тебя во время оргазма — ощущения острые, на самом пике.

Мой оргазм тоже на высоте. Стиснув зубы, закрываю глаза и изливаюсь внутри тебя, в презерватив.

Несколько секунд, чтоб перевести дух и с мыслями собраться.

— А говоришь, не соскучилась, — ухмыльнувшись, поднимаюсь с кровати, чтоб снять использованный презерватив. — Настя, Настя…

— Что?

Хочу сказать тебе, что пиздеть мне никогда не нужно — это так… на будущее. Но молчу. Не буду портить момент — ты из номера можешь выгнать, а я ещё не насытился тобой этой ночью.

— Красивая очень. Я весь вечер любовался тобой, — говорю в итоге.

4. «Кроет»

Уткнувшись мордой в подушку, Потоцкий спит сном младенца. А меня кроет. Триггерит не по-детски. Закрывшись в душевой кабинке, я подставляю лицо под прохладную струю воды. Хочу смыть с себя его запах, его прикосновения. Всего его хочу… смыть с себя.

Ну зачем он опять это делает? В этот раз нам точно так же не повезёт, как и одиннадцать лет назад, и даже как в прошлом году.

— Прочь из моей головы, — шепчу устало.

Плакать не хочется. Хочется бить и крушить всё вокруг, желательно —

о его голову, чтоб наверняка.

Приняв душ, кутаюсь в белый гостиничный халат. Из мини-бара достаю маленький шкалик финляндской водки — мне хватит. Айкос в одной руке, во второй — водка и мобильник.

Дверь балкона тяну на себя и оборачиваюсь, чтоб посмотреть на него спящего. А ему пофиг, после секса спит как убитый. Лучше бы реально прибило его где-то. Переплакала бы.

Качаю головой. Дура, Настя. Бога побойся, нельзя же живому человеку желать смерти, а этот ещё и любимый. Но я реально мучаюсь, точнее, это он истязает мою душу — всю её наизнанку, а затем — вдребезги. И так уже дважды.

На балконе кайфово. Небо с россыпью мелких звёзд, на них хочется смотреть и ни о чём не думать. Но блядь… Я сижу тут и думаю: какой он нереально охуенный, как целует меня до мурашек по коже. Но это всё лирика. Качественный секс — не залог здоровых отношений, для гармонии нужно гораздо больше. А этот бык палец о палец не ударит, чтобы построить что-то больше, чем обычный трах. Ему комфортно не париться, он так привык со своей бывшей женой. Людка из кожи вон лезла, чтоб ему угодить. Но я же не Людка, я ломать себя ради него не собираюсь.

Финляндия нормально заходит даже без закуски. Во рту горько, в душе — ещё хуже. А я фоткаю ночное небо Южной Пальмиры, пишу пост в Инсте: «Она протягивала ко мне руки, которые я не знал, как взять, и поэтому я поломал ей пальцы своим молчанием. Джонатан Фоер».

Не знаю, следит ли за моей «Инстой» Потоцкий, но мне как бы пофиг. Я люблю делать подобные посты, прикрепляя к ним красивые фотки, как сейчас это звёздное небо. Если вдруг собьюсь с пути, Инста напомнит, как бывает больно и что оно того не стоит.

Просидев на балконе хороший час, возвращаюсь в номер. Он всё ещё дрыхнет. Простынь сползла с его нагого тела, задержавшись небольшим островком на ягодицах. Широкая спина с хорошо развитыми мышцами. Р-р-р… Не смотри на него, Настя. Успокойся и ложись спать.

Но мне не спится, до самого утра ворочаюсь. Веки свинцовые уже.

На рассвете меня всё-таки выключает. Обычно я не помню своих снов, а этот — такой яркий. Мне снится свадьба, красивая очень. Я будто вижу себя со стороны: в белом платье, фата до самого пола и с красивым букетом белых тюльпанов. Такая счастливая, улыбаюсь… Потоцкому? Ну ладно, пусть хоть во сне у нас всё будет хорошо.

Дышать становится тяжело, будто сверху меня придавило бетонной плитой.

Просыпаюсь, сонными глазами пытаюсь сфокусироваться, взглядом зацепиться за что-то знакомое.

Тяжело дышать, потому что на мне его рука и нога. Всю меня сковал, оплёл, как лиана. Начинаю шевелиться, и он просыпается.

На ухо бурчит мне что-то несуразное. Толкаю его в плечо.

— Просыпайся, — прикусываю язык на том моменте, когда хочется назвать его скотиной.

— Доброе утро, — хрипло на ухо. — Не брыкайся.