Viva la M?salliance или Слава Мезальянсу
Шрифт:
Броня расшифровала появление питомицы так, как было бы более приятно человеку, давно уже оставившему позади грань нервного срыва, отлично отдавая себе отчёт, что с высокой долей вероятности пытается выдать желаемое за действительное. Девушка подхватила змеюку и прижала её к себе, осыпая тупоносую изумрудную морду рассеянными короткими поцелуями.
— Тварюга ты зелёная, только ты меня и понимаешь… ну, по крайней мере, ты талантливо делаешь вид, что понимаешь меня, а большего мне и не надо, чтобы поддерживать спасительный самообман.
Лешая
— Мы обязательно уйдём отсюда. Мне надо только немного отдохнуть. Самую малость. Потерпи. Побудь рядом: так я быстрее успокоюсь и не буду уже бросаться на всех вокруг, как дикий зверь. Знаю я, как любишь ты кусты в оранжереях храма… там ведь твоё место, Рояль. В кустах.
Девушка пыталась проанализировать своё состояние. Оно ощущалось, как более-менее стабильное. нервный тик заставлял подёргиваться лишь безымянный палец правой руки. Болела шея. Больше ничего. Остальное всё онемело, либо не было способно ощущать иных сигналов внешнего мира, помимо холода.
— Да, ты права, — обратилась Броня к Рояль, в очередной раз чмокнула змеюку в нос, и отпустила животину, позволяя той скользнуть под одежду. — Сейчас не время рассиживаться. Я так себе что-нибудь отморожу и тебя уморю. А кому оно надо? А никому не надо.
Лента боевого поводка вновь ожила и скользнула к наросту на груди, мешающему запахнуть пальто. Шёлк стал острым, как скальпель, да ещё и мелко вибрировал, что позволяло быстро расправиться с костью, не позволяющей прикрыть наготу: не то, чтобы девушка не могла себя согреть магией, но рассекать с голой грудью по улицам было, пожалуй, чересчур уж экзотичным способом произвести впечатление.
Вот ещё! Челядь этого недостойна! Им уже предоставили огромную деревянную статую не совсем одетой Лешей! И этого им уже должно быть чересчур много.
— Ненавижу я реальность вот за такие шутки, — пробурчала некромагичка, отбрасывая в сторону костяное переплетение в виде хищной головы. — Вот как в кино? Победил герой врага, упал усталый наземь, а затем затемнение, и он уже дома здоровый или в больничке. Но в реальности не так! Нет, сэр! Тут надо подниматься и самой тащиться в безопасное место: ни тебе монтажа, ни захудалого фаст-тревела!
Броня запахнула одеяния и магией грубо сшила борта меж собой, чтобы они больше не пытались раскрыться в условиях отсутствия пуговиц.
— Всё самой, всё самой…
Глава 11. Из праха
1.
— Ты как себя чувствуешь?
Простой вопрос, заданный взволнованным девичьим голосом.
Любой другой человек на месте Даркена должен был бы обрадоваться тому, что за него беспокоятся. И особенно, что беспокойство это выражает рыжеволосая красотка высокого происхождения — единственный лучик света, ласкающий чувство прекрасного пана Маллоя в этих мрачных катакомбах, средь изуродованных тел людей и мутантов.
Вот только Дарк был не “любой другой человек”.
— Бесконечно глупый вопрос, Туна, — девушка уже успела вернуть пациенту дар речи, но голос звучал хрипло, неестественно. — Ты отлично знаешь, как я себя чувствую. Моё тело насквозь проморожено анестезирующим контуром. И я даже не способен впасть в депрессию или начать испытывать раздражение, потому что вся моя биохимия находится в принудительно-нейтральном, даже чуть “приподнятом”, состоянии, опять же твоими стараниями.
Даркен действительно не испытывал ни раздражения, ни злобы, ни печали. Внутри него плескалось нечто безликое, терпкое. В каком-то смысле даже пьянящее. Но по ощущениям оно всё же больше напоминало не вино, а скорей стремительно высыхающий сверхсладкий чай, в котором вязли практически все чувства и эмоции.
Вот только Фортуна обиделась. Возмущённо надув щёчки, она выпрямилась и от души засадила с ноги прямиком в пах пану Маллою. Тот лишь удивлённо поднял лысую надбровную дугу, прикрытую наскоро состряпанным эрзацем кожи.
— Знаешь, ты меня так напичкала болеутоляющими заклятиями, что я, наверное, не ощутил бы боли, даже если бы у меня там всё ещё была мошонка.
— Знаю! — обиженно ответила девушка, отворачиваясь и скрещивая руки на груди. — Потому и пнула! Даркен, я же переживаю, если это вдруг не очевидно! Вообще-то, ты в плену побывал! Над тобой издевались! После такого быстро зарабатывают ПТСР! И это в лучшем случае!
— СПГС, — поправил её молодой человек.
— ПТСР! Посттравматическое стрессовое расстройство! — возмущённо топнула ножкой некромагичка и обернулась через плечо. — Кто из нас лекарь? Ты или я? И что за СПГС такой?
— Синдром поиска глубинного смысла, — ответил Даркен. — Он останется при мне. А стрессовое расстройство мы сейчас купируем: пока внутри меня плещется твоё ядрёное успокоительное, я выжгу все особенно тяжёлые воспоминания, оставив только самое важное. Спокойно и без нервов. А вот с поиском глубинного смысла ничего поделать не получится.
Молодой человек повернулся в сторону стоящего поотдаль молчаливого громилы и коротко кивнул ему, а затем поднял руки, чтобы “номеру три” было удобней облачать сюзерена в доспехи.
Маллой-младший собирался явиться подчинённым, как победитель. А победители идут своими ножками. Даже если появление на публике изрядно затянулось.
— Значит, с тобой всё будет в порядке? — переспросила Туна, а затем медленно выдохнула, приложив пальцы к груди. — Забавно… я сейчас волнуюсь больше, чем ты. И ведь логично же говоришь, но что-то меня гложет.
— Ты столкнулась с тем, чего не можешь понять. И ты не способна осознать, что же именно тебе понять не дано. Всё же на виду: и опасности, и методы проиводействия им. Но пугают тебя именно те изменения, что произошли со мной. Ты понимаешь, что перед тобой не тот Даркен Маллой, которого ты всё это время знала.