Вкус вишнёвой лжи. Книга 2

Андес Марсия

Качает головой, смотрит куда-то в пустоту.

— Ты не понимаешь, — оправдывается. — «Бигарро» было всем для моего отца, брата, для меня. Я не могу отдать её в чужие руки. Я разберусь со всеми проблемами, и тогда мы обязательно будем вместе. Я обещаю.

Наконец-то поворачивается ко мне, но по его неуверенному взгляду я сразу понимаю, что Скворецкий сам в свои слова с трудом верит. Мимолётная надежда, что парень согласится на моё неожиданное предложение, гаснет под натиском удушающей реальности. Неужели, я думала,

что ради меня Стас решится бросить всё. Кто я такая, чтобы люди ради меня кардинально меняли собственную жизнь? Девчонка со двора слишком многое о себе возомнила…

— Ясно, — разочарованно прикусываю губу, отворачиваюсь. Лишь бы сдержать слёзы обиды и не разреветься перед ним. — Я не хочу ставить тебя перед выбором, потому что знаю, что проигрываю компании.

— Ир…

— Нам нужно взять перерыв, — вздыхаю. — Разберись с проблемами, только не вляпайся в ещё большее дерьмо.

— Ир, пожалуйста.

— Хватит, Стас. Я устала. Дим, останови здесь, я в магазин зайду, — прошу охранника, затем поворачиваюсь к парню. — Если захочешь поговорить о проблемах в компании, я всегда тебя выслушаю. Никакой лжи, больше, ладно?

Он неуверенно смотрит на меня, словно ребёнок, не понимающий, что происходит, но чувствующий неладное.

Не дождавшись ответа, я приближаюсь к Скворецкому и осторожно целую его в уголок рта, только после этого отстраняюсь и, схватив пакет из «чикена» выбираюсь из остановившейся машины. Авто недолго стоит, прежде чем тронуться с места, а я так и остаюсь на тротуаре, смотря ему вслед и думая, правильно ли я поступила?

Ложь 64. Костя

«Но конец лжи ещё не означает начала правды». Фредерик Бегбедер

Astronauts — Vampires

Ложь 64. Костя

Крепкий кофе без сахара не помогает — из моей крови уже можно делать новый вид энергетиков. Голова гудит, мысли путаются: за последнюю неделю я спал от силы двенадцать часов. Нераскрытые дела, дежурства, ещё и расследование грязных делишек Стасяна — всё это сводит меня с ума.

Я хочу спать, но мне нельзя. Хочу выпустить пар, но могу только за преступниками гоняться. Скоро продуктивность совсем к нулю скатится…

Круглосуточная забегаловка встречает меня как родного, я мог бы здесь поселиться, если бы не работа. Всегда только чёрный крепкий кофе, иногда что-то на перекус. Мне уже даже и заказывать ничего не нужно, всё приносят сами и без лишних вопросов.

Ночь. Третий час. Дежурство закончилось, но домой я не спешу. Подперев голову рукой, в сотый раз просматриваю фотографии Екатерины Власовой и никак не могу понять, каким боком она связана с Марком.

Они любовники? Партнёры? Соучастники? Или, может, Марк просто решил обнадёжить женщину и любезно перевезти в другое место, чтобы убить? Так сказать, мясо испуганного животного совсем невкусное…

Нет. Здесь

нечто большее.

Власова хотела заполучить компанию, сговорилась с Рыковым. Они решили сломать Стаса, а потом убрать его фигуру с доски. В нынешнем состоянии даже я понимаю, что парень может натворить глупостей. Скворецкий думает, что его враг — Рыков, но на самом деле змей куда ближе.

Мы подняли всю информацию по Марку. 26 лет, мелкий бизнесмен. Рестораны, кафе, несколько сетей быстрого питания. Содержит подпольные казино, улики косвенные.

Сам из Ростова. Приехал в Москву, быстро развил бизнес, разбогател. Вырос в детдоме.

Власова же выскочила замуж богатого, а затем решила сама податься в бизнес. Связалась с компанией Максима Скворецкого и зачем-то решила прибрать её к рукам.

Дело в близости с отцом Стаса или же в том, что её муж — один из главных конкурентов «Бигарро»? Сама ли она положила глаз на компанию или за её действиями стоит некто другой?

Шумно вздохнув, блокирую телефон и провожу ладонями по лицу, стараясь удержаться в реальности. Кофе не помогает, мне нужен полноценный отдых, но я не могу позволить себе тратить время на сон, когда на счету минуты.

Работа в полиции меня когда-нибудь доведёт…

Я поднимаю голову и вдруг встречаюсь с ним взглядом. Он смотрит на меня пристально и даже не моргая, а я корю себя за то, что расслабился и не заметил его появления. Парень медлит, осматривается — здесь кроме нас никого нет, не считая работников забегаловки, — и только потом направляется ко мне.

Вид уставший, синяки под глазами, волосы растрёпаны. Хотя я, наверное, выгляжу ещё хуже.

— Привет, — голос хриплый.

Он присаживается напротив, смотрит сначала на мой сотовый, затем на полупустую кружку с кофе.

— Ну привет, Стас.

Я устал. Не знаю, больше морально или физически, но, возможно, это было решающим критерием, заставившим меня набрать номер старого друга и предложить встретиться. Нужно выйти из тупика и попробовать найти другой путь, который, надеюсь, сможет мне подсказать Скворецкий.

Вот только, судя по его виду, встреча больше нужна не мне, а ему.

Неловкое молчание продолжается до прихода официантки, Стас просит принести кофе и перекусить, я же просто повторить заказ.

— Выглядишь не очень, — говорит Скворецкий.

— Да ты тоже.

Он усмехается, небрежно смахивает со стола крошки. Из-за его усталого вида я не сразу замечаю, что парень пил, но его язык не заплетается, а глаза не затуманены алкогольной дымкой.

— Мы с Иркой расстались, — вдруг говорит парень. — Устала от моей работы.

Я замираю, пристально всматриваясь в рассеянное лицо Стаса. Что я сейчас чувствую? Радость? Облегчение? Злорадство? А, может быть, вообще ничего.

— М… — допиваю остывший кофе. — Ты поэтому бухал?