Вкус вишнёвой лжи. Книга 2
Шрифт:
Он сидит на пассажирском справа от меня, злится. Нет, он не просто злится, он в ярости. Виду только не подаёт. А уж лучше бы мы продолжили наши разборки, выбили бы друг из друга дурь. Кулаки так и чешутся…
— Так и будем сидеть? — скалится.
— Помолчи, — тихо прошу я. — Мне нужно подумать.
— Подумать? — фыркает. — С каких пор ты начал думать? Это никогда не было твоей фишкой, — его голос добирается до меня словно из-под воды. Я тону в болоте своих мыслей, вот только захлёбываться пока не собираюсь.
Вчера
Почему? Уходила в спешке?
Её забрали прямо из квартиры или всё-таки выманили? Если выманили, то чем? Или кем?
Возможно, Ольханская пошла вынести мусор, а там её кто-то поджидал. Или было нечто срочное и важное, раз Ирка выскочила из дома без вещей. В наши дни без связи и денег на улицу никто и не высунется.
Так же к ней мог кто-то прийти, она открыла дверь, а там люди Марка. Её забрали, пока Карина спала.
Вот только почему Карина сказала, что Ира ушла в магазин?
Бошка трещит.
— Когда ты собирался рассказать? — наседает Стас. — Ты её трахал до того, как мы с ней разошлись или после? — пауза. — Её из-за тебя похитили, зачем ты таскал её с собой? Сам твердил, что нельзя её втягивать, а в итоге… После встречи с Власовым мне пришли фотографии, как вы обнимаетесь, а потом она садится к тебе в машину.
Я медленно открываю глаза и выпрямляюсь, смотрю перед собой в пустоту. Встреча с Власовым, фотографии. Значит, за нами слежка. И, скорее всего, прямо сейчас поблизости караулит человек Рыкова.
Стас, я, Ира. Как давно за нами наблюдают?
Мы подобрались слишком близко, раз они решили больше не прятаться?
— Какая ирония, мне как-то давно тоже пришли фотки с тобой и с Ирой, — устало бормочу. — Ты мне тоже не стремился рассказывать о ваших отношениях.
Это заставляет Скворецкого на несколько секунд замолчать и сменить тон.
Мы ходим по лезвию. И ноги кровоточат. Упадём, разрежем плоть не только себе, но и всем, кто удерживает этот баланс. Рассказать Антону Юрьевичу? Нет. Или да?
— Я собирался, — не смотрит на меня. — Но ты свалил, ясно дал понять, чтобы тебя не искали.
— Вот и я собирался, — потираю переносицу, с трудом понимаю, о чём речь.
Парень цокает, шумно вздыхает. Мы оба на взводе, готовы сорваться по любому поводу. А повода лучше, чем вспомнить старые обиды, конечно же нет. Давай, выпотрошим наши грехи наружу и полюбуемся результатом. Грязным и скользким как вывалившиеся из живота кишки.
То ещё зрелище. Как-то я приехал на вызов, а там мужик под белой горячкой выпотрошил жену на глазах у дочки. Хорошо хоть ребёнка не тронул…
В этом мире много мразей, и кошмары из-за них меня вряд ли когда-нибудь отпустят.
— Почему
Неожиданно смеюсь. Насколько же нелепы эти слова в данной ситуации.
— Я не был тебе нужен. Ты променял нашу дружбу на компанию, а потом забрал себе единственную девушку, которую я смог полюбить после бывшей, — облокачиваюсь предплечьями на руль. — Нужен я ему был. Как же…
Иногда я думаю, что всё к лучшему. Что я смог бы дать Ирке? Даже если бы Чик на нас не наехал, даже если бы всё было в порядке. Я только и могу что неприятности собирать. Да и зачем ей был нужен мужик, работающий в автомастерской? Я был жалок. А теперь я тот, кем всегда хотел быть. Непродажный, мать его, мент.
— Чё нос воротишь? Я не виноват, что Ира меня выбрала, — взъерошивает волосы. — Все мы за эти годы натерпелись от жизни, не только ты.
Знал бы Стас, через что мне пришлось пройти, так бы не говорил. Год дьявольской армии, где я не служил, а каждый день выживал. А дальше постоянные тренировки, дежурства, вызовы. Быть ментом, значит жениться на своей работе, трахать работу, заводить детей с работой. Работа — твоё всё.
Я собираюсь сказать, что хотя бы не занимался продажными делишками, не толкал наркоту в дорогих клубах и не связывался с жадными до денег свиньями, но потом вспоминаю убийство Чика, грязь ментовской жизни и вечные провальные попытки поступать правильно.
— Я знаю про Алису Клементьеву, — решаю пойти в атаку.
Смотрю на парня — тот хмурится, коротко усмехается, но тут же становится серьёзным. Мы прожигаем друг друга взглядами, мускул на щеке Стаса дёргается, губы плотно сжаты, челюсть тоже. Нервничает, но понимает, что отступать в данной ситуации глупо.
— Я её не убивал, — спокойно говорит Стас.
Я молчу. Показываю, что не верю ни единому его слову.
Парень первым отводит взгляд в сторону, отвлекается на уведомление в телефоне, но я продолжаю наблюдать за его эмоциями на лице.
— А видео говорит об обратном, — блефую.
Я ведь понятия не имею, что происходило на записи.
— Если бы ты его видел, знал бы, что я не причастен к убийству, — смотрит в телефон. — Значит, записи у тебя нет. Интересно, откуда ты о ней узнал?
— Ира рассказала. Видела твои переписки.
Глаз Стаса дёргается, плечи напрягаются. Я не знаю, это реакция на мои слова или же на информацию из телефона, поэтому решаю выждать. Понятия не имею, зачем пытаюсь провоцировать Скворецкого, но это единственное, на что я сейчас способен. Найти лазейку, хоть что-нибудь, за что можно зацепиться.
— Пришла информация по счетам, — говорит Стас. — Есть много переводов в Ростов на счёт детского дома. Последний как раз в то время, когда Марк оттуда съехал. Значит, это правда. Он мой брат…