Вкус вишнёвой лжи. Книга 2

Андес Марсия

Пожимаю плечом.

— Не я. Родители, — как бы просто так. Ну, а что? Как будто здесь одни бизнесмены и знаменитости, по любому этот Марк сам сидит на шее у родоков. — Ну, а ты?

— У меня сеть ресторанов, — отвечает так быстро, словно с самого начала ожидал этот вопрос. — Свой бизнес.

— Да ну? — усмехаюсь. — Сколько тебе лет, чтобы свой бизнес иметь?

— Больше, чем ты думаешь, — улыбается.

Ничего не отвечаю. Врёт, наверное. Хотя, кто бы говорил. Я только что представилась чужим именем и наплела с три короба

про картины и богатых предков. Хорошо, что охранник стоит достаточно далеко, чтобы слышать нас, а то решил бы, что я совсем двинутая. Стыдно даже как-то…

— Итак, — продолжает докапываться Марк. — Тебя зовут Лена, ты рисуешь картины, а деньги у тебя от родителей. И при этом ты никого здесь не знаешь. Интересно.

— С чего ты взял, что я никого не знаю? — вскидываю бровь.

— Это видно, — он вальяжно откидывается на спинку дивана и небрежно кладёт ступню на коленку, будто строит из себя плохого парня. — Ты заказала бутылку виски и при этом за всё время, что сидела у барной стойки, ни с кем не заговорила. Сразу понятно, что ты никого здесь не знаешь. И тебя, кстати, тоже. Я поспрашивал.

Вскидываю бровь, с интересом рассматривая Марка. Чего он добивается?

— Ты следил за мной?

— Наблюдал. Люблю всё необычное.

— И что же во мне необычного?

— Не знаю, — пристально смотрит. — Ты мне скажи.

Я неуверенно замираю, неожиданно почувствовав себя неловко. Этот парень будто видит меня насквозь, и, возможно, уже раскусил мою ложь. Какой-то он слишком проницательный и умный для «золотой молодёжи».

— Во мне нет ничего особенного, — в два глотка допиваю виски, нагибаюсь к столу, чтобы налить себе ещё, но Марк ловко перехватывает бутылку, продолжая изучающе рассматривать меня.

— Как скажешь, — улыбается, сам заполняет мой стакан.

Его взгляд вдруг устремляется мне за спину, в это же время горячие руки опускаются на мои плечи. Я оборачиваюсь, собираясь отчитать наглеца, но в удивлении замираю. Это парень в чёрной толстовке с накинутым на голову капюшоном. На голове чёрная маска с длинным заострённым клювом и огромными круглыми вырезами для глаз. Такие маски носили в средние века доктора, которые лечили чуму. Чумные доктора. Врачеватели чумы.

— Это моя девушка, — голос из-под маски звучит приглушённо, но я узнаю его.

Стас.

Марк внимательно смотрит на Скворецкого, наверное, пытается понять, кто перед ним.

— Я знаю, — говорит парень, улыбаюсь. — Просто решил составить компанию.

— Тогда, с твоего позволения, я её забираю, — Стас нагибается, берёт меня за руку и заставляет подняться с дивана.

— Конечно, — пожимает плечом Марк. — Приятно было пообщаться, — улыбается мне.

— Взаимно, — фальшь.

Скворецкий обнимает меня за талию — мы огибаем джакузи и оказываемся в другой части крыши недалеко от ди-джея. Здесь музыка громче, но нам это только на руку. Остановившись у перил, парень наконец-то смотрит на меня.

— Ты

прекрасно выглядишь, — за маской не видно, но по голосу сразу понятно, что парень улыбается.

— Спасибо.

Убирает выбившуюся прядь волос за моё ухо, нежно проведя по щеке пальцами. Ещё немного, и я точно замурлычу. Приподняв свою маску до носа, парень нагибается и целует меня, и я податливо обвиваю его талию руками, забывая обо всём на свете.

С приходом Стаса всё меняется, будто кто-то вдыхает в меня жизнь и превращает скучные будни в настоящее сказочное приключение. Мы долго болтаем вдали от гостей, затем решаем добраться до барной стойки, чтобы заказать чего-нибудь выпить.

В джакузи, побросав одежду на пол, в одном белье развлекаются девчонки. Они весело болтают, выпивая шампанское и коктейли, периодически уплетают дорогие закуски и смеются так громко, что мне даже становится завидно. Чему — не знаю.

Вскоре к ним подходят два парня и что-то спрашивают. Видимо, получив разрешение присоединиться, ребята начинают раздеваться, а потом небрежно забираются в джакузи, расталкивая девчонок, кого-то обнимают за плечи, кого-то за коленки. И, чувствую, ногами там точно не обходится.

Несколько минут мажоры болтают, затем один из парней тянется к своей одежде и достаёт что-то из кармана. Успеваю заметить небольшой пакетик с каким-то черным содержимым.

— Что это? — спрашиваю у Стаса — парень сидит рядом со мной за барной стойкой, периодически залипая в телефоне.

Скворецкий смотрит в сторону джакузи, прищуривается. Нагнувшись ко мне, говорит:

— Наркотики.

Удивлённо смотрю на него, мол, куда администрация смотрит, но потом вспоминаю, что это же мажоры. Им всё можно…

А потом кто-нибудь из них сядет за руль и попадёт в аварию или собьёт человека, и ведь ничего же им не будет. Как это отвратительно…

— Забей, — толкает меня в бок. — Главное, ничего не бери, если предлагать будут.

— Естественно.

Мы ещё недолго сидим на крыше, а после решаем спуститься вниз. Диванчики все заняты, так что мы устраиваемся на втором этаже у перил, чтобы понаблюдать за танцующей толпой. Стас нагло крадёт у проходящего мимо официанта поднос с закусками, и мы, хихикая, начинаем уплетать их.

На самом деле я бы предпочла поехать домой, здесь уже делать нечего. Мы выпили, поели, немного потанцевали, так что вечер удался на славу. Да я и уже устала на каблуках, обычно их вообще не ношу.

— Тебе не кажется, что здесь что-то не так? — задумчиво интересуется Стас, внимательно осматривая толпу внизу.

— С чего ты взял? — не понимаю.

Пожимает плечом.

— Волнение какое-то. Хотя, может мне просто кажется.

Задумчиво осматриваюсь по сторонам, пытаясь отыскать причину беспокойства Стаса, но ничего подозрительного не замечаю. Люди как обычно веселятся, недалеко от нас стоят два наших охранника, играет музыка, всё как обычно.