Влюбленные антиподы
Шрифт:
Кузьма перехватил мои руки и стиснул их, точно фиксирующая шина… И если пальцы я пока не сломала, то точно лишусь их, если попытаюсь высвободиться. Взгляд мой скользнул по его пальцам вверх, поднялся по рукам, задержался на плечах… И где у тебя родинки? А по поводу иглоукалывания, мы кололи руки… Ничего другого ты нам с Таськой не показывал…
— Даш, ты нервничаешь?
Он осторожно провёл подушечками пальцев по костяшкам моих, и я дёрнулась, точно меня током шибануло. И отбросило назад. Вместе с руками.
— Нет. Просто… Просто перебрала с вином. Ненавижу это состояние…
— Я тоже… — он сцепил пальцы перед собой и отбил по столу барабанную дробь. — Ненавижу это состояние. Извини, что вовремя не остановил. Ты устала, ещё и на голодный желудок… Давай ешь… Вдруг полегчает.
Он открыл ракушку и протянул мне. На трезвую голову, может, я бы и скривилась при виде моллюска, а сейчас легко подцепила пальцами, оп — в рот и проглотила. Только Кузьма все не выбрасывал и не выбрасывал пустую ракушку, все крутил ее в руках, ища что-то пальцами внутри.
— У них хоботки вкусные, — улыбнулся он, будто извиняясь. — Но я не всегда могу их отковырять. Вот сейчас никак… Может, сама попробуешь?
Он сунул мне в руки ракушку, и я чуть не порезалась расколотым концом, чуть измазалась и… не чуть, а много забрызгала футболку томатным соусом. Ну вот что за черт?! Сейчас ещё свиньей обзовут, и будут правы…
— Кажется, сегодня мы займёмся… — растянул Кузьма фразу до неимоверной долготы, — … стиркой.
Ну да, стиркой… Легким неуклюжим движением руки "секс" превращается, "секс" превращается … в стирку. Бинго!
— Зато можно есть спокойно, не боясь испачкаться! — заключила я.
И у меня на тарелке незаметно так выросла целая гора из скорлупок. Прямо-таки картина маслом: апофеоз войне с… С Кузьмой! Вот чего он ржёт?! Нет, не надо мной. В телефон. Новый коммент, да?
— Хочешь поржать?
Да я уже заранее ржу. Это ж было селфи на финише. Я свою рожу помню прекрасно… И в тот момент, когда от меня из-за бега и поцелуев валил пар, мне было абсолютно пофиг на внешний вид, а вот сейчас…
— Друг прислал…
Ой, ну только не это!
И все же я протянула руку и взяла айфон.
— С вашего бабского форума…
Читаю: "Поделитесь, пожалуйста, есть ли такая аппликация (типа подсчёта калорий), чтобы оценить (математически) человеческие отношения. Пример, подарил цветы — 3 балла, не вымыл посуду — минус 8. Вводишь всю информацию и получаешь ответ: "идеальный мужчина" или "козел"… Просьба оставлять комментарии или по существу, или чтоб поржать. Все кто хочет бросаться тапками, идите с миром нафиг…"
— Иди с миром нафиг, — повторила я окончание цитаты и вернула телефон.
— Кажись, я полностью ушёл в минус, — выдал Кузьма как-то слишком уж грустно, пряча
— А ты что, считаешь себя идеальным мужчиной?
— Смотря кто что в это вкладывает…
Для меня ты, блин, идеальный… Идеальный вариант первого мужчины. Настолько идеальный, что я не знаю, каким местом к тебе подступиться. Нет, каким местом оно понятно, но вот каким боком… Ну все…
И я схватила полный бокал, не допив то, что Кузьма спас в моем первом.
— Если во главу угла ставить умение мыть посуду, то я бы посоветовал этой бабе обзавестись посудомойкой вместо парня. Более функциональная вещь…
— Ты вообще сейчас о чем?
Меня малость качнуло, но я сделала вид, что просто за хлебом потянулась — есть хлеб и есть море соуса. Вывод — хлеб следует обмакнуть в соус и заткнуть этим кляпом рот сидящему напротив идиоту, чтобы тот не вздумал отвечать на вопрос, заданный мною по дури.
— Я о том, как деньги зарабатывать… — все равно ответил Кузьма, прожевав хлебный кляп.
Тогда я протянула ему отвоеванный у ракушки хоботок и чуть не осталась без пальца, когда Кузьма сомкнул зубы прямо у меня на ногте.
— Деньги сейчас можно только на бабах заработать, — он схватил мое запястье и взялся искать пульс…
Пульса не было — сердце улетело в космос, далеко-далеко, на неопределенное время… Не обещая вернуться.
— Вы — самая платежеспособная половина человечества…
Он стиснул мое запястье еще сильнее, и пульс вернулся. Вместе с сердцем. На место. Ну что… я согласна заплатить. Но ты даже не догадываешься, что это больше нужно мне, чем тебе…
— Женщины социально активные. Они если что-то покупают, тут же делятся этим с подружками, а те со своими мужьями, если сами не зарабатывают… В общем продать что-то можно только женщинам. Причем, любую херню… Мужикам же не втюхаешь даже ту вещь, которая, казалось бы, нужна им позарез… Блин, но калькулятор пригодности мужиков в качестве бойфрендов — это уже перебор, но сдается мне, он пользовался бы успехом… Так что смех смехом, а в каждой шутке… Серега не дурак, что прислал мне это…
— Что? — не поняла я, когда рука, которую Кузьма отпустил, чуть не угодила в миску с мидиями. Вернее, с соусом, мидий там не осталось или… Да, я пошарила по дну пальцами и выудила одну, последнюю…
— Хочешь? — и я протянула ее Кузьме через стол от всего сердца, от всего чистого сердца. Чтоб ты подавился за все твои слова!
— Ешь сама! Ну, Дашка, а вдруг кто-то возьмет и напишет такой калькулятор…
— Ты о чем? — уже точно не врубалась я в его речь.
— Я про пост с женского форума…
— Ты читаешь женский форум?
— Приходится… — не покраснел он. — … по работе. Изучаю целевую аудиторию… Надо же нам с парнями стартап делать и зарабатывать свой первый миллион.