Ворон и ветвь
Шрифт:
– Что тебе до них, ведун? – кривит губки прекрасная и нежная смерть. – Я голодна. Сила чужого бога гнетет меня, пьет мою душу. Они всего лишь пища для меня, но и тебе не свои. Волк не ходит дорогой овец.
– Волк не режет овец больше нужного, чтобы в следующий раз найти их на том же месте, – отзываюсь я. – Хозяин этих земель заплатил мне, чтоб его отара снова принадлежала ему.
– Так ты, значит, не волк, а сторожевой пес? – насмешливо тянет она.
– Пусть пастух думает именно так, – с той же насмешкой склоняю голову я.
Говори что хочешь, маленькая дрянь.
– Но… – говорит вдруг фэйри. – Может, ты и прав. Только скажи мне, ведун, какой кары заслуживает клятвопреступник?
Вопрос с подвохом, а иных у Волшебного народа и не бывает. Я пожимаю плечами:
– Смотря чем он клялся, госпожа. И о чем была клятва…
Ответ, похоже, неверный – она презрительно качает головой, и носок туфельки покачивается в такт.
– Нет клятв малых и больших, ведун. – В голосе звенит лед, разбивается на острые осколки. – Тебе ли этого не знать? Он клялся, что будет моим телом и душой. Что не поднимет на другую взгляда любви, не коснется чужих рук и губ, не даст иных обетов, кроме данных мне. Он клялся – и взял в том же клятву с меня.
Темно безумие ее глаз, как самый темный и глубокий омут, и от ее слов меня пробирает мороз, потому что я понимаю, о чем она говорит. Я сказал, что изменивший ланон ши – дурак? О нет! Трижды три раза глупец, да слов не хватит описать его глупость. Он связал ее клятвой. Это не сила Истинного Света пьет ее душу, а данная клятва, которую попытался разорвать… кто? Покажите мне его – сам преподнесу Темной Деве, своими руками. За плечом сопит Виннар, а вокруг что-то течет, меняется, скользит почти неуловимо, так что если не прислушаться…
– Госпожа, – вдруг подает голос северянин. – Простите, если мои слова неучтивы, но зачем карать невиновных? Здесь мои люди, они уж точно вас ничем не оскорбили, да им бы в голову не пришло оскорбить столь прекрасную леди, чья красота ярче солнца и нежнее звезд…
Что он несет? Я набираю воздуха в грудь, чтобы рявкнуть на этого болвана, но замираю и медленно выдыхаю, закрыв уже открытый было рот. Это не Виннар болван, а я! Девчонка на коленях у Рори! Это не подавальщица, это вообще не деревенская девица… Морок плывет и тает, вот под серым суконным платьем просвечивает нежно-голубая ткань, вьется по краю подола золотая тесьма… Проклятого ради! Изоль? Дама Изоль, неслучившаяся монашка? Колдунья?!
Виннар несет что-то несуразное, восхищенно-почтительное, будто ручного медведя научили говорить, и вот он порыкивает, переминаясь с ноги на ногу, почти слышно, как мозги скрипят… Ах ты ж, зараза! Раньше меня увидел, что делает эта паршивка, – а все поленом прикидывался!
Плечи Изоль под наброшенным плащом дрожат, и я поспешно отвожу взгляд, чтоб и ланон ши не взбрело в голову глянуть туда. Давай, девочка… Может,
Я немного не успеваю. Северянин замолкает, будто поперхнувшись очередной неуклюжей похвалой, хрипит, поднимая руки к горлу.
– Нет, – бросаю я, шагая в сторону так, чтоб закрыть его. – Нет, госпожа. Над нами не ваша власть…
– Моя власть над каждым, кто слышит меня, – журчит ручеек черной как смола воды, медленно льется между камней.
Это не черная вода – я ошибся. Это кровь…
– Нет, – выплевываю я, поднимая руку с травой в перчатке и сжимая ладонь в кулак, чтобы сухие стебли снова вонзились в кожу. – Не твоя земля. Не твой человек. И наша кровь тоже не твоя.
Сдавленно хрипит Виннар, но пока еще держится, а слева – нельзя туда глядеть, нельзя… – слева еле слышно шуршит серенькое суконное платье, падает с худеньких острых плечиков теплый плащ северянина Рори… Маленькая мышка крадется к выходу. Маленькая, серенькая, совсем незаметная… Кому нужна мышка? Ни-ко-му…
Я собираю силу и бью наотмашь – глупо, отчаянно, наугад… Веришь мне, что глупо и наугад, правда? Вот он я – человеческий ведун! Моя кровь сладка, слаще всего, что ты пробовала, дева – яблоневый цвет. Смотри на меня! Что тебе за дело, крадется ли к выходу, укутавшись ветошью морока, маленькая мышка?
Виннар за моей спиной падает на колени, пытается отвести невидимые руки от горла – мне не нужно его видеть, чтобы знать это. Холодным острым бликом играет солнце на тонкой серебряной дудочке у губ ланон ши.
Плодоносит земля, расцветает сад Оттого лишь среди могил, Что народ мой, как дерево в листопад, Своей плотью ее кормил…Мир вокруг бледнеет и тает, сереет обморочным сумраком, качается, стынет метельчатой круговертью в глазах… То ли шумят снаружи церкви вороньи крылья, то ли кровь бьет в голову, но сквозь жуткий немолчный шелест, затмевающий мир вокруг, пробиваются, льются холодно и чисто слова, которые некому сказать:
И что новые люди пришли сюда, Понастроили крепостей, Не отменит ни пахотного труда, Ни зарытых в нее костей…Вороны охотятся за мышкой, за маленькой мышкой Изоль, за змейкой Изоль, если уж совсем начистоту… Почему за змейкой? А потому что у мышки нет ядовитых зубов. Слушай, Ворон Грель, слушай, что поет тебе Темная Дева, пока кружатся яблоневые лепестки, не позволяя ни вдохнуть, ни поднять руки. Песня ланон ши, как смерть, у каждого своя собственная. Интересно, что сейчас слышит Виннар? И что – Изоль?