Война 2030. Красный рассвет
Шрифт:
Так вот, сигнал внешнего компьютерного обращения выдернул его из этой дилеммы.
— Вызов! — сказал он своим без всякого электронного усиления. Они были все тут рядом, в зоне запыхавшегося человеческого голоса — удобная, неразмазанная цель, всего лишь для одной термобарической ракеты. — Смените меня!
Он имел в виду носилки. Тяжелые носилки, со все еще немертвым майором Драченко.
— Я слушаю! Группа «Ахернар» на связи! — крикнул он в чувствительный микрофон, как будто звук его голоса имел какое-то значение. Там, в поясном компьютере, все это сжималось, кодировалось и билось на сектора, удобные для выплескивания вовне.
— У вас сменен командирский «интеллект»? Что случилось? —
— Неважно, — отмахнулся он. — Кто это? С кем говорю? Это «Центавр»?
— Идет идентификация, — ответили, точнее, высветили оттуда. — Вы не Драченко. Кто?
— Черт! Сейчас некогда! — вспылил он с уже прорезающимися командирскими нотками. — Это «Центавр»? У нас… — «Проблемы» хотел довершить он, но они уже печатали встречно:
— Мы в курсе, что у вас не все в порядке. Уберите лишних. Отойдите в сторону. Будем общаться в закрытом режиме.
— Какого…
— Шевелитесь!!! — Да, вот именно, там было отпечатаны три восклицательных знака. — Уберите всех лишних. Будем общаться наедине.
— Но…
— Или вообще не будем.
— Я отойду, — сказал он своим, видя их совсем нечетко из-за сосредоточения на виртуальном изображении. Кстати, он уже сделал переключение из «фонового» в «давящий» режим. Микролазер, постоянно отслеживающий и стреляющий в левый зрачок, утроил мощность и подавил внешний мир. Теперь, закрыв правый, можно было вообще отключиться от текущей безысходности.
— Кто вы? — снова запросили оттуда. Вопрос не исчезал, так и светился в сетчатке. Он хотел сразу доложить, потому что все, не только он, уже отчаялись после безуспешных попыток вызвать хоть кого-нибудь. Но не доложил, мало ли кто это мог быть. Вдруг те, преследующие и зависшие в воздухе за горизонтом враги, хотели предложить ему сделку.
— С кем я говорю? — спросил он, подавляя эмоции.
— Может быть, и с друзьями. Отвечайте быстрее.
Что ему было терять? Неужели если его схватят, то не смогут выведать имя?
— Я командир отряда «Ахернар». Герман Минаков.
— Герман Минаков? Русский? — Возможно, там удивились, как понять, не слыша голоса?
— Русский, — кивнул он головой, хотя там, неизвестно где, его не могли видеть.
— Ждите, идет идентификация. — Идиотизм, подумал он и распахнул правый глаз окружающим субтропикам. Его группа, остатки отряда, стояла, опустив носилки и глядя на него. Никто не следил за небом и окрестностями. Это было нарушение инструкций, но сейчас не время требовать образцового выполнения наставлений. Слежение за деревьями не спасало от падающих ракет.
— Минаков Герман Всеволодович, так? — отпечаталось в глазу. Теперь он даже не удивился. — Что заканчивали? БВАМКУСВР?
— Да, Благовещенское высшее аэро… — привычно расшифровал и тут же осекся он, поскольку только сейчас до его уставшего мозга докатилась новая волна откровения. Теперь действительно было чему удивляться. Сейчас с ним общались на русском языке. Этого никак не мог делать расположившийся в Трансваале «Центавр» и уж тем более настигающие сзади «оранжевые» негры. — Да, все так. Я вас слушаю.
— Что с Потапом Епифановичем Драченко?
— Епифаныч ранен, — сказал он и снова удивился — мир вокруг подернулся поволокой, из глаз текли слезы. Но они нисколько не мешали передающему в зрачок лазеру.
— Ясно. Жаль, — бесстрастно посочувствовали оттуда. — И ясно, что не только он. Вы, как выясняется, четвертое звено цепи управления. Так?
— Да. — Какой смысл было беседовать со всезнающим?
— Теперь так. Орки оседлали молнию!
— Что? Не понял… — сказал он и поперхнулся, потому что вдруг додумался. Это была фраза инициации. Она уже гасла, стиралась
— Все! Все понял! — крикнул он. — Орки оседлали молнию! То есть. Меч империи готов к…
— В печатном режиме, — перебили его оттуда.
И тогда он дернул руку к животу, туда, к виртуальной клавиатуре. Сейчас не оставалось времени выпендриваться — пялить на руку сенсорные перчаточные пальцы.
40. Паровоз воспоминаний
И вот теперь не только смотришь на мир через протезы, а еще и ощущаешь его так же. И поначалу вихляешь из стороны в сторону, шатает тебя с непривычки. Только блокираторы тормозят Пизанской башней, не дают рухнуть в удалившуюся асфальтовую плоскость. И нельзя рассчитать силу: ноги, вместо планируемой мягкой поступи, подлетают, как у футболиста, а потом крушат асфальт, словно бульдозерный ковш. И слава богу, все в курсе, имеют опыт и не приближаются в «зону поражения». Очень правильно делают. Мощь сервомоторов плюс масса брони (хоть и не сталь — кевлар, все равно не пух). В общем, можно случайно, легким, незаметным движением сломать зрителю ребра. А не случайно? Ну, примерно, что способен натворить экскаватор, несколько уменьшенный, но зато более скоростной? Но в принципе тренировки в виртуальном мире не прошли бессмысленно. Есть практический опыт, который необходимо всего лишь быстро перевести в привычку.
Англия. Лагерь подготовки. Где-то возле Глазго. Точно неизвестно, все как в рот воды набрали. И немудрено. Полная секретность. Ведь прямое нарушение какого-то их парламентского распоряжения. Подготовка наемников на территории метрополии карается… Но куда им деваться? Если хоть чуточку думают о будущем? Собственный народ уже совсем мелкосочный; разбавка индусами, прочим всяким. А ведь где-то, хоть вроде бы в исторической бездне, былая колониальная мощь, где-то по-прежнему нужно подпирать экономические интересы концессий. И финансовые задабривания местных царьков — не всегда удачный ход. Прямая демонстрация мускулов — вот лучшая политика. И не всегда удобно обходиться только режущим небесную твердь истребителем «стелс»: он слишком быстр, не разбавленные алгеброй извилины не успевают понять, что к чему. Медленное скольжение парашютов, потом предчувствие, подсчет без алгебры, за сколько эти камуфлированные, белые лица смогут продраться сквозь кустарник; главное — гадание, определение на слух направления — куда? Сюда или пронесет — в соседнюю деревню? Потом смерть, и не откуда-то из неизвестности — с километра, а уж тем более двухсот — в материальном воплощении. Вот она — подствольная дымящаяся труба, разносящая в щепки окрестные хижины.
Ну а теперь следующий этап. Кевларовые гиганты, спокойно бредущие сквозь дым и пламя, не падающие от очередей в упор, твердо шествующие через гранатные уханья. Это уже воплощенная мистика, древние культовые верования наяву. И неглавное, конечно, но все-таки. Если у тех, что просто в камуфляже и в бронежилетах, можно при случае, в редкостной, легендарной удаче поживиться хоть чем-то, то здесь… Даже если удастся — пока еще не бывало, но вдруг. Попробуй разобраться с управлением, даже если умудришься напялить броню. Да и не включится ничего. Не пройдет опознавание. И вообще, при поражении пилота — именно так — «пилота», не «водителя» — некоторые электронные узлы сразу рассыпаются. Фирменная защита. И даже плазменная винтовка. Да, опознавание стрелка. Нет, все-таки не по отпечаткам пальцев: не получается в бою — все обычно работают в перчатках, тем более их внутренность с сенсорами. Так что опознавание по коду. Где вы его добудете, если пилот поражен? А если не поражен, то как оприходовать его броню?