Возмездие
Шрифт:
Он помог ей снять куртку, снял свою.
— А где ваши сыновья?
— Сыновья? — Лицо ее дернулось, как от удара. — А что? Что вам до моих сыновей?
— Ну... Если я приехал сюда не на служебной машине в сопровождении пары омоновцев, наверное, мне есть до них дело. Как вы думаете?
Марина пожала плечами, прошла на кухню.
— Можно мне пройти? И куда? — крикнул ей вслед Саша.
— Да, пожалуйста. Идите куда хотите.
Саша прошел в комнату, видимо самую большую в квартире. Обычная обстановка человека
— Это Митя, — проронила Марина.
Она поставила на стол поднос. Звякнули чашки, из длинного носика старинного кофейника полился ароматный, густой напиток.
— Вам с сахаром?
— Да, одну ложку, если можно.
Александр подошел к столу.
— Садитесь. Можно, я буду курить?
— Почему вы спрашиваете? Вы у себя дома.
— В вашем присутствии я уже не чувствую себя дома, — откликнулась женщина и усмехнулась.
— Странно как-то... Пить кофе с человеком, который пришел тебя арестовывать...
— А кто вам сказал, что я пришел сюда за этим?
Марина закурила, посмотрела прямо в глаза Турецкому.
— А зачем же вы сюда пришли?
— Марина Борисовна, вы расслабьтесь. Давайте поговорим.
— Это что, прием такой? Вы «добрый следователь»? Это излишне. Я и так признаюсь, что убила Юрия Мак... Георгия Максимилиановича Новгородского.
— А почему у него было два имени? В лицее его называли Юрием Максимовичем, так? — не среагировал на признание Турецкий.
— Ребятам было проще называть его Юрием Максимовичем. Он говорил мне, что сам с трудом произносит имя, которое значится в его паспорте. Георгий и Юрий, в сущности, одно и то же.
— Вы шли на работу? Позвоните, скажите, что сегодня прийти не сможете. Чтобы там не волновались.
— А завтра смогу? — насмешливо спросила Марина. Глаза ее при этом оставались безжизненными, тускло мерцая черным.
— Завтра — это завтра.
— Я не буду звонить. У меня сегодня нет экскурсий.
— Не звоните, дело ваше. Марина Борисовна, вы сделали надпись в буклете, который я вам подсунул.
— Это чтобы получить отпечатки пальцев?
— Да, — кивнул Саша.
— Я так и подумала.
— Вы сделали надпись на древнегреческом, — повторил он. — Я ее расшифровал. «Глупец познает только то, что свершилось», правильно?
— Правильно, — Марина глубоко затянулась.
— Вы ведь не просто так написали эти слова? Пожалуйста, помогите
Марина вздохнула, запрокинув голову, видимо загоняя вглубь слезы. Затем начала говорить монотонно, глядя куда-то поверх Турецкого. Словно объяснялась не с ним, а с неким божеством, с некоей высшей справедливостью.
— Потому что он монстр. Чудовище, которое никогда не остановилось бы, которое пожирало бы все новых и новых детей. Кто мог его остановить? Его, депутата, заслуженного педагога и все такое? За ним была его парадная репутация. За мной — только правда. Голая, страшная и беззащитная. Вы хотите все знать? Что ж, слушайте.
Три года тому назад, третьего сентября, мой старший сын Митя выбросился с балкона. Вот с этого самого, — она кивнула на балконную дверь. — К счастью, внизу газон и кустарник. Он не погиб. Но получил сильное сотрясение мозга и тяжелые переломы ног. И знаете, что он сказал мне, когда пришел в сознание? Он сказал: «Я не хочу жить. Зачем ты меня вытаскиваешь? Я хочу умереть!» Мы его еле вытащили с того света. Он действительно очень туда стремился. Мы все — врачи, моя мама, мой брат, который бросил службу во Владивостоке и примчался сюда, — мы все первые полгода боролись только за то, чтобы он захотел жить, понимаете? — Марина смотрела на него сухими глазами. — Чтобы он начал разговаривать! В конце концов я разговорила его. И он стал рассказывать все, с самого начала. И я узнала, что человек, которому я поклонялась, как божеству, которого мой сын полюбил сильнее, чем собственного отца, человек, который приходил в наш дом, как в свой, обедал, учил Митю математике, мило шутил со мною, хвалил мою стряпню и моих детей, что этот человек насиловал моего ребенка. И делал это в течение полугода. Методично, дважды в неделю. Он шантажировал Митю картинами, которые сам же украл из Эрмитажа. Он пугал его тем, что меня посадят. Бедный мой мальчик! Чтобы спасти меня, он... — Марина запнулась, закурила новую сигарету, замолчала.
— И что дальше? — осторожно спросил Турецкий.
— Дальше? Я хотела убить Новгородского еще тогда, три года тому назад. Я задушила бы его собственными руками, так мне казалось! Но я удержалась. Нужно было спасать Митю. Это было главным. Нужны были операции. Очень дорогостоящие, с заменой суставов. Нужны были деньги. Я ничего не сказала ни маме, ни тем более брату: его мне было бы не удержать, а он был нужен нам здесь, рядом, чтобы поднять Митю на ноги. Сева демобилизовался, устроился охранником в хорошую фирму, я распродала почти всю библиотеку... Знаете, у нас такие врачи! Таких нигде больше нет! Митя встал на ноги! — Марина в первый раз улыбнулась. — Мы прошли через все! Четыре операции! Сейчас он на реабилитации, в санатории. Я собиралась сегодня ехать к нему.