Враг моего мужа
Шрифт:
— Её уже там нет, — отдаёт мне тарелку, а я не знаю, куда её деть.
— В смысле?
— В прямом. Вернули на родину.
— Вы?
— Артур, — пожимает широкими плечами, а у меня непонятное тепло по сердцу разливается. — Он вообще… слегка на тебе помешался.
— Эм… что?
Саша вскидывает руки, будто бы отгораживается от меня, но на губах крошки и призрачная улыбка.
— Спасибо за пирог, — и, снова сложив руки на груди, откидывается на штакетины и закрывает глаза.
— Зря только кормила, — фыркаю и ухожу в дом.
Споласкиваю
Артур.
— Ты готова? — короткий вопрос, а голос всё такой же глухой и будто бы чужой. Что с ним, Господи? — Я уже еду, минут через двадцать буду на месте.
— Но сейчас ведь только семь, — замечаю, всматриваясь в зелёные цифры на экране электронных часов. — Ты говорил, что в девять приедешь.
— Получилось раньше освободиться, — мне кажется, Артур сейчас улыбается, но что можно понять, просто беседуя по телефону? Но хочется верить, что улыбается. — Ты мне не рада?
— Я… ладно, жду.
Нажимаю на красную кнопку, сбрасываю вызов, потому что сама не понимаю, какие у меня сейчас эмоции и ощущения. Всё так запуталось, стало таким сложным.
Отбрасываю в сторону телефон, подхожу к древнему монструозному шкафу и распахиваю дверцу. Там, за ней, зеркало в полный рост и я впервые за долгое время рассматриваю себя внимательно. Худая, рыжая, бледная. В простом белом платьице с зелёными листиками по подолу юбки. Отрезной лиф, в котором моя грудь кажется почему-то ещё больше. Тонкие, но ровные ноги, узкие лодыжки. Кручусь вокруг своей оси, рассматриваю себя и так и эдак, со всех сторон.
Когда-то Коля мне сказал, что моя хорошенькая мордашка — то немногое, что есть хорошего во мне. Я так поздно поняла, каким тираном и деспотом он был, так долго терпела психологическое насилие, совершенно не понимая, что с моей жизнью не так. А он… унижая меня постоянно, смешивая с дерьмом, уверял, что другого отношения не заслуживаю. Давил мою волю, уничтожал меня планомерно, а мне казалось, что вот именно так и должно быть. А после заваливал брендовыми шмотками, дорогими цацками, косметикой, словно это всё могло компенсировать всё, что он делал со мной.
Просто он никогда не переходил границы, но в ту самую страшную ночь он показал, на что на самом деле способен. Выплеснул на меня и нашего ребёнка всю свою ненависть, разочарование, вселенскую обиду. И если до этого он топил злобу в алкоголе и избиении боксёрской груши, а меня лишь изредка мог толкнуть и пнуть в сердцах, в тот момент выбрал жертвой меня.
И с меня слетели остатки розовых очков. Вдавились стёклами внутрь, раскромсали на части, уничтожив прежнюю Злату, превратив её в комок ненависти и боли.
Разглаживаю юбку дрожащими пальцами, достаю ту самую красную помаду и крашу
— Тётя Таня, я…
— Что детка?
Смотрит на меня со смесью тревоги и удивления, а я крепче прижимаю к себе сумку.
— Я пойду, у меня важное дело.
— Ты вернешься же?
— Не знаю, честное слово. Но я обязательно вам позвоню, обязательно! Не волнуйтесь, у меня всё хорошо, всё под контролем.
И, не тратя драгоценные минуты на долгие проводы, быстро обнимаю тётю Таню за плечи, замираю в этом сладком моменте и выбегаю за порог. А за калиткой большая чёрная машина, а в ней — знаю это наверняка — Крымский.
Ныряю в распахнутую дверь и встречаюсь с ледяными глазами Артура. Охаю и, шокированная увиденным, закрываю рот ладонью.
— Красивый я, да? — усмехается Крымский разбитыми и едва зажившими губами и болезненно морщится.
У Крымского не только губы разбиты, но и гематома на правой щеке, и заплывший глаз. А ещё счёсаные кисти рук, которые он даже не прячет от меня. Напротив, словно бы на моё обозрение выставляет — то ли хвастается, то ли что-то сказать этим хочет.
— Артур… что с тобой?
Он не отвечает. Упирается локтями в колени, подаётся вперёд и жадно исследует взглядом моё лицо. Внутри салон машины смахивает на микроавтобус. Просторный, пропахший бензином и грубой мужской силой. Мы с Артуром сидим друг напротив друга, и тишина опускается плотным покрывалом, прячет нас ото всего мира.
В моей голове тысяча вопросов, но, наверное, я впервые боюсь услышать на них ответы. Они могут оказаться… болезненными.
Но пауза затягивается, и я облизываю губы, ощущая на языке вкус помады. Неприятно.
— Ты попрощалась? — переводит тему, а я киваю. — Тебе здесь нельзя больше оставаться.
— Но…
— За тётей твоей присмотрят, — заявляет, пресекая любые возражения, а я шумно выдыхаю воздух.
— Артур, что вообще происходит?
Но Крымский снова пропускает мой вопрос мимо ушей. Вместо того чтобы просто ответить, распахивает дверцу, подаётся всем корпусом наружу и делает знак рукой. А я смотрю, как Саша коротко кивает и подходит к мотоциклу.
— Феликс приехал, — будто бы самому себе сообщает Крымский и закрывает дверь, а я смотрю на невысокого мужчину лет сорока, который возник, честное слово, из ниоткуда и о чём-то быстро-быстро переговаривается с Сашей. Мне при всём желании не расслышать его слов, но судя по артикуляции, у них напряжённая беседа. — Злата, поверь мне, сейчас не время для споров.
— Всё настолько серьёзно? — я неосознанно протягиваю руку и касаюсь ран на выпуклых костяшках. — Ты подрался с кем-то?
— Потом, Злата, всё потом. Сейчас нам надо уезжать. Чем дальше ты будешь отсюда, тем безопаснее для Татьяны Ивановны.