Время неместное
Шрифт:
Кверти смеялась.
Кверти вообще много где надо мной смеётся. Когда пытался обуздать эти плавающие в воздухе экраны, выберите напиток, выберите температуру, а вам латте или эспрессо, или фрай, или экзотик, выберите аромат… а потом стоишь как дурак, думаешь, куда руки подставить, где этот стакан с фрай-экзотик ловить, а потом бац, падает мне этот фрай-экзотик на голову, все ржут, просят на бис, а то они камеры не включили, в инстаграмм выложить не успели, сволочи…
Не спится.
Бегут по потолку ласковые волны, какие-то голограммы, вы ещё акулу
Не спится. У Кверти конфетки есть, съешь, и вырубаешься, только, боюсь, в наше тёмное время за такие конфетки арестовали бы, и поделом, нечего наркоту плодить.
Не спится.
Воспоминания. Я их не зову, они лезут, как кошки, на одеяло, пшли, пшли вон, как же, щас-с, пойдут они.
Воспоминания… осторожно иду назад по времени, вниз по склону. Пробираюсь через девяностые, вот, блин, пока жил в них, не боялся, а теперь назад иду, все жилки трясутся, а никак братки поналетят, застрелят, ой, сильно я им нужен…
Пробираюсь через восьмидесятые, не удерживаюсь, бросаю нашенские пять копеек в автомат, надо же, принял, газировочки налил… Пью, сладко щиплет нос, теперь такую не делают, секрет утерян, вроде, говорят, собирались у восьмидесятых на продажу газяву покупать… Москва нынешняя с Москвой тогдашней договор подписали…
Иду дальше, потихоньку, в семидесятые, как-то не по себе, вот что значит, в этом времени меня не было никогда. Лихорадочно припоминаю номер квартиры, сейчас в домофон звонить, вот куда звонить… тьфу чёрт, какой домофон, дверь нараспашку, заходи, кто хочет.
Захожу. Поднимаюсь на этаж, вроде, третий, нажимаю кнопку звонка, тр-р-р, хр-р-р, ну только не окажись дома…
– Здравствуйте.
Я её не узнаю. Она меня тоже.
– Ты… меня не узнаёшь?
– Нет, простите…
Молчим. Нужно что-то говорить, не знаю, что…
– Да вы проходите… вы к Одинцовым? Они месяц назад съехали, на Чистые…
Наконец, выжимаю из себя:
– Мама.
Смотрит на меня. Понимает. Люди как-то сразу чувствуют, кто не из их времени…
– Так вот ты какой будешь… – обнимает меня, – Тимка….
– А откуда ты знаешь, что я Тимка?
– А я всегда знала, что ты Тимка будешь… Ну давай, рассказывай, кем работаешь, как живёшь… наши-то на Марс полетели?
Ёкает сердце. Вот, блин… и на Марсе будут яблони цвести…
Нагло вру про свою карьеру в ай-ти, а это кибернетика такая, рассказываю какие-то байки, как американцы на Марс марсоход ткнули, он фотки на Землю передал, в смысле, фотографии, а они зеленоватые… американцы фотки подкрасили, чтобы красноватые получились, в и-нет выложили… ну это… м-м-м… в газетах напечатали… а Марс на самом деле вблизи зелёный, и все это знают, и скандал был, и все орали, что ни на каком Марсе американцы не были…
Мама…
Я тебе не скажу, как наши утопили спутник в океане.
Не скажу.
И что будет в девяносто первом.
Тоже не скажу.
Чай. Настоящий. Варенье. Тоже настоящее. Я уже и забыл, что такое настоящее…
Напоследок говорю то, ради чего пришёл:
– Это… в девяносто девятом… ты сходи, у врача проверься…
Не могу выговорить страшное слово. Правда, сейчас на всех углах кричат, что не такое уж и страшное, если на первой стадии, да даже и если на второй, да даже и если на третьей…
Мать кивает. Вижу, что она поняла.
– Нельзя так, Тимка…
– Как?
– Нельзя так… ход истории…
Еле сдерживаюсь, чтобы не выматериться, звучно, раскатисто, вот, блин, грёбаное советское воспитание, наш бы глазом не моргнул, историю под себя перекроил… и фильмы о том же снимают, главгерой Имярек меняет ход истории, развязывает мировые катастрофы, войны, цивилизация летит к чёрту в задницу, и всё это для того, чтобы спасти любимую девушку, чтобы не сбил её пьяный лихач на джипе… а эти… ходят слухи, что склон потому резко вверх пошёл в двадцатом веке, что наши отцы-деды костями своими его выложили…
Готовлюсь что-то доказывать. Объяснять. Уговаривать. И вообще, мама, кто ты такая, чтобы из-за тебя мир не туда покатился, ты же не в Кремле сидишь, или сказок этих начиталась, как не та бабочка не там крылышком махнула, и в не той стране не того президента выб…
Мать прижимает палец мне к губам, чш, чш…
– Беги.
– Чего?
– Беги… через чёрный ход давай, скорее… эти… пришли…
Уже не спрашиваю, кто эти, уже понимаю, кто эти, ещё бы, поделом, чтобы неповадно было, ишь какие, повадились в прошлое шастать…
Всё понимаю.
За мной.
Выскальзываю на лестницу, где здесь чёрный ход, ну-у, если это чёрный ход, что тогда парадный, выбираюсь на улицу, прячусь за какими-то сараями, мимо меня ковыляет малыш, тащит за ухо синего медведя, хочу спросить, где ж твоя мама, а-а, это семидесятые, тут малыши так и ходят по двору… молодая женщина смотрит из окна, даже не дрогнет, когда видит, как её сынулька ковыляет к какому-то дядьке…
Вот они.
Их трое.
Выходят с чёрного хода, просекли-таки, с-суки, оглядываются, переговариваются тихонько.
Вон они. Идут через пустошь. Идут прямо на меня, надо куда-то бежать, ха, бежать, легко сказать, подстрелят, хлопнут, как муху…
– Товарищ, здесь нельзя.
– А?
– Здесь ходить нельзя. Закрытая зона.
– А… я только…
– Идите, идите… вон дорога нормальная, если вам в город, так в два счёта дойдёте.
Иду. Запоздало прошибает пот, обошлось, приняли за товарища, который стоит в очередях за кефиром и делает пятилетку за пять минут. Иду к городу, за сараи, так непривычно, ни одного фантика от сникерса, ни одной бутылки из-под колы, дикие люди…