Второй синдром Геракла

Геракл уходил в прошлое,

погружаясь в него все глубже и глубже

— и никакая сила уже не могла вернуть

его в день сегодняшний.

Он уходил душой туда,

где его еще не звали Гераклом,

где были живы отец . . .

И стоило ли пытаться заманить

его в победоносное, знаменитое,

беспросветное «сейчас»?!

но «не здесь» и «не сейчас».

«Герой должен

быть один» Г.Л. Олди.

Солнечный летний день, август на закате. День рождения — странный праздник случился на прошлой неделе. Беготня по поводу футбольного чемпионата понемногу стихает, но коллеги ещё на нервах. Но это только всплеск и суета. Жизнь тусклее и обыденнее с каждым годом.

Уже лет тридцать не могу понять:

Куда подевались майские жуки;

фруктовое мороженое за семь копеек;

восторг летнего утра и вкус первой сосульки?

Газировка с сиропом из автомата за алтын и автобус за пятак уже далёкое прошлое.

Полеты во сне это детство Тепло от того что кто — то рядом улыбнулся, награда, а не жизненная необходимость.

Отчего земляничное мыло пахнет чем угодно, но только не земляникой?

Куда подевался мой мир?

В котором было будущее, а осталось только серенькое настоящее?

Я сам сделал его таким?

Или все было не так, а я просто все выдумал?

Или это для меня кто — то выдумал и устроил?

Или может быть это «Шоу Трумана» такое?

Но тут не сходится, Екатеринбург несколько великоват для таких игрищ. Или не для меня одного кино крутится?

Пресловутая матрица шалит? Как хочется все повернуть, вернуть, исправить, наладить.

Не себе, себя не жалко. Родителей вернуть, не так уж и много они успели. Война и разруха, какое уж тут счастливое детство. Да и молодость не шибко радостная вышла. Детям жизнь облегчить или наоборот сделать более интересной.

А вот тут, наверное, всё же наверстать упущенное именно мной. Шторка упала как в объективе древнего фотоаппарата.

Процесс

«Драматического писателя

должно судить по законам,

им самим над собою признанным.»

А.С. Пушкин

Бам по голове тяжелым и скользким. Темно, просто темно, ночь и фонари не горят. Их с десяток на меня одного. С цепями, фторопластовыми дубинками. Пришлось конечно повертеться и попрыгать. Нет, жена с подружкой за спиной не пострадали, хотя убегать и не торопились. Нормально справился, сотряс, лопнувшая кожа на черепе и синяк в пол — лица на месяц — мелочи. Приколол хирург, «шей тут тебя, а там концерт «Машины времени»

— Фанатеем? — поддеваю врача.

— Возраст не тот, — отбивается медикус.

Самому чуть за тридцать, мне двадцать семь. Ну так языками зацепились. Про «Машину времени», концерт как

раз по телеку шёл. Про армию, хотя он и не служил. Так всё быстренько получилось и аккуратно, рука лёгкая оказалась.

Только начал на позитив настраиваться. И тут меня втягивает в тоннель. По стенкам бегут сцены моей жизни. Вот так оно и пролетает перед глазами?

Что делать? Кто виноват? Все? Отлетаю? Или?

Пытаюсь нырнуть в картинку, но меня отбрасывает, соскальзываю дальше.

Приезжает скорая. Нитевидный пульс, слабое дыхание. Никаких реакций. Безвольное тело кладут на носилки, сирена. Благо больница недалеко. Пульса нет, снова теребят и делают искусственное дыхание. Ныряю в стенку тоннеля. Здесь старшие балбесы заманили в карьер. Выскакиваю из воды, отплевываюсь, уроды. Плыву к дальнему берегу, выползаю на сушу и понимаю, что тогда плавать не умел, но выплыл. Тяжело, как и тогда. Сознание уплыло. Снова засасывает тоннель. Лечу быстрее и понимаю, смоет как в унитаз. Или куда там в таких случаях.

Почему мы об этом не знаем? Не положено или не поставлено? Пытаюсь шутить или как?

Белые стены, белый свет, реанимация? Двое в белых халатах над моей тушкой. Да над моей, понимаю, вижу откуда—то сверху, сквозь стенку того же тоннеля, читал про такое. И улетаю все дальше к своему первому крику. Разряд, ещё. Ровно застучал моторчик. Но и всё, бессознанка не отключается.

Воннегут сказал бы: Такие дела.

Дуглас Адамс сказал бы: Без паники!

Покойный Дамблдор сказал: «Для высокоорганизованного разума смерть — это еще одно приключение».

Умирать только первый раз страшно сказал Коннор МакЛауд.

Снова влетаю в воду.

Разъяснения к предисловию

Надо жить, и единственно это

надо делать в любви и надежде;

равнодушно вращает планета

кости всех, кто познал это прежде.

И.Губерман

Согласно Пристли «все то, что мы, когда — то выдумали и описали, может существовать в реальности в каком—то далеком уголке Вселенной» Одна из разновидностей все того же субъективного идеализма.

Несколько лет назад сделал ход в не том направлении, сменил работу следом начались неполадки со здоровьем, пришлось сменить среду обитания с комфортной на выгодную. Возникло ощущение приближения белого зверька. Появился интерес к книгам про попадалово во всех смыслах. Охват пошёл широчайший от палеолита до Брежневского застоя. Читал, анализировал, делился своими выводами с интернетом. Подбивал теоретическую базу. Искал ходы и рецепты. Составил для себя список вариантов и потребные для их протекания планы. Осознал, что все планы и ожидания — ерунда. Никому нет нужды заботится обо мне ни тут, ни ТАМ.