Вячик Слонимиров и его путешествие в непонятное
Шрифт:
– Плесни-ка и мне немного.
Вячик на всякий случай пересел на пол, расположился на ковре. Потом смешал для Гульнары джин с тоником в высоком серебряном кубке, возможно, из него в свое время выпивали крестоносцы (или очередная бутафория?). Гульнара отпила глоток и поставила кубок рядом с собой на ковер. Потом качнулась в кресле, переступила ногами на модных платформах.
– Так на чем мы остановились?
– Ты говорила про Зазеркалье, - напомнил Вячик, - только не сказала, как это понимать.
– Как тебе объяснить... Одним словом, я лично предпочитаю называть это Зазеркальем. Знаешь, как в сказке.
– У вас тут, может быть, и король
– Нет, у нас вся власть принадлежит народу. Демократия. Только, как бы это сказать, немного перевернутая.
– Как она может быть перевернутой? Тогда это не демократия вовсе, а диктатура...
– А она у нас так и называется - диктатура демократии. Так что люди довольны.
– А людей здесь, вообще, много?
– Иногда мне кажется, что очень мало, как сейчас. А иногда, что слишком много...
– Как это?
– А так, что круг людей, с которыми приходится общаться, большой, но в нем очень мало тех, с кем действительно хотелось бы быть... Понимаешь?..
"Еще бы, - подумал Вячик, - из ухажеров тут небось один Сарафанов и есть, вот она и разводит клей. Общаться ей не с кем!" Но вслух, разумеется, ничего не сказал.
– А ты сама откуда?
– Какая разница? Предположим, - с Москвы.
– Предположим. А здесь давно?
– Давно. Вообще, мы попали сюда всей семьей, с бабушкой, чемоданами и собачкой. Мы вообще-то в Америку ехали, ту, что на картинках, но что-то случилось в дороге, завихрилась какая-то модуляция (это мне потом уже Сарафанов объяснил), и мы оказались здесь. А той Америки, что на картинках, оказывается, вообще в реальности нет, в нашей, во всяком случае, точно, она существует только в глянцевых журналах и туристских проспектах...
– Может, вы просто по ошибке попали не в то измерение?
– Может быть.
– Гульнара задумалась, прежде чем ответить.
– Может, это случилось, когда мы летели из Рима в Нью-Йорк, или еще раньше потерялись по дороге. Потом я тут в школе училась, в колледж пошла, на работу устроилась. Это я уже потом поняла, что Америки на самом деле нет, есть только мечта о ней, и когда она реализуется, то перестает существовать.
– Знаешь, одна моя знакомая недавно вернулась из Италии в большом потрясении. Она никогда нигде не была, потому что из своей Махачкалы прилетела прямо в Нью-Йорк. Она была поражена тем, что есть, оказывается, другая заграница, именно такая, как на картинках, а она-то уже начинала серьезно сомневаться и думать, что Заграница, о которой мечталось, - это и есть наши зассанные Бруклин и Бронкс...
– Так она же в отпуск ехала, а не в эмиграцию...
– Это точно. Возможно, что, реши она там остаться, для нее и Венеция стала бы дырой...
– Конечно. У нас как раз и была другая Италия - комнатка в коммуналке, прямо как в Харь... то есть в Москве. И рынок Американо. У некоторых, правда, было море в Ладисполи, Остии и Санта-Маринелле, но мы с родителями жили в Риме. Родители все время ссорились, бабушка болела, на улицу меня одну не выпускали. Мы даже на экскурсию никуда не съездили, зачем-то все деньги экономили, консервы жрали, папка курил вонючие советские папироски, так что на него оборачивались прохожие.
– Может, тебе так кажется потому, что ты по-настоящему никогда нигде не была? Ведь есть, например, Калифорния, это как раз та самая Америка, что на картинках. Я знаю, я там бывал. Снаружи, во всяком случае, там гораздо больше того, о чем мы мечтали, как раньше представляли себе эту самую кайфовую жизнь - улыбки людей,
– Подумаешь, - почему-то нахмурилась Гульнара, - и у нас тоже есть морские пейзажи.
– Именно, хотя, не побывав здесь, никогда не представишь себе Нью-Йорк приморским городом. А ведь летом Нью-Йорк, Бруклин во всяком случае, превращается в совершенно южный город, типа Сочи, то же море, шашлычные под открытым небом, и люди все наши. А в Калифорнии - наоборот. Оказалось, что пейзажи есть, пляжи есть, а купаться нельзя - вода слишком холодная. То есть, понимаешь, опять обманули. Но это уже так называемый обман второго порядка, когда картинка есть, как обещали, а содержания нет. Понимаешь? Впрочем, тебе не с чем сравнивать. Ведь в Харь... то есть - извини - в Москве нет моря. А больше ты нигде не была.
– Не я одна так думаю.
– Гульнара надулась и даже как бы фыркнула.
– Нет никакой Калифорнии, и Америки тоже нет! Точнее есть, но какая-то не такая...
– Верно, но, с другой стороны, откуда мы знаем, как должно быть? Ведь мы представляем этот мир по картинкам, по рассказам друзей и по телевизору. А это, действительно, чистое зазеркалье, вокруг одни отражения. С другой стороны, ты можешь передвигаться туда-сюда, поехать в ту же Калифорнию... Значит, у тебя есть хотя бы относительная свобода?
– Какая же это свобода, если надо каждый день ходить на работу, а отпуск всего две недели? А знаешь, сколько я за квартиру плачу? Вот именно. Так куда я денусь? Относительно твоего положения это, может быть, и свобода, а вообще, эта свобода-несвобода - это такая же фикция, как и все остальное. Одно слово дыра. Кстати, не обязательно черная, для кого-то, может быть, серо-буро-малиновая, в крапинку. А для негров, наоборот, - белая, по контрасту. И ее тоже каждый устраивает так, как себе представляет.
– Конечно, а как же иначе? Дыра-то, извини, твоя.
– Когда мне в первый раз Сарафанов объяснял, я вроде все поняла, но сейчас много забыла: формулировки там, цифры всякие, выкладки...
– Ты тогда была девушкой?
– Да...
– Понимаю...
– Он тогда говорил, что у каждого есть свое Зазеркалье, и если мы встретились именно здесь, значит, мы созданы друг для друга. Я ему тогда поверила, но теперь я уже не маленькая и знаю, что у каждого есть своя черная дыра. Для каждого она имеет свой вид и масштаб, сужается до размеров комнаты или квартиры, для других расширяется до целой страны, но им в ней тесно, потом Земной шар, Солнечная система, Вселенная и так далее...
– И все это соответствует субъективным степеням свободы...
Нет, не с этого надо начинать.
Ну, это как раз не новость, думал Вячик, чем не другая черная дыра тот знакомый ему мир, где находились Арик Пицункер, Коша и остальные его знакомые и где до последнего времени протекала его собственная жизнь? Такая же, в сущности, только раздвинутая до пределов... Чего? Большого Нью-Йорка? Восточного побережья США? Американского континента в целом? Земли в иллюминаторе? Или, вообще, человеческого житья-бытья? Ну, а если, как это в последнее время стало модно считать, все вокруг действительно всего-навсего сон - то коллективный он или личный, и если личный, то чей - мой, Сарафанова, Кошин или, может, Пицункера? Кто отразился в моем зеркале? Я? Или это мое отражение смотрит на меня оттуда, надменно полагая, что именно оно и есть настоящее, а сам Я (Вячик Слонимиров) - только отражение в нем? И кто бы мог мне все это раз и навсегда объяснить?