Выбор Шатеры
Шрифт:
И страх. Страх оттого, что все уже предопределено и я абсолютно ничего не могу изменить.
Страх, перерождающийся в боль, которая стирает чувство самосохранения. Потому что внезапно отчетливо понимаю: терять уже нечего. У меня и так забрали все. Что осталось? Никчемная жизнь? Проклятая судьба? Отчаяние? Смирение?
Никогда не любила это слово — смирение. По мне, так оно убивает куда лучше дреда.
Перед глазами, словно за минуту до смерти, пролетает вся моя до смешного несуразная жизнь.
Любовь Эвана, которую я, что греха таить,
Равнодушие алкоголички-матери, у которой я все же умудрилась снискать странное уважение, порожденное страхом передо мной. Еще бы — могу дредом и горло перерезать, если приспичит…
Нищета, голод и пробирающий до костей холод Катара.
Сытость и роскошь Руара, за которую приходилось платить слишком высокую цену.
А еще — моя почти зачерствевшая душа.
О да! Я могла бы до конца раствориться в Руаре. Я могла бы стать частью его. Моя рука не дрогнула бы, убивая. Я могла бы, не моргнув, предавать, лицемерить, играть чувствами других, если бы…
Если бы в моей жизни не было тех, кто мне по-настоящему дорог.
Если бы не было Бога, с которым меня познакомил отец Марк. А еще — любви, которую создал этот самый, не вписывающийся в уклад Дария, милосердный и любящий Бог землян.
Любви к ближним… К Эвану, к брату, к Мэд и даже к беспутной мамаше. Ведь какая бы ни была Акраба — она все же моя мать, которая не сбросила нас с Анигаем после рождения в обрыв, как делали в Катаре остальные. А ведь могла бы…
«Бог есть любовь», — именно так всегда говорил отец Марк.
О, эта проклятая любовь! Это она перетасовала все мои карты! Разрушила все четко выверенные планы! Как же она подвела меня! Сделала уязвимой! Зависимой от жизни других, дорогих мне людей! Это любовь вынудила ставить интересы близких людей превыше собственных. Это любовь привела меня сюда, на Плато Семи Ветров — нищую оборванку с никчемной судьбой, чтобы здесь в полной мере я смогла ощутить то, что называется отчаянием и обреченностью. Ведь я абсолютно ничем не могу помочь тем, кого по-настоящему люблю. Спасти их! Или…
…Могу?
Самодовольный Атарксис подходит к Жезлу Власти. С какой самоуверенностью избалованный гордец протягивает руку к Жезлу! В его глазах нет ни капли сомнения в том, что еще немного — и он станет соправителем Дария.
И только тут до меня доходит: весь фокус с Жезлом Власти заключается вовсе не в императорской крови! Вернее — не только в ней! Дело в этой самой фатальной, наглой самоуверенности в том, что ты достоин быть повелителем Дария. Не кровь Древних дает тебе власть над Жезлом, а вера в собственные силы, убежденность, что ты — и никто другой! — должен занять трон.
Назло!
Наперекор!
Вопреки всему и всем.
Только это достойно императора! Вера, что ты — правитель. Ты. И никто другой!
Но хватит ли этой уверенности трусливому Атарксису? Одно дело — глупая самоуверенность, и совсем другое — инстинкт самосохранения.
Интуиция не подводит меня. Рука наследничка замирает в сантиметре от Жезла
Невольно выдыхаю. Атарксис находится слишком далеко, чтобы я в деталях видела его лицо. Но мне и так понятно: даже если в его жилах и течет императорская кровь, Атарксис все равно не станет правителем. Потому что трус!
Даже стоя здесь, в стороне, я чувствую его неуверенность. Страх. Паническую боязнь смерти.
В последнее мгновение инстинкт сработал. Это он заставил наследничка замереть с вытянутой рукой в сантиметре от Жезла Власти. В одном миге от титула соправителя Дарийской империи. Собственная жизнь оказалась куда ценнее престола. Надо признать: парень не конченый дурак. Немного мозгов у него все-таки осталось.
Перевожу взгляд на веселящегося дэуса Бэра, который, несмотря на судьбоносность ситуации, не перестает жевать курицу. Затем на разочарованную Глэдис, недоумевающего Карла, Дэмониона, одаривающего племянника надменным, презрительным взглядом.
Атарксис разочаровал многих, но зато он остался жив.
— Еще не время! — громогласно произносит несостоявшийся соправитель и делает шаг назад.
Надо же! Даже нужные слова к случаю подобрал!
Время… Его-то как раз у меня и нет.
Поднимаю взгляд на небо. Еще немного, и Тус и Наоки исчезнут, окончательно уступив место звезде Сатаба. Церемония закончена, а значит, Дэмонион вернется к своим делам. А дела таковы, что правитель Дария ни за что не даст Эвану живым покинуть пределы империи. Из тридцати минут осталось двадцать.
Атарксис струсил. Что ж, этого и следовало ожидать. Верховная Ведунья покрепче облокотилась на посох. Все тело нестерпимо ломило после недавнего перемещения в пространстве. Да еще эти гуляющие по Плато ветра. Наверняка ее сегодня продует, и лечи потом спину. Хорошо еще, что она в прошлый раз не убила в сердцах Бэра. Надо будет вечерком заглянуть к нему — пусть пропишет лекарства, мази. Магия — магией, а со здоровьем шутить нельзя. Не те уже годы.
Глэдис выцепила взглядом в пестрой свите Верховного Лекаря. Тут же усмехнулась. Как всегда, непотопляем. Синяки, оставшиеся после их прошлого общения, тщательно забелены пудрой. И даже здесь, на Плато Семи Ветров, обжора Бэр не изменяет себе — смачно жует жирную куриную ножку. Да когда он наконец нажрется-то?! И как в него все это влезает?
Верховная Ведунья уже хотела отвести взгляд от лекаря, как вдруг с ним начало происходить что-то странное. Сначала Бэр выпучил глаза, словно увидел отголосок, затем подавился, закашлялся, но глаза так и не оторвал от какой-то точки.
Интересно, что такого мог усмотреть непробиваемый пройдоха-циник, которого обычно очень трудно чем-либо удивить?
Заинтригованная Глэдис проследила за шокированным взглядом Бэра и застыла сама. Прямо на них, по каменной дороге, ведущей к Жезлу Власти, шел призрак. Нищенка, катарская оборванка, дочка беспутной мамаши, которая однажды осмелилась проделать то же самое…