Выбор владельца элитного клуба
Шрифт:
Даже счёт до десяти и обратно уже помогает плохо.
– Нет, не могу, - отвечаю я.
– В смысле - ты не можешь?
Очень стараюсь говорить спокойно. Но продолжать этот диалог дальше уже просто выше моих сил.
– В прямом, - холодно и жёстко отвечаю я.
– Ты номер телефона Кости мне дашь?
– Кать, - принимается снова наезжать она, - я говорю: тебе нужно приехать сюда! Сейчас! Врубаешься?! Сейчас!
– Нет, не нужно. Мне нужен только Костин номер.
– Тогда - нет!
Пожимаю
– Тогда - пока, - отвечаю я.
– Катя!
– взрывается криком сестра.
– Ты что не понимаешь, что ли, что я...
– Что ты охуела вкрай?
– спокойно перебиваю я её.
– Да, понимаю. Хорошего дня.
И вешаю трубку.
Состояние - просто пиздец. Ноги ватные. Я настолько подавлена, насколько это вообще возможно, наверное. Прислонившись спиной к подоконнику, медленно сползаю на пол. Зарываюсь пальцами в волосы. Прикрываю глаза. Всё это - какой-то дурдом.
Так, собралась!
Встаю.
И понимаю, что работать сейчас я просто не в состоянии. Потому что внутренне меня потряхивает так, что все силы уходят на то, чтобы не расплакаться. Я перестала вообще что-либо понимать во всём, что происходит. Кому верить, кому нет? Кто я - для этих людей? И что мне вообще делать теперь?
Возвращаюсь в офис, наливаю себе новую чашку кофе и сообщаю коллегам, что скоро вернусь.
Спускаюсь вниз, в холл, а потом выхожу во двор.
На улице - довольно приятно. Хоть и пасмурно.
Стою неподалёку от входа, осторожно пью горячий, дымящийся кофе и просто наблюдаю за жизнью большого города.
Всё, как всегда. Изредка бибикая, проносятся машины. Спешат по своим делам люди. На мусорных баках справа вдали и перед ними, деловито суетятся сизые и чёрно-серые голуби.
И тут, забыв про кофе, я замираю.
Потому что вижу, как на автостоянку заезжает Костин чёрный автомобиль. Ещё до того, как это осознать, я это просто чувствую. И когда он останавливается, открывается дверь, и я вижу, как оттуда выныривает Костя - красивый, спортивный и очень уверенный в себе, я просто подвисаю.
В голове отчего-то мелькает мысль, что может быть, стоит быстро юркнуть в задние бизнес-центра, чтобы он не подумал, что я его тут ждала? Глупости какие! Что за бред вообще лезет в голову?!
Он в коричневом пиджаке, чёрной водолазке, синих джинсах и коричневых туфлях. Стильный, классный, он тут же привлекает внимание двух девчонок лет двадцати, которые идут мимо. Они смотрят на него, переглядываются, хихикают, в общем, ведут себя, как дуры. Но... Я, даже понимая, что он не обращает на них никакого внимания, чувствую укол ревности... Интересно, на него все женщины так реагируют? Фигово, если так. От ревности сдохнуть можно. Даже, если, в общем-то, не ревнивая.
И тут он замечает меня.
Замираю.
Но
Настораживаюсь.
Здесь явно что-то не так.
И мне вдруг приходит в голову, что всё, что происходит сейчас - это не то, чем мне кажется.
Что всё сложнее, чем так, как я это вижу.
И вот пока я думаю об этом, он, пересеча частично пустую автостоянку, подходит ко мне.
– Привет.
– Привет, - тихо отвечаю я.
– Я забыл отдать тебе сумку.
– Да... Там и телефон мой...
– Она у меня в машине. Временем располагаешь?
Пожимаю плечами.
– Смотря для чего.
Вздохнув, он несколько секунд смотрит в сторону. Потирает пальцами подбородок. Поворачивается ко мне:
– Хочу кое-что с тобой обсудить. Но, - он оглядывает вход и стену за моей спиной, - не здесь.
– Хорошо, - отвечаю я.
– Но если это срочно, у меня есть всего минут пятнадцать.
– Этого хватит, - кивает он.
– Но тогда - в машине. Не в ресторане.
Да я как бы и не планировала сейчас в ресторан...
– Ладно, - тихонько отвечаю я.
– Пойдём тогда.
Глава 22. "Решение"
Мы проходим через автостоянку и, спустя несколько секунд усаживаемся на передние сиденья в его чёрном, блестящем "БМВ". Некоторое время он молчит. Пальцами правой руки немного нервно постукивает по рулю.
– Что случилось?
– обеспокоенно спрашиваю я.
– Расскажи мне.
Он надувает щёки и шумно выдыхает.
– Я созванивалась с сестрой, - говорю я.
Он быстро поворачивает ко мне голову. Взгляд напряжённый.
– Она сказала, что у тебя в Клубе Таня закатила скандал.
– Есть такое, - кивнув, отвечает он.
– Ты из-за этого переживаешь?
– убрав прядь волос за ухо, спрашиваю я.
Он вздыхает.
– Я не знаю, с чего начать, Кать. Честно говоря, всю дорогу до твоей работы обдумывал разные варианты диалога, да просто - самого его начала, и вот понимаю теперь, что начать-то как раз и тяжело.
– Ну...
– растерянно пожимаю плечами я.
– Начни с чего удобно...
Он взъерошивает пальцами волосы.
– Хорошо.
Но молчит. И смотрит перед собой.
– А откуда ты знаешь, где я работаю?
– чтобы хоть как-то прервать эту неловкую, напряжённую паузу, интересуюсь я.
Хмыкнув, он снова поворачивается ко мне.
– Ты прикалываешься?
– он улыбается.
– Нет, - покачав головой, обескураженно отвечаю я.
– Ты ж сама и написала в анкете, когда данные о себе оставляла в Клубе.