Выбор владельца элитного клуба
Шрифт:
– Есть.
– Боишься?
– Боюсь.
– А почему?
– Потому что не знаю.
– Чего не знаешь?
– Не знаю, что с этим делать.
Молчим.
– А если я тебе рожу?
Тишина. Замер.
– Кость?
– Кать... Не играй со мной, ладно? Я и без того устал.
– Я не играю. Я всерьёз. Только я ведь ребёнка не отдам. Я могу родить только любимому мужчине и только в том случае, если он хочет семью.
Снова молчит. Думает. И это ожидание - тяжёлое. Я уже жалею, что вообще начала этот разговор.
– Кать.
– М?
–
– Я знаю.
– Понимаешь, я ведь влюблён. А как мне понять, что это надолго? Как я могу гарантировать что-либо на этом основании? Да, ты мне крышу сносишь. Это правда. Да, сплю и вижу, что ты - моя. И очень хочу представить себя твоим мужем.
Теперь молчу я.
– Но даже фантазировать на эту тему мне страшно, - тихо признаётся он.
– Потому что я всю жизнь жил, как холостяк. Всю жизнь думал в контексте "я". А вот ты появилась, и я стал мыслить в контексте "мы". И это пугает. Потому что...
Он умолкает.
– Потому что что?
– с трудом сдерживая подступающий к горлу ком, спрашиваю я.
– Потому что где гарантии? Где гарантии, что ты и дальше будешь такой? Такой прекрасной, нежной и страстной? Единственной? Где они? В чём они? Пойми, я не хочу трахать мозги ни тебе, ни себе. Но я думаю, что рановато пока говорить о ребёнке. Ты - не та, с которой я могу заключить такой договор, как с твоей сестрой. Ты - та, с которой мне хочется просыпаться рядом. Ради которой хочется горы сворачивать. И я не понимаю, как к этому относиться. Не понимаю, почему другие женщины вдруг взяли - и померкли будто. Не понимаю, Кать. Прости, я говорю, наверное, совсем не то, чего ты ждала. Но я не могу тебе врать.
– Мне приятно.
Молчит.
– Ты боишься отношений, Кость.
Молчит.
– Ты запутался в женщинах. Не знаешь, как себя вести.
– Да. Всё верно.
– Но ты пойми главное, ладно?
– М?
– Я... ни на что не претендую. Правда. Я знаю, что ты уедешь. Просто хочу, чтобы ты знал. Если тебе вдруг захочется, чтобы я родила тебе ребёнка, и ты подумаешь о том, что быть со мной - это не груз, а свобода, я - к твоим услугам. Потому что, когда ты уйдёшь, Кость, у меня мир вокруг посереет. Цвета лишится. И я это знаю. Не могу сказать, что готова к этому, но знаю это точно. Так уже было.
– И у меня... так...
Глава 19. "Рассвет"
Чувствую, что кто-то целует меня. Жмурюсь и прячусь под лёгкое одеяло. Убираю его с лица и приоткрываю один глаз. Затем второй.
– Привет...
– сонно и сладко потягиваюсь.
– Привет, - улыбнувшись, говорит он.
– Прости, что разбудил. Долго не решался.
– Ничего страшного...
– улыбаюсь я и глажу его по ладони, упёртой в постель.
Он сидит на краешке рядом со мной. Придвигаюсь
Он в трусах и рубашке.
– Мне ехать надо, - грустно говорит он.
– Очень не хочется, но надо. Не хотел уезжать так, чтобы ты проснулась и не обнаружила меня рядом.
Чувствую подступающую к горлу тоску.
– Спасибо, что разбудил...
– тихо говорю я.
– Правда спасибо... Ты завтракал?
Он качает головой.
– Чайку глотнул.
– Подожди, - поспешно говорю я, и перекатившись на другую сторону кровати, встаю.
Ищу ногами тапочки и не нахожу.
– Сейчас я...
– торопливо говорю я.
– Сейчас. Сделаю тебе вкусный завтрак. Только умоюсь быстро, ладно?
– Не торопись, - нежно произносит он.
– У меня минут двадцать ещё есть.
За окном - розовое небо. Светает.
Киваю и иду в ванну. Быстро умываюсь и, усевшись на унитаз, чищу зубы. Смыв, споласкиваю щётку, полоскаю рот, горло, быстро вытираюсь полотенцем, накидываю халатик, и, завязывая его на ходу, выхожу.
Он уже в брюках. И носки надел. Красивый такой, с ума сойти... Господи, какой же он всё-таки красивый мужчина... И как же ему идёт эта небритость...
Подхожу к нему. Обвиваю шею руками.
Он обнимает меня за талию.
Мы целуемся. У меня голова кружится от того, как это всё классно... Но одновременно с тем мне невыразимо грустно. Я многое сейчас отдала бы только за то, чтобы он остался. Но я знаю, что он уедет. Понедельник. Он - деловой человек. У него полно работы. Важные встречи. Переговоры. Клуб. А мне его сейчас обратно в постель... Уткнуться носом в грудь или шею и уснуть в его объятиях. И ничего больше не хочется. А проснувшись, вновь заняться любовью. Потому что ночью был не секс. Это не секс. Это другое.
– Будешь омлет? И гренки с джемом?
– Звучит просто супер, - говорит он.
– Но, боюсь, что на омлет для меня - просто нет времени. А вот чай и гренки с джемом - это прям то, что нужно.
– Отлично! Я быстро, Кость!
Так, вода в чайнике есть. Тыкаю пальцем в кнопку. Зажигается огонёк.
– Не торопись... Мне само твоё желание приготовить мне завтрак приятно. Оно само по себе уже ценно. Правда. Обычно у меня не так.
– Да?
– нарезая хлеб, оборачиваюсь.
– А как у тебя обычно?
Он пожимает плечами.
– Обычно я ем йогурт, пью стакан апельсинового сока, делаю пару бутеров с сыром и бегу на тренировку.
Улыбнувшись, возвращаюсь к готовке.
– И никаких женщин с утра, - усмехнувшись, добавляет он.
– А почему?
– Ну... Так сложилось. Исторически.
Не настаиваю.
Быстро обжариваю гренки, достаю из холодильника абрикосовый джем и торопливо, густо намазываю их ложкой.
Дзынькает чайник. Вскипела вода. разливаю по чашкам чай. Ставлю перед Костей тарелку с гренками с джемом. Чашку с пакетиком заваривающегося чая. Заварочный чайник пустой, и в условиях цейтнота не до того, чтобы ждать, пока настоится в кипятке чай.