Вышедшие из мрака
Шрифт:
– Ну да, ты теперь частный детектив, богатенький..., - потер ладони Селюков.
– Да уж побогаче тебя, - усмехнулся Дьяконов.
– Пока работал в Управлении, получал только выговоры и втыки, а теперь иногда и баксами балуют...
– Ладно, нечего тут хвастать своими миллионами, говори, что нужно...
– Нужно вот что, Миша... Мне нужна исчерпывающая информация о неком Жебраке Василии Дмитриевиче...
– Жебрак-то?
– усмехнулся Селюков.
– Известная личность... Была в свое время... Теперь кругом пункты обмена валюты, а раньше запросы населения
– А что за человек? Поподробнее...
– Интеллигентный человек, выпускник филфака ЛГУ, интеллектуал, острослов... Попался по своей же глупости и неосторожности, слишком уж бурную деятельность развил и жить стал на очень широкую ногу, человеком оказался твердым, никого не заложил, получил двенадцать лет строгача, сидел на Колыме. Потом бежал...
– Это я знаю... Связи его меня интересуют...
– Связи? Жена осталась в Питере, только она заново вышла замуж через несколько лет после того, как посадили Жебрака, сын... Мать умерла совсем недавно. Сыну сейчас лет около двадцати... Ну, друзей было много, это само собой. Общительный был человек...
– Надо бы мне навестить его жену...
– Организуем, это не проблема. Тебе что, прямо сейчас?
– А почему бы и нет? За этим же приехал...
Селюков позвонил в справочную и уточнил адрес бывшей жены Жебрака.
– Короче, она живет в той же самой квартире на набережной адмирала Макарова, что и раньше. Со вторым мужем-то она давно уже развелась, сообщал Игорю Селюков.
– Так что же?
– вскочил Игорь.
– В путь!
– Удачи тебе, съездишь - перезвони. Полагаю, что этот вояж мало что тебе даст...
– Курочка по зернышку клюет, - возразил ему Игорь и вышел из кабинета...
... Дверь Игорю открыл высокий, за метр девяносто, парень, голый по пояс и в шортах, с обритой наголо головой.
– Вам кого?
– пробасил он, глядя на Игоря сверху вниз.
– Ваша фамилия Жебрак?
– спросил Игорь.
– Моя фамилия Полушкин, - сурово глядя на незваного гостя произнес глухим баском юноша.
– К великому моему сожалению, - уголком рта усмехнулся он.
– А мама дома?
– как-то даже растерялся Игорь.
– А мама дома, - ещё суровее взглянул на Дьяконова Полушкин.
– Можно ее?
– Можно ее... Мама! Тут какой-то...
Игорь так и продолжал стоять в дверном проеме перед великаном-юношей, пока за его могучей спиной не показалось печальное лицо женщины лет сорока с небольшим...
– Вы Марина Михайловна?
– спросил Игорь.
– Да, я Марина Михайловна. Вы по какому вопросу?
Великан-юноша продолжал исподлобья глядеть сверху вниз на Игоря.
– Пройти позвольте... Мне надо с вами поговорить, Марина Михайловна...
Хозяйка как-то неодобрительно поглядела на Дьяконова и жестом пригласила его пройти.
Окинув взором квартиру, Игорь понял, что живут её обитатели довольно скромно, хотя и чисто.
– Садитесь, говорите, - произнесла Марина Михайловна.
– За недостатком времени начну без предисловий, Марина Михайловна. Скажите, давно вы видели вашего бывшего мужа Василия Дмитриевича Жебрака? спросил Игорь.
Что-то дрогнуло в лице Марины Михайловны. Она с каким-то испугом поглядела на Игоря.
– Я видела его в последний раз в восемьдесят четвертом году, когда милиция увела его из этой самой квартиры, - тихо и внятно произнесла она. Вы, полагаю, тоже из милиции...
– Почему вы так подумали?
– Потому что вы задаете вопросы, как милиционер. Мне в восемьдесят четвертом году немало их задали... Так что, печальный опыт общения с советскими правоохранительными органами имею.
– Я частный детектив Игорь Николаевич Дьяконов из Москвы, представился Игорь.
– И что же вам нужно от моего покойного мужа?
– Почему вы полагаете, что он покойный?
– Если бы он был жив, он был бы с нами, со мной и с сыном...
– Но его никто никогда не видел мертвым...
– Мне известно, что он совершил побег из колонии. И правильно сделал!
– вдруг крикнула Марина Михайловна и вскочила с места.
– Потому что его посадили ни за что, за то, чем занимается весь цивилизованный мир, за то, чем в России занимаются пункты обмена валюты уже почти десять лет... А его... на двенадцать лет, с конфискацией... Убежал, и молодец... Жалко только, что не дошел... Попробуйте пройти сотни километров зимой по Сибирской тайге, господин Дьяконов! Это вам не в кабинетах людей допрашивать, посмеиваясь и пыхтя им в нос своей сигареткой!
– Зря вы так со мной, - нахмурился Игорь.
– Ма, чего этому типу надо?
– всунулась в комнату наголо бритая голова сына.
– А не пошел бы он отсюда...
– Я пойду, когда мне будет нужно, - вспылил Игорь, тоже вставая с места.
– Тихо, Антоша, тихо..., - подошла к сыну Марина Михайловна.
– Иди к себе...
Антоша сгинул, ворча под нос какие-то проклятия в адрес незваного гостя, а хозяйка и гость снова сели друг против друга.
– Значит, с тех пор он о себе не давал знать?
– спросил Игорь.
– Да не давал он, не давал... Только снится, постоянно снится, вдруг заплакала Марина.
– Я же предала его, вышла замуж за Бориса Полушкина. Он усыновил Антошку, мы прожили с ним семь лет, а потом он бросил меня и женился на какой-то девчонке... Я осталась безо всего, с больной матерью Васи на руках. Она в последнее время была совсем парализована... Вот здесь, в этой квартире, она умерла на моих руках... А Вася, это был такой человек... Я никогда таких не встречала ни до, ни после... Какой там Полушкин? И все остальные... Они по сравнению с ним просто ничтожества... Сгноить в тюрьме такого человека... Он теперь бы ворочал такими делами, если бы остался жив...