Выстрел в Опере
Шрифт:
Впервые женские стихи стали сильнее мужских!.
Но было одно «но»…
То были чужие стихи!
— А это ты видела? Позвольте?.. — Перегнувшись через ряд, Красавицкий обратился к девушке в круглой шляпке. — Премного благодарен. Смотри.
Он протягивал Маше томик стихов в бумажном переплете.
ИЗИДА КИЕВСКАЯ
«ВЕЧЕР»
— Так называлась первая книга Анны Ахматовой, — осоловело сказала Маша. Она приняла «Вечер» в руки, открыла, прочла строки на первой странице. — Боже, Даша взяла у меня ее книги… Она опубликовала ахматовские
— Деньги. Много денег, — дал все объясняющий ответ Мирослав. — У нее на счету пять миллионов.
— Но ее же разоблачат, обвинят в плагиате!
— Не думаю, — сказал Красавицкий. — Она идиотка, но вовсе не дура. Подозреваю, она украла лишь те стихи, которые еще не написаны. «Мы рождены, чтоб сказку сделать былью», — процитировал он. — «Эта песня еще не написана». Помнишь?
— Это я, — поняла Маша. — Я сама подсказала ей. Как Кате про Гинсбурга… Я сама виновата во всем.
— Не смей так думать!
— Но это так. — Машины глаза были пусты. — Я убедила их перебраться сюда.
«Только благодаря вашей вере — огромной, несокрушимой, непостижимой вере в существованье добра… Только неотразимость вашей веры вынудила прочих. Вы поймете позже…»
Она поняла.
— «К+2 верт». «К» — это не Катя! Ведь Катя — не «К». Она — Екатерина. Это я! Маша Ковалева. Я убедила их двоих, потому что верила в то, что добро не может не быть. Я стояла на Царской площади, когда прапрабабушку Кати переехал трамвай. А потом уговорила Катю… Я и есть тот дьявол у трамвайных путей! Я, как Шполянский, который просто подсыпал сахар. Я просто подсказываю им всем, как совершить зло. Я — дьявол… Забавно. Пойдем. Быстро пойдем со мной!
— Куда?
Они выбежали из зала.
Гул аплодисментов глухо бился в стены. Они неслись по коридору. Какой-то внушительный господин попытался остановить их: «Не положено!» И сполз по стене, пораженный словами черной Книги, рассыпавшимися, как черные бусины.
«Разве слепые не ворожат?»
«Я — не слепая!»
Даша повстречалась как-то неожиданно — новоявленная «поэтесса» была облачена в стог цветов, подаренных поклонницами. Ослепительно-радостный свет вырывался из всех ее пор. Лицо с округлыми щеками собиралось лопнуть от счастья.
— Как ты посмела! — прошипела Ковалева.
— А че такое? — и не подумала та посыпать голову пеплом. — Во-первых, это не ее, а наши стихи! Она ж сперла нашу Лиру, а я, можно сказать, возвращаю украденное на историческую родину. И я не какая-то там Ахматова-не-Горенко. Я — Изида Киевская! Я прославляю наш Город одним своим именем! Это во-первых. Во-вторых, спасаю ее брак с Гумилевым. И Гумилева спасаю. У него не будет комплексов, что жена стихи пишет лучше него, и он не покончит с собой латентным самоубийством. В-третьих — студент! Помнишь студента-католика, который покончил с собой от платонической любви к Анне Ахматовой? Так вот, я уже спасла ему жизнь. Я с ним переспала!
— Где ж ты его нашла? — не поверил Мир.
— Да здесь он, в Киеве учится. Он, правда, гимназист еще…
— А Ахматова. О ней ты подумала? — крикнула Маша. — Что она скажет, когда прочитает свои стихи?
— Да ничего. — Даша сморщила нос. — Она даже
— Зло это добро, — сказала Маша. — Зло это добро.
Она смотрела в окно.
На заснеженную Царскую площадь, помнившую первый в России трамвай — «сатанинскую машину», родившуюся в один год с написавшим о сатане Мишей.
На Европейскую гостиницу, в которой Ахматова согласилась стать женой Гумилева.
На неприглядный вход в Царский сад, где Киевица оставила Лиру. И на выросший между входом в сад и Купеческим собранием памятник Александру II Освободителю, заманившему на свое открытие Председателя Совета Министров Столыпина, дабы тот разделил судьбу императора, взорванного террористом Игнатием.
Посреди площади завязла коляска с извозчиком.
Петух немилосердно хлестал обреченную лошадь кнутом.
Сузив глаза, Маша выбросила вперед правую руку. Извозчик согнулся в три погибли, хлыст выпал. Ведьма пошевелила губами, посылая заклятие силы, — преодолев сугроб, лошадь легко пошла прочь, унося скрюченного мужика.
— Круто! — оценила зрелище Чуб. — И давно ты ведьмуешь? И как? Мы ж больше не можем!
— Разве слепые не ворожат? — спросила ее Ковалева с непонятным смешком. — Как думаешь, что я сделала? Добро?
— Конечно. А то?
— Ошибаешься. Наверняка у этого мужика трое детей. Наверняка он не сможет работать, и я лишу их кормильца. Наверняка мое добро обернется злом. Добро совершить невозможно.
— С чего вдруг? Дай нищему на паперти сто рублей — вот тебе и добро, — с легкостью разрубила «гордиев узел» подруга.
— Дав сто рублей одному, я обделю ими другого нищего, сидящего рядом. Он пойдет домой и умрет от голода. И мое добро станет злом.
— Ну так дай им обоим по пятьдесят, — не поняла проблемы Чуб.
Ковалева прилепила к стеклу обе ладони.
Киев искрился белой сахарной глазурью. С неба порошил мелкий снег.
«Зима, зима…» — говорил Город.
Все началось зимой и закончится ею.
«Это конец».
— Я поняла, почему люди слепые. Потому что мы не в состоянии вынести правду. И стоит ли жить, если добро — это зло. А зло — все то, что я считала ужасным, недопустимым, все это — добро! Ты украла стихи у Ахматовой… Наверняка она не сможет писать. Ей будет нечего написать — ты все забрала. Наверняка теперь она покончит с собой. Но я даже не могу сказать: ты поступила плохо. Смешно. У меня ребенка не будет.