Й5. Первая книга
Шрифт:
Нелидов вытянулся, не вставая со стула. Его лицо посветлело. Мне сразу стало понятно – ему стало легче. Я понимающе кивнул, нащупал ногой под столом моё любимое заколдованное мусорное ведёрко, его мне подарил мой коллега, который так же любит коллекционировать, но, в отличие от меня, предметами его интереса стали всякие загадочные вещицы с необъяснимыми свойствами. Одним из таких предметов интереса и интерьера оказалось ведёрко, в которое, что не положи, то исчезнет. Навсегда. Насовсем. Любую проклятую вещь выбрось, она не то что пропадёт, даже никакого влияния не произведёт на того, кто её сначала подобрал, а потом принёс мне, чтобы я её выбросил. Полезная вещица. Только нельзя оставлять на виду, так бросишь что-нибудь, потом подумаешь, решишь достать… А нет ничего. И руки совать туда без повода
– Я вам что-нибудь должен?
– Денег вы мне не должны, только подпишите один документик…
Из стола я вытащил бумажку с ручкой.
– Я собираю истории, потом их публикую. Вы даёте согласие. На это всё. А я вам взамен помогаю.
– Вроде бы не трудно.
Ян расписался на бумажке, улыбнулся мне, и в его уставшем, неопрятном лице я начал узнавать человека. Живого, простого, даже немножечко счастливого.
– Что ж, спасибо, до свида… Хотя нет, знаете что, прощайте!
Громко рассмеявшись, он покинул мой кабинет, не закрыв дверь. Я не люблю сидеть на сквозняке, поэтому всегда держу её закрытой. Тем более на ней висит табличка «Г-н Пара-Журналист», очень красивая, из благородного пластика. Я закрыл дверь и только тогда обнаружил, что Ян забыл у меня злосчастный побитый телефон. Недолго думая, я решительно отправил его, вслед за платочком, в мусорное ведро. А что? Теперь мой новый знакомый точно будет спать спокойно.
Тогда мне казалось, что это лишь одна из случайных, в меру странных историй. Одна из, значит, ни с чем не связанная, просто случится и просто исчезнет, как будто и не было её вовсе. Как я тогда ошибался…
С каждым днём необъяснимого становилось всё больше. Моя коллекция наполнялась новыми историями, сначала я не мог и подумать, что они представляют из себя цепочку маленьких событий, объединённую воедино одной, длинной и запутанной историей. Однако скоро я понял, что…
Впрочем, об этом в другой раз.
История вторая. «Фотосессия на кладбище»
После недавнего моего знакомства с Яном Нелидовым, надеюсь, вы не забыли, кто это, мистики и так мною любимых загадочных историй в моей жизни прибавилось. Прошла всего неделя, и вот ко мне в кабинетик ворвался взъерошенный молодой человек.
Сразу скажу, к таким людям у меня отношение, скажем так, неоднозначное. Современный идеал мужчины, он у каждого свой. Этот тип был идеалом более молодого, подрастающего поколения. Модная причёска с выкрашенной в синий чёлкой, милое личико без единого изъяна, приклеенные под глаза звёздочки, голубые линзы, мешковатая одежда, кислотных оттенков… Тусуется, снимает весёлые видео, живёт полноценной, как ему кажется, жизнью. Меняет партнёрш как перчатки, разбивая каждой последующей сердечко, сетует на то, что всё вино в мире не выпьешь, и мемы, шутки из интернета, уже не те. Чем не принц на белом коне? Зарабатывает на своих шалостях он неплохо, даже маме иногда покупает подарки, естественно, не забыв об этом сообщить во всевозможных соцсетях. И вроде бы ничего, пусть живёт… Если бы не его сказочное попустительство в отношении некоторых аспектов жизни. Речь пойдёт не об очевидном: алкоголь, беспорядочные половые связи, воспитание в поклонниках чувства вседозволенности… Нет, это меня мало волнует. Вот желание влезть во всякое место, на котором написано «не влезай, убьёт», вот это да, это уже другой разговор. Залезть, да ещё не одному, а с компанией, третьих лиц привлечь и получить по самое нехочу, подставив под удар ничего не знающих, абсолютно посторонних людей. Безответствтенная страсть к приключениям. Это я не люблю, это я осуждаю…
Естественно, когда передо мной возник сей товарищ, в голове было лишь одно: «Очередная потасовка где-нибудь во дворах двух малолетних компаний, ничего
– Ссори, я тут неследил, – парень виновато взглянул на свои белые, когда-то белые, кроссовки, испачканные в грязи. – Дело срочное, рили, мне нужно, чтобы все об этом узнали.
– И что же такого срочного произошло? – я откинулся на спинку стула, готовясь услышать банальнейшую историю любви/непонимания/ссоры, нужное подчеркнуть, но точно не был готов к тому, что молодой человек изрёк из своего торопливого рта.
– В общем, наша туса хочет сделать кладбище основным местом вписок, а там на кладбище, Людку и Раю призрак убил! Меня никто не слушает, я только что оттуда.
– Б-атюшки… («Неужто опять пранкеры?» – подумал я, не меняя своих убеждений. Ничего серьёзного тут быть не может.)
– И батюшки, там был один монах… Или священник… Ну поп-попом…
– Молодой человек!
– Ну это… Блин… Короче, я всё расскажу, ты только слушай, дядя, хорошо?
– Во-первых, я не дядя…
– А кто, тётя?
– Во-вторых, не язви.
– Не чего?
– Не балуй. Давай сначала разберёмся. Я вот Местячковый Мистик, пара-журналист. А ты, друг мой, кто?
– Я… Я Ти-Шот, – парнишка сделал руками малопонятный жест.
– А по паспорту?
– А по паспорту Тишка… Ну… Тимур Беззаботный. У меня мама в школе директором работает, а папа на заводе начальником.
– Понятно, золотая молодёжь…
– А чё сразу золотая, платиновая.
– Ну, платиновая молодёжь, давай теперь рассказывай, что у вас там приключилось.
Я расслабленно потянулся за блокнотом, очень часто я обращаюсь к нему, когда чувствую, что рассказ моего гостя будет путанный, что потребуется распутывать эту путаницу долго и планомерно, пока наконец не удастся добраться до сути. Достал так же и карандаш. Его удобно потом подтирать ластиком. И приготовился записывать самые важные факты. На самом деле никогда я так сильно не обманывался… Встречают по одёжке, а провожают по уму. Вот я так встретил по одёжке, начислил на кармический счёт Беззаботного кучу грехов, а сам обманулся, и вас почти обманул, чуть не совершил страшную ошибку, повлёкшую бы за собой череду смертей… Видимо, из пара-журналиста судьи не выйдет. Вернёмся всё-таки к тому, что рассказал мне Тимурка.
– Короче, ты меня слушаешь, потом мы идём на кладбище и делаем так, чтобы никто туда не по делу ходить не мог. Ок?
– Допустим. Но давайте вернёмся к убийству. Как это всё произошло?
– Мы вышли рано утром в город, часов в 7. Я, Рая… И Людка. Она просит, чтобы её Луной называли. Но для нас она всё равно Людка, хотя мы и уважаем её выбор.
– Понятно…
– Идём, значит, она нам рассказывает, как Бэлла с Генкой и Ростиком крутит романы. Вот, что у неё только Ромка Бедняков, а у неё и этот, и второй, и третий. «Та ещё ша», говорит. «Так скоро станет многодетной матерью одиночкой.» (смеётся).
– А можно чуть ближе к тому моменту, когда её и…
– Раю.
– Да, Раю, убили на кладбище.
– Короче, вечером мы решили загулять до утра, переночевать у Алисова, он как раз некоторое время назад с Юлькой расстался, она нашла себе зажиточного программера… Ну короче… Луна говорит, типа: «А давайте устроим фотоссесию на кладбище?»
– Прям так прямо и предложила?
– Ну… Ну да. Она говорит, что, типа… Короче, у её Ромки есть сестра, Оливия, а у неё есть подруга. Танька. Она выкладывает всякие мистические фотки, типа такая она вся крутая, хотя нифига не может. Я ей говорил, мол, не надо, мы однажды встречались, она только посмеялась мне в ответ, типа «кто мне что сделает, а?». Ну вот. Луна говорит, давайте сделаем круче, чем у неё. У неё тыща подписчиков, а мы сделаем общий аккаунт, наберём пять. Я говорю, ок. Я ещё в Тик-Токе хотел в своём профиле сделать рекламу, чтобы раскрутить это всё побыстрее. В общем, придумали концепты для фоток. История такая: две подружки пришли на кладбище, в одну вселилась покойница, и та другую грохнула короче.