Я бы тебя не загадала

Хилл Алекс

Дорога до общаги становится настоящей пыткой. И судя по побелевшим костяшкам пальцев на руле, не только для меня. Я его не понимаю. Да и себя тоже. И хочется, и колется. Даже не так. Режется.

Я не знаю… Я запуталась…

Машина с визгом останавливается перед общежитием, но двери все еще закрыты. Не поворачиваю головы. Никита молчит, но через мгновение, его рычание бьет наотмаш.

– Фамилию я узнал от твоих конченых пьяных друзей, после того, как отвез тебя домой в первый вечер. Цвет волос выглядит не натурально.

У тебя слишком светлые брови, для черных волос. Да и глаза… Ладно, похер! Нравится тебе считать себя бедной и всеми обманутой? Вперед! Я лезть не буду. Ты показалась мне интересной, Аня, но я не думал, что ты такая психованная и неуверенная в себе.

Никита нажимает на кнопку разблокировки дверей.

– Беги. Чего ты сидишь? Я тебя не держу. Или что? Помочь тебе выйти? Ах да! Ты же считаешь меня больным на голову маньяком-преследователем. Может, все-таки трахнуть тебя напоследок, чтобы оправдать ожидания? Так же ведут себя такие, как я?!

Больно. Каждое его слово причиняет боль… Дрожащими пальцами тяну на себя ручку двери.

– Ты так и останешься одна, если не научишься верить людям и видеть все не только в черно-белых цветах, – произносит он мне вслед, а я в ответ хлопаю дверью.

Я вижу все только в черном…

Как только за спиной закрывается дверь комнаты, хочется начать крушить все вокруг. От бессилия. От безысходности. От ненависти к… Нет, не к Никите. К себе.

Я его обидела. Точно обидела. А были ли причины? Что я о нем знаю? Совсем немного. Да, он кажется редкостным козлом, но ведь это может быть правдой лишь отчасти. Наверное… Он холодный, резкий, упрямый, но если уж быть объективной… Что плохого он сделал мне?

Черт возьми! О чем я думаю? Почему я об этом думаю?

Падаю на постель лицом в подушку. Закрываю глаза и вижу ту сцену на заправке. Кофе, маффины? Куда он меня вез? Вряд ли убивать, верно? Может быть, хотел показать что-то?

Теперь я этого не узнаю. Из-за своей трусости.

Страх новизны. Страх боли. Страх разочарования.

Где-то в сумке жужжит телефон. Не хочу никого слышать, но все-таки достаю разрывающийся мобильник.

Мама…

– Алло, – принимаю звонок, потому что если этого не сделать, то можно очень сильно пожалеть.

– Привет, дочь. Как дела? Как в универе?

– Привет. Все нормально.

– Ты хоть была там?

– Да, мама. Я там была. Недавно вернулась в общагу.

– Верится с трудом, – недовольно произносит мать. – Аня, прошлый семестр ты окончила хорошо. Нам даже ни разу не звонили с кафедры, но я звонила сама, чтобы узнать твою посещаемость. У тебя есть несколько пропусков. Ты что забыла о своем обещании?

– Нет, не забыла. Я просто…

– Вот именно! Все просто! Ты должна учиться, а для этого необходимо посещать занятия! – строго чеканит мать. – Аня, ты еле-еле школу закончила из-за своих гулек. Не забывай,

мы с отцом взяли кредит, чтобы ты училась в хорошем университете, а ведь могли пустить эти деньги на что-то действительно нужное.

Вопрос не стоял ребром. Я была готова пойти в любое учебное заведение за пределами нашего города, куда бы меня взяли на бюджет. Но у мамы есть какой-то знакомый в нашей местной администрации, который рассказал ей о специальности «гос и мун управление», и она загорелась. Не знаю почему. Думает, это золотая жила или что? Что после окончания учебы, я буду работать и обеспечивать их с отцом в благодарность за широкий жест, а они смогут, наконец-то, жить так, как хотят, как, оказывается, я им всегда мешала?

О-о-о… Сколько раз я выслушивала бредни о том, что именно потеряли родители с моим появлением в их жизни. Что я должна их боготворить и целовать ноги. Может быть, дети и обязаны относиться так к своим родителям, но, помимо создания меня, они должны были сделать что-то еще… Любить меня, например. Поддерживать. Воспитывать. Но мои предки и друг друга-то не любят. Куда уж им до меня. Мне доставались только упреки, нотации и скандалы без повода. Потом, правда, я им этот повод дала.

– Я вас об этом не просила.

– Да как ты со мной разговариваешь?! Ты представляешь, сколько мы из-за тебя нервничали, не спали ночами, все силы на тебя одну, а ты… – в трубке слышится тихий всхлип.

Моя мать та еще актриса. Она думает, что слезами и тоненьким голоском можно заставить любого прогнуться. О каких бессонных ночах она говорит? Когда они с отцом беспробудно пили или разносили квартиру? Это тогда они за меня переживали?

– Мне нужно садиться делать домашнее задание, – лгу и глазом не моргнув.

Желания разговаривать с ней нет никакого…

– Да. Хорошо. Выходные нужны для того, чтобы делать уроки.

А я думала, они нужны, чтобы отдыхать.

– Конечно. Ну, пока, – кладу трубку первой, не дожидаясь прощания.

Тяжело вздыхаю, глядя на телефон в своих руках и… Точно молния прошибает меня от макушки до пят. Это Викин телефон, а мой так и остался у Никиты. Да что ж такое!

Открываю сообщения, и палец замирает над его «именем». Я ведь выполнила условия, значит имею право получить свой телефон назад. Как же это тупо…

Перебарываю гордость, на удивление, она сдается довольно быстро. Это все вина. Она помогает. Да. Я чувствую себя виноватой. И это настоящий отстой.

«Никита, мой телефон все еще у тебя. Можешь вернуть его, ведь я выполнила наш уговор?»

Перечитываю сообщение. Чушь. Еще не хватало дописать извинения и поставить кучу смайликов со слезами. Нет уж! Такого он от меня не дождется.

«Верни мой телефон! Ты обещал!»

Вот так уже лучше. Нажимаю отправить и зажмуриваюсь, качая головой. Почему сердце опять бьется, точно шальное? Почему дыхание становится чаще? Почему я, как ненормальная, сжимаю мобилу в руках и считаю секунды?