Я! Еду! Домой! (2 том) ( от 26/10/2009 )

Круз Андрей

– Мы можем сделать сэндвичи к пиву.
– сказал я, принимая у "ковбоя" банку.

– Я не откажусь.
– усмехнулся он.
– У меня с едой все в порядке, но я такой ленивый стал в последнее время, что мне неохота за ней идти.

Дрика кивнула и быстро направилась к фургону.

– Кстати, а что здесь делалось в последнее время?
– уточнил я, присаживаясь.

– Здесь ничего не делается с тех пор, как этот городишко забросили.
– усмехнулся собеседник.
– Совсем ничего. Даже мои дрова как раньше никто не покупал,

за исключением нескольких человек, что любили заехать поболтать, так и сейчас не покупают.

– И как же вы здесь жили?
– удивился я.

– На чеки, что присылает мне почтой такой парень в полосатом цилиндре. Дядя Сэм. Я в свое время так неловко поймал пулю в брюхо во Вьетнаме, что он счел необходимым подкидывать мне деньжат понемногу, но до конца жизни. Когда я решил бросить работу и перебраться туда, где мне точно никто не будет мешать, вместе с пенсией это получалось неплохо.

– Один?

– Нас здесь двое было.
– ответил тот.
– Я... меня, кстати, зовут Сэм, и был еще Боб, который превратил старую почту в самый мерзкий бар в штате. Мы даже виделись с ним примерно раз в неделю.

– Нечасто.
– улыбнулся я.

– Виделись бы чаще, осточертели бы друг другу.

– Получается, что жизнь у вас не слишком изменилась?
– предположил я.

– Ты с ума сошел, парень.
– засмеялся Сэм.
– Мне перестали приходить чеки и стало негде их тратить. А значит, мое существование утратило остатки осмысленности, я теперь просто здесь расту. Как вон тот куст, например.

Он указал банкой на пучок сухих веток, раскачивающийся по порывами вечернего ветерка.

– А где сейчас Боб?
– спросил я, вспомнив, что бар точно не выглядел открытым.

– Боба кто-то укусил еще на второй день, как все началось.
– глядя куда-то в сторону горизонта, ответил Сэм.
– Какая-то женщина зашла к нему в бар, когда там никого не было, попросила аптечку и телефон, и умерла. Мы тогда не знали, чем это все может закончиться.

– И?

– Потом я застрелил Боба. Вот из этого револьвера. И остался здесь один.

Он похлопал по висящей у него на поясе кобуре, из которой высовывалась деревянная рукоятка довольно потертого револьвера.

– Затем я перенес его оружие - вот эту винтовку, всю выпивку и еду из бара сюда, а больше здесь ничего не происходило. Сюда никто не заезжал, хотя по шоссе движение в последнюю неделю снова появилось.

– Спрашивать, что происходит в окрестностях, смысла нет?
– уточнил я.

– Нет, парень.
– покачал тот головой.
– Меня не очень интересует, что происходит в окрестностях.

– Придется ведь как-то снабжаться вскоре, нет?

– Пока есть запасы.
– сказал Сэм, отхлебнув пива.
– И я позволяю себе полазить по разным местам в окрестностях, где удается найти еду. Консервы. Патронов, чтобы отбиваться от бродячих мертвецов, у меня пока хватает.

– А потом?

– А потом даже сам Всевышний

не знает.
– вяло ответил на мой вопрос собеседник.
– Потом куда-нибудь поеду отсюда. Не знаю куда, не спрашивай, может быть в Мексику.

– Почему в Мексику?
– все же спросил я.

– Не знаю.
– пожал он плечами.
– Мне там нравится. Такое же хорошее место, как и любое другое. Или дерьмовое, это уже смотря на чей вкус. Я старый человек в мертвом мире, какая разница, куда ехать? Я равно нигде не нужен и мне тоже давно ничего не нужно.

Забавно, но я все же понял, что он имеет ввиду. И я даже подозреваю, что будь я на месте Сэма, думал бы точно так же. Если он в былые времена отказался от любого смысла собственного существования, то что он может изменить сейчас?

– А вы куда едете?
– спросил он, с благодарственным кивком принимая от подошедшей Дрики импровизированные сэндвичи на сухих хлебцах и протягивая ей банку пива.

– В Порт-Артур, туда, к побережью.

Он с некоторым удивлением приподнял брови, затем спросил:

– А что могло понадобиться там? Порт?

– Порт.
– подтвердил я.
– Нам надо выбраться из Америки.

– Интересно.
– чуть оживился он.
– А куда?

– В Европу. Мы не местные.
– ответил я, решив список подробностей особенно не расширять.

Но Сэму много подробностей и не требовалось. Он задумался, затем сказал:

– Забавно. У вас действительно есть цель, самая настоящая. Думаете, там найдется судно для вас? Не все еще ушли и не все брошены?

– Мы не знаем.
– честно ответил я ему.
– Надеемся, что из-за военного положения многие остались в портах.

Сэм молчал, явно о чем-то размышляя, затем сказал:

– Думаю, что в техасских портах будут большие проблемы.

– Какого рода?
– спросила насторожившаяся Дрика.

– Я пятнадцать лет работал в порту Хьюстона.
– повернулся к ней Сэм.
– Через Техас в Америку идет почти вся нефть. От арабов, из Мексики и Венесуэлы. Там такие огромные нефтяные терминалы, что страшно даже представит. Люди, те что остались в живых, обязательно за них будут драться.

– Во всех портах?
– насторожился я.

– Во всех без исключения.
– отрезал он.
– Тот, кто все это захватит, будет править миром. Там нефти на тысячи лет для тех кто остался, парень. Ты же не думаешь, что никто не попытается?

– Нет, не думаю.
– ответил я уверенно.
– Но выбора у меня все равно нет.

– Флорида?
– полуутвердительно, но все же спросил Сэм.
– Не так уж далеко от Техаса, там много судов. И много рыболовных судов, что важнее всего.

– Почему?
– спросил я.

И перехватил чуть жалостливый взгляд Дрики.

– Потому что рыболовные траулеры маленькие, но ходят далеко и надолго.
– сказала девушка.
– И совсем маленький траулер вполне сможет дойти от Флориды до Европы.