Я обязательно спасу Тот

Соколенко Мария Павловна

Дома холодно. Я грею руки о чашку кофе, листая скудное досье своей будущей жертвы. Фотография вызывает у меня полуулыбку - ну неужели прошлое дало о себе знать?

На фото изображен страшненький молодой юноша. С нашей последней встречи Эндрю заметно постарел, осунулся и сильно похудел. Из-под верхней губы торчит подковка, жидкие волосы торчат во все стороны. Это лицо не заставляет моё сердце наполниться тоской или скорбью. Скорее отвращением. Теперь-то я понимаю, что не только моё настоящее паршиво. Прошлое тоже, мягко скажем, не ахти.

Я

выхожу из дома поздно вечером и направляюсь в тот самый район, где по рассказам клиентки она наткнулась на грабителя. Контингент здесь подходящий - несколько начинающих бандитов-малолеток, наркоманы и бомжи вперемешку. А вот и Эндрю! Валяется под стенкой, кутаясь в дырявый плед. Его трусит, глаза плотно сомкнуты, зуб на зуб не попадает. Я склоняю голову набок, разглядывая его лицо. За грудиной что-то человечно сжимается, когда я присаживаюсь на корточки рядом с ним.

– П-пожалуйста, - шепчет он.
– Вызовите скорую. Прошу.

Кажется, мне его жаль. Я уже не уверена. Он был довольно мил со мной, любил Нэнси, но, похоже, она уже загнулась в подобных условиях. Бедные дети. Сейчас все тонут в помоях бедности.

Чертова война. Чертовы люди.

– У тебя руки гноятся, дружище. И ноги.
– говорит сидящий рядом бомж. Он харкает на землю и обращает взгляд на меня.
– Бедный, да? Так жаль таких.

Даже бездомному жаль наркоманов. Какая ирония.

– И ведь ничем не поможешь. Они всё равно вернутся к такой жизни.
– продолжает мужик, ложась набок в своей коробке.
– Вместе с дозой они пускают в кровь что-то ещё. Будто с наркотиками из них попадают... Какие-то... Животные гены.

– О чем Вы?
– спрашиваю я.

– Недавно здесь два ребенка подрались. Мальчик и девочка. Мальчик откусил девчушке нос. Не могли поделить марки.
– запросто отвечает бомж.

– А этот?
– я киваю на Эндрю.

– А этот лежал здесь и пытался найти ещё чистую вену. Дурашка.
– гогочет бездомный.

Вдруг до меня доносится какой-то отвратительный запах. Я морщусь и встаю на ноги.

– Я ведь помогаю. Помогаю людям.
– говорю я бомжу.
– Понимаете?

Я достаю из кармана куртки пистолет с глушителем и делаю выстрел прямо в голову Эндрю, а затем без преград сворачиваю на дорогу и ухожу подальше.

Вот так просто. Я, честно говоря, думала, что мы с ним поболтаем, он мне расскажет свои новости, объяснит, как пришел к такой жизни. А на деле всё случается иначе. Мне неинтересно почему он стал наркоманом и начал грабить людей. Ситуации бывают разные, но в любом случае нужно держать себя в руках. Я ведь сдержалась, хотя соблазн был велик. Я видела, какими расслабленными были другие. Как им было хорошо. Но жизнь от дозы к дозе - не моя жизнь. Моя жизнь - от крови к крови.

***

За последнюю неделю наше общение с Мел сводится к минимуму. Честно говоря, мне становится немного комфортней, хотя её вечный осуждающий взгляд и немое недоверие

не навеивает мне доброго настроения. И вот, на восьмой день она не выдерживает - собирает вещи и, ничего не говоря, уходит. На кухне я нахожу небольшую записку, но читать её я не настроена. Не сейчас. Поэтому молча комкаю её, сую в карман и, прихватив нож, отправляюсь на очередное дело.

Близится девятый день.

***

Наверное, именно так проходит атрофия эмоций. Я абсолютно бездумно живу - беру неинтересные легкие задания, после захожу в магазин, чтобы прикупить полуфабрикатов к ужину, и возвращаюсь домой. Пару раз даже работаю в группе. Даже облава на ночной клуб не добавляет мне адреналина. Черт.

Холодными ночами меня согревает лишь план мести, который меняется каждую ночь. Сил у меня воплощать задуманное сейчас нет никаких, нет и достаточной поддержки и нужного количества оружия. С чем я пойду на Дом? С ножиком и пистолетом? Не пойдет. Аларик считает меня трупом и наверняка бросил всяческие попытки найти нас, да и если на Дом до сих пор не натравили полицию, значит, ничто им не угрожает. Да, всё логично. Мы с Мел для него мертвы. И пусть Мел отошла от дел, я всё-ещё здесь. Я жду. Вот только чего я жду?

***

Единственный более-менее приличный магазин в паре кварталов. Накинув капюшон, я пружинистым шагом иду вперед и вскоре добираюсь до места.

Стеллажи, стеллажи, стеллажи. На прилавке мясного отдела остались только просроченные пару дней сосиски и кусок свежего мяса. Я сгребаю их в охапку, добираю пару баночек колы и направляюсь к кассе, как тут замечаю краем глаза кого-то знакомого.

Сердце бьется где-то в горле. В ушах - шум.

Я нащупываю в кармане нож и поворачиваю голову, пытаясь разглядеть, кто именно находится рядом.

Боже.

Нет.

– Ты?!
– я задыхаюсь от неожиданности. Покупки выпадают из моих дрожащих рук. Я прижимаю ладонь к лицу, едва сдерживая слёзы.
– Ты...

– Я жив.
– говорит Тео.

Моё сердце готово вырваться из груди. Я бросаюсь на шею парню, а он кружит меня, смеясь. Весело ему, видите ли! А меня чуть инфаркт не схватил.

– Все думали, что ты умер. Мел думала... Мы ждали письмо. Его не было, когда мы уходили.

– Вы ушли из Дома?
– спрашивает юноша. Я прикусываю язык.

Так он не знает.

– Уже давно.
– я пожимаю плечами, отстраняясь от парня и утирая слёзы. Собираю продукты в кучу, пока парень обдумывает ответ.

– Всё стало так паршиво?
– наконец произносит он. Я невесело улыбаюсь.
– Понятно. А Мел где?

– Мы сбежали вместе, а потом мы с ней разошлись. Я не знаю, куда она ушла.

Тео платит за мои покупки и мы выходим из магазина. Вокруг магазина бегают собаки и я, не раздумываю, отдаю им свежее мясо.

– Мне жаль.
– бормочет брюнет, помогая мне кормить щенков.