Я тебя не отпускал
Шрифт:
— Женщин… Мужчин…
— Восемь… Четырнадцать.
— Мхм. Ясно.
— У вас только официальные сотрудники.
— Да. Конечно.
— Восемь, значит. Какие должности?
Ведущих радиоэфиры — две. Алиса и Инга. Фамилии у обеих незнакомые.
— Это псевдонимы?
— Нет. Имена реальные.
— Молодые девушки?
— Инге тридцать, Алисе двадцать восемь.
— Двадцать восемь. Хм… — сдуваюсь я.
Неужели ошибся? Да, бывают конечно очень похожие голоса. Но…
— Можно
— Только Ингу, у не сейчас эфир.
— А когда эфир у Алисы?
Вадим Павлович мнется, перебирая бумаги на столе.
— Так — когда?
— Алиса работает дистанционно. В связи с переездом. У не дома своя студия записи. Интернет сейчас позволяет.
— Откуда работает?
— Подмосковье… — пожимает плечами. — Точно не знаю.
Я ошибся? Таких подарков судьбы не бывает?
Но во мне слишком много уже адреналина и предвкушения, чтобы отказаться от этой охоты.
В кабинет заглядывает Вахтанг, отрицательно качает мне головой. Он должен был проверить трудовые договора и копии паспортов. Накидываю куртку, достаю сигареты и иду на балкон с пожарной лестницей. Не она…
Разглядываю тлеющий угол"eк.
— Найд"eм, Демон, — хлопает по плечу Ваха. — Не первый же холостой выстрел.
— Включи мне голос, — в сотый уже наверное раз прошу его я.
Протягивает наушники. Я слушаю монолог, закрывая глаза. Сердце узнаёт интонации и долбится в ребра как полоумное. Это мне она говорит, про меня. Этот упрямый орган ничем не обманешь. Я пробовал.
— Она… — шепчу.
— Нет. Я видел фото с паспорта. Она меня старше, Дэм. Темноглазая. Длинноволосая. Родилась здесь.
— Ясно. Поехали.
Не вынимая наушников из ушей, слушаю записи этого голоса. И в других монологах тоже так много её уникальных интонаций. У выхода из здания останавливаюсь.
Нет, я не могу так.
— Покажи мне е"e! Ты же сфотал, да? Для себя.
Хмурясь, Вахтанг ищет фотку на телефоне.
Ксерокопия. Сканер «полосит», через все лицо серые линии чернил. Темная… Взрослая. Не она. Нет. Но я нервно вырываю из его рук телефон, и смотрю на эту женщину, увеличивая снимок.
Густая длинная челка скрывает брови. Стрижка лесенкой — овал лица. Глаза чёрные, как пули. Но разрез глаз похож…
Ловлю остальные детали на этом мутном снимке. Губы чуть меньше, резче очертания, не такие чувственные, как у Златы. Над губой мушка.
Очень красивая эта Алиса.
Несмотря на то, что каждая черта у них отличается, что-то неуловимое есть, очень напоминающее мою. Образ иной. Главные черты разные, а крошечные детали…
— Не она это, Дэм. Мне жаль.
Отдаю телефон.
Сжимаю горло. Там бьется пульс так, словно Злата здесь где-то, рядом совсем.
— Записи мне с этих камер… — хрипло требую я. — За последнюю неделю. И телефон личный этой Алисы.
— Демон, это крыша у тебя уже едет!
— Ваха, езжай в Москву. Займись делами. Я остаюсь.
— Нет, я тоже. Дела пока Регина вытянет. Остальное решается по телефону.
— Ты мне мешаешь!
— Чем?!
— Мы крутим этот мир в разные стороны сейчас, Ваха. Понимаешь, о чем я?
— Я помочь хочу! — возмущенно.
— Тебя возбуждает охота и загадка. Зверь в тебе нагуливает аппетит. Но, дружище, ничем накормить его не получится, когда охота подойдет к финалу.
— Я ищу свою, брат.
— Вот эту? — киваю на телефон. — Е"e не существует. Это может быть парик, это может быть грим. Это может быть чужой паспорт. Это может быть что угодно. Голос, в конце концов, может принадлежать другому человеку.
— Зачем обрезать волосы, чтобы потом надеть парик с длинными?! Это нелогично!
— Да! Это нелогично. Волков слишком прошарен, чтобы оставить мне логическую цепочку для поиска.
Сжимаю виски пальцами.
— Не обрезала она волосы! — доходит до меня. — Это ложный след. Чтобы я искал коротковолосую.
— Дэм… — с сожалением. — Тебе надо отдохнуть, выпить, расслабиться. Дури покурить, в конце концов! У меня крутой психоаналитик есть.
Дергаю его за лацкан куртки, притягивая к себе.
— Ты мешаешь мне! — рычу ему в лицо. — Мешаешь!!
Отталкиваю.
— Пиздец, беда… — качая головой закуривает Ваха.
Стреляю ему взглядом на знак «не курить», уходим под лестницу, приоткрываю дверь. Морозный воздух клубится, как дым.
— Давай, бери такси и дуй в аэропорт. Ты еще успеваешь на сегодняшний рейс.
Опер приносит мне номер телефона на стикере.
— Этот был в отделе кадров.
Вбиваю, делаю дозвон. Недоступен.
— Вы актуальный номер не можете стрясти с этого Вадима, блять?! — психую я на этих молодых ментов. — Работают же они как-то, значит, на связи!
— Это уже ордер нужен, телефон изъять.
Дебилы. Закрываю глаза. Считаю до десяти. И терпеливо даю инструкции.
— Попроси настойчиво у него трубку позвонить. Скажи: твоя села. Выйди за дверь. В телефонной книге найди мне всех Алис. Вс"e!
Да. По указаниям Волкова для девочки Регины, номер телефона она должна менять каждые два месяца, чтобы не оставлять следов. И пачку левых сим-карт он ей тоже всучил. Хрен пробьешь! Умный, гад.
— Ладно, давай, — жму руку Вахтангу.