Я всё ещё люблю
Шрифт:
Она ушла.
Просто ушла.
Не объяснив. Может, так проще? Так легче? Только кому?…
— Где она? — сминаю белый лист с буквами и сую в карман, подрываясь на ноги.
— Уже улетела. — спокойно говорит друг.
— Рейс… Какой рейс? — осматриваясь по сторонам, требую у Димы.
Возможно, самолет ещё там стоит. Я смогу. Я выдерну её из самолета. Заберу оттуда. Мы сможем решить. Сейчас. Тут. Вместе. Ведь сразу после встречи сестры хотел к ней ехать. Опоздал. Раньше надо было.
Дурак. Господи, какой же дурак.
— Кир, услышь меня. Она улетела. — усаживает рядом с собой Дима. — Вам
— Что ты имеешь в виду? — спохватываюсь. — Ты тут вообще причем?!
— Притом, Кир. Притом… — односложно отвечает, ещё больше загоняя меня в тупик. — Когда Аня узнала, что ты в тюрьме, прибежала в отделение, написала заявление, все подробности. Встречу с тобой просила, но не дали. Я её в тот вечер к себе забрал, она мне все и выложила. А у меня снова дело всплыло. Ей не спалось. Я ей рассказал про чертов брелок и показал его ей на свою голову… Она его узнала. Это она этому уроду дарила. И в голове сложила пазл. А тут ещё и он звонил… Она и согласилась на встречу. Там то он и вынудил её подписать договор с этой свадьбой, — усмехается друг. — Конечно, мы всё слышали. Всё записывали. Весь разговор. Так и поймали его, — вздыхает Дима и возвращается на место рядом со мной. — Она пошла на это ради тебя, потому что он ей сказал, что она виновата в её похищении. Что она влюбилась в тебя. Что ты не захотел оставаться в той стране и продолжать там делать карьеру. Он сыграл на её чувстве вины, которое и так, благодаря предкам, было в десяточку. Вот Костя и добил.
— Твою мать! — громко ору и кулаками врезаюсь в кожаное кресло. Широко расставив ноги, пальцами волосы на затылке продираю, локтями упираюсь в колени. — Почему ты мне раньше об этом не сказал? Она просила, чтобы молчал?
— Я не мог ей отказать, — бьет меня по плечу Дима. — Теперь понимаешь, что ей нужно время? И тебе тоже. Многое должно улечься…
Воспоминания того дня снова проносятся в голове. Каждая фраза. Каждое гребаное чувство, что клокочет во мне. Два года — хороший срок, чтобы научиться жить. И я научился. Смог дышать. Ездить на той машине, где мы были вместе. Посещать места. Я как чокнутый мазохист ездил на ту гребаную заброшенную площадку. Только бы воспоминания возродить хоть на миг. Мазохист, да?! Полностью с вами соглашусь. Держу в бардачке бавары письмо, а под подушкой амулет с магнитом. Её амулет.
«Пока этот амулет со мной, я всегда буду принадлежать тебе» — фраза, которая отпечаталась в сердце. Она больше, чем слова. Это клятва. Её клятва. Только в тот день, когда она, несмотря на страх и риск, пришла ко мне. Вот только он у меня. А значит, она больше не хочет мне принадлежать. И как, чёрт возьми, мне её вернуть?!
— Снова на её
— Че те надо? — устало говорю этой маленькой скорпионихе. Своё звание она полностью оправдывает. Бедный её муж. Заочно мне его уже жаль.
— Мама зовет завтракать. Идём?
— Сейчас спущусь. Иди. — отправляю сестру из своей комнаты. Последний раз всматриваюсь в крупные, шероховатые немного детали. Местами даже краска слезла. Но запах остался.
— О, наконец-то наш страдалец проявил честь с нами позавтракать, — иронизирует сестра.
— Крис, отстань от брата. Видишь, ему и так плохо. — защищает мама.
— Спасибо, ма, — улыбаюсь ей. С тех пор, как появилась Крис, дом снова ожил. А вместе с ним и мама.
— Плохо ему из-за возвращения Ани с Джаном, — вставляет сестра. И я давлюсь водой.
— Ну и яда же в тебе! — смотрю на неё в упор.
— А нечего было портить всем праздник своими выходками. Думаешь, никто не видел, как ты Джана подначивал? Как с той Авериной танцевал? Не, ничего не припоминает…
— Да ты что? удивляется мама. — Как замечательно! — улыбается. — Значит, Анечку обязательно надо пригласить в гости.
— А Джана? — спрашивает сестра.
— Ну, не знаю… — разводит руками мама.
— Пожалуйста… Пожалуйста… — делает губки бантиком Крис и родители соглашаются.
— Замечательно. Только меня на том ужине дружбы народов не будет. — сдергиваю с колен салфетку.
— Спасибо за завтрак. — целую маму в щеку. Киваю отцу.
На эмоциях вылетаю за дом. В гараж. Костюм. Шлем. Мотор. Скорость. И попутный ветер. Романтика.
В клуб добираюсь быстро. Машин на дороге почти нет. Все либо по домам сидят, либо ходят по гостям. Первое января же. Многие отходят от попойки где-то у друзей или родственников. Кто-то уже похмеляется. Кто-то продолжает есть оливье и смотреть Голубой огонек. Дети играют в снежки и лепят снежную бабу. Вот где течёт продолжение жизни. В детях. Они — наша надежда на будущее. Надежда на то, что они не будут совершать такие же ошибки, как взрослые.
В клубе я один. Тишина прельщает. Наматываю бинты на руки и становлюсь к груше. Удар за ударом становится легче. Мысли как будто разбегаются. Становятся в ряд на свои места. Пока отец рядом не занимает место тренера.
— Что происходит, Кир?
— Ничего. — на выдохе выталкиваю, когда очередной выброс произвожу.
— С Аней виделся? — спрашивает в лоб отец.
— Да. — от него не скрываю. Он в курсе. После её отъезда. Сам наблюдал, как я погибал. Был на коленях. А сейчас поднялся. Вот только с её возвращением снова на дно ухожу. Не готов был к этой встрече. Хоть и два года этим жил. И даже помнил, что однажды это произойдет.
— И как я понимаю, причиной твоей злости было то, что вчера она была не одна?
— Да. С этим Джаном. — злой выброс по груше произвожу. — Они даже вместе живут, — усмехаюсь отцу.
— Может, это к лучшему, сын. Сможешь её забыть, глядя на него.
— Смотря на его физиономию, у меня только одно желание. — совершаю ещё один выпад. — Желание разбить ему харю.
— Ладно. А что сама Аня говорит?
— Что они друзья. — меняю стойку и теперь работаю ногами. — Что она его у себя приютила, так как он тут ничего и никого не знает, кроме неё.